Quand je toucherai le fond - Lucio Bukowski & Nestor Kéa feat. Anton Serra translation in German

Quand je toucherai le fond

La bouche tellement pâteuse, un putain de mollard à 0
V'là le fait de tomber d'assez haut, moi qui voulait un passé autre
Comment s'conjuguer au futur, mon avenir j'suis passé outre
Frustré comme un Nord Coréen qui désire s'tirer à Séoul
Ça va être dur, très dur
La vie a ses bas, a ses hauts
Torturé comme ça putain, moi qui était d'jà assez ouf
Mon moral est passé où
Quand l'acier devient guimauve
Ébruite le raffut d'un silence quand une personne ne dit mot
La molesse d'un long dimanche, sans ami, sans sentiment
Du gouffre à quelques centimètres et un gros vide j'ai senti net
Le cœur vacant, le ventre idem, c'était une soirée sans dîner
Un tantinet suicidaire comme l'indigent pour cantiner
Moment d'ivresse tout en finesse
Le pack de douze me prend d'vitesse
Les accidents peuvent s'éviter quand on est tous en mode Vittel
Résidus sur carte vitale, ma vie sur le fil d'opinel
Dur d'finir en quarantaine, un peu avant la trente-huitaine

Ce matin-là j'enfilerai ma plus jolie chemise
Déposerai mes espoirs au fond de la remise
Songerai à des toiles couleurs Henri Matisse
Comme jardin secret un terrain vague que l'abandon ratisse
Quand je toucherai l'fond, sûr que j'y trouverai des runes
Laissant des luttes sans armes sous fond de Noir Béru'
J'embrasserai ma mère, écouterai du Granados
Regoûterai la mer, me noyant dans le Calvados
Ce matin-là le soleil sera ma seule fortune
Quelques regrets en guise de seule torture
M'assiérai dans un bar en face d'un café noir
Gratterai un poème dans la pur veine de René Char
Repenserai à l'enfance et puis à l'amitié
Laissant chacun de mes foutus s sans héritier
Quand je toucherai le fond comme l'amour d'un soir
Ce sera beau comme la mort d'un roi

Je suis seul comme cette main qui tâtonne la drap dès le réveil (seul)
Puis s'évapore ce joli minois dont je rêvais (seul)
Tirer la gueule devant ce mug de kawa leche
Croise le postier qui sans-gêne me d'mande si ça va...
En rajoute une, puis une tonne dans la boite à soucis
Seul que le sel au fond d'mon caf' me radouci
Si seul, au fond d'la gare mon corps s'isole
Perdu au milieu de tout ces regards qui me cisaillent
Si seul, que ma clé d'sol en oubliait l'arpège
La tej' d'une soirée kitch d'un ermite en Ardèche
La dech', à croire j'suis seul sur ce sol glissant
Partir au taf dans un bleu de travail sans adoucissant
Esseulé, l'eau salée perle au bout de mes cils
Mon idée fixe quittera tout domicile
Homicide sur soi-même (ainsi soit-il, amen)
Le malaise est plus profond
J'irai l'rejoindre quand j'toucherai l'fond

Il me suffira d'un rire pour déjouer mes peurs
Ma petite monnaie en guise de pourboire pour le passeur
Mes idées noires derrière un fond pluvieux
L'âme lourde permet de toucher le fond plus vite
Ce matin-là j'aurai les poumons pleins
De l'eau du fleuve, ces salauds de vers ne m'auront pas
Et je flotterai dans les limbes au volant d'amarante
D'un petit jour où seules les âmes sont apparentes
Nous serons pleins, ce sera l'hiver aux bras gelés
Tous, on s'retrouvera au bar s'jeter
Encore quelques verres avant de s'laisser là
C'est la tournée d'la faucheuse, sa forme de mécénat
Ce matin-là je manquerai à l'appel
Me disant tout bas qu'tout ça aura valu la peine
Puisque j'aurais vécu 20 siècles
Quand je toucherai l'fond, p't'être que j'écraserai un ciel

Wenn ich den Grund berühre

Der Mund so teigig, ein verdammter Rotzklumpen bei Null.
Sieh an, das Resultat eines tiefen Falls, ich, der ich eine andere Vergangenheit wollte.
Wie soll man sich in der Zukunft konjugieren, meine Zukunft habe ich außer Acht gelassen.
Frustriert wie ein Nordkoreaner, der sich nach Seoul absetzen will.
Es wird schwer, sehr schwer.
Das Leben hat seine Tiefen, seine Höhen.
So gequält zu werden, verdammt, ich, der ich schon verrückt genug war.
Wo ist meine Moral geblieben?
Wenn Stahl zu Marshmallow wird.
Verbreite den Lärm einer Stille, wenn eine Person kein Wort sagt.
Die Schlaffheit eines langen Sonntags, ohne Freund, ohne Gefühl.
Wenige Zentimeter vom Abgrund entfernt, und ich spürte deutlich eine große Leere.
Das Herz leer, der Bauch ebenso, es war ein Abend ohne Abendessen.
Ein kleines bisschen selbstmörderisch, wie der Bedürftige, um in der Kantine zu essen.
Moment der Trunkenheit, ganz fein.
Der Zwölferpack erwischt mich schnell.
Unfälle lassen sich vermeiden, wenn wir alle auf Vittel sind.
Rückstände auf der Gesundheitskarte, mein Leben auf Messers Schneide.
Schwer, in Quarantäne zu enden, kurz vor der Achtunddreißig.

An diesem Morgen werde ich mein schönstes Hemd anziehen.
Meine Hoffnungen im Abstellraum deponieren.
An Gemälde in den Farben von Henri Matisse denken.
Als geheimen Garten ein Brachland, das die Verlassenheit durchkämmt.
Wenn ich den Grund berühre, werde ich dort sicher Runen finden.
Waffenlose Kämpfe hinterlassen, untermalt von Noir Béru.
Ich werde meine Mutter küssen, Granados hören.
Das Meer wieder schmecken, mich im Calvados ertränken.
An diesem Morgen wird die Sonne mein einziges Vermögen sein.
Ein paar Bedauern als einzige Qual.
Mich in eine Bar setzen, vor einen schwarzen Kaffee.
Ein Gedicht im Stil von René Char kritzeln.
An die Kindheit und dann an die Freundschaft denken.
Jeden meiner verdammten Fehler ohne Erben hinterlassen.
Wenn ich den Grund berühre, wie die Liebe einer Nacht.
Wird es schön sein wie der Tod eines Königs.

Ich bin allein, wie diese Hand, die im Halbschlaf nach dem Laken tastet (allein).
Dann verflüchtigt sich dieses hübsche Gesicht, von dem ich träumte, meine Süße (allein).
Ein Gesicht ziehen vor diesem Becher Kaffee mit Milch.
Begegne dem Postboten, der mich ungeniert fragt, ob es mir gut geht...
Legt noch einen drauf, dann eine Tonne in die Sorgenkiste.
Nur das Salz am Boden meines Kaffees besänftigt mich noch.
So allein, dass sich mein Körper am Ende des Bahnhofs isoliert.
Verloren inmitten all dieser Blicke, die mich zerschneiden.
So allein, dass mein Violinschlüssel das Arpeggio vergaß.
Die Absage einer kitschigen Party eines Eremiten in der Ardèche.
Die Misere, man könnte meinen, ich bin allein auf diesem rutschigen Boden.
Zur Arbeit gehen in einem Blaumann ohne Weichspüler.
Verlassen, Salzwasser perlt am Ende meiner Wimpern.
Meine fixe Idee wird jede Wohnung verlassen.
Selbstmord (so sei es, Amen).
Das Unbehagen ist tiefer.
Ich werde es aufsuchen, wenn ich den Grund berühre.

Ein Lachen wird genügen, um meine Ängste zu überlisten.
Mein Kleingeld als Trinkgeld für den Fährmann.
Meine dunklen Gedanken hinter einem regnerischen Hintergrund.
Eine schwere Seele lässt einen schneller den Grund berühren.
An diesem Morgen werde ich volle Lungen haben.
Vom Flusswasser, diese Mistkerle von Würmern werden mich nicht kriegen.
Und ich werde in der Vorhölle schweben, am Steuer eines Amaranths.
Eines kleinen Tages, an dem nur die Seelen sichtbar sind.
Wir werden vollzählig sein, es wird Winter sein, mit gefrorenen Armen.
Wir werden uns alle in der Bar treffen, um uns zu betrinken.
Noch ein paar Gläser, bevor wir uns hier trennen.
Es ist die Runde der Sensenfrau, ihre Art von Mäzenatentum.
An diesem Morgen werde ich beim Appell fehlen.
Mir leise sagen, dass sich das alles gelohnt haben wird.
Denn ich werde 20 Jahrhunderte gelebt haben, meine Holde.
Wenn ich den Grund berühre, werde ich vielleicht einen Himmel zerdrücken.