Sisyphe - Lucio Bukowski & Nestor Kéa translation in German

Sisyphe

Seul le premier vers coûte, le reste suivra
Yo, qui vivra vira ivre
Créer un empire, souffler sur les cendres
Comme Sisyphe j'grimpe la pente pour mieux la redescendre
Evidemment rien n'change, tout n'est que point de vue
Au carrefour des illusions il n'y a point de rue
Quelques putes en haillons, ils les appellent Espoir
Deux ou trois clochards qu'ils auront oublié l'soir
J'gratte un texte de plus dès que le spleen s'immisce
Quand j'ai le blues, j'en écoute un de Bessie Smith
Vous salue bien bas mes frères et sœurs
La poésie est un meilleur antidépresseur
Nos sapes sont des tombes, le métro en guise de nécropole
Nous: vulgaires guillotinés au maigre col
Ce monde c'est l'art, Dieu et l'homme dans un viseur
Fruit du siècle des guerres totales et du téléviseur
Songez à l'horaire, vous chantez à l'oreille
A l'orée des ères désertes, d'un morceau d'sommeil
Avec la triste mine d'un rêve gâché
Bâtis mon soleil à l'ombre d'un vers mâché
Il n'y plus qu'des cris dans des fonds d'trachée
Les espoirs, les plus beaux meurent sur des pages tâchées
Ça n'annonce rien d'beau comme une volée d'dragées
Le nectar du temps tourne jusqu'à être craché
Étrange comme on s'enlise dans nos propres luttes
Organisant avec méthodes nos propres chutes
J'goûte la beauté comme un épais tourment
Loupe le virage quand les choses prennent un mauvais tournant
Creuser en soi comme Antonin Artaud
J'utilise ma foi, ma plume et mon putain d'argot
Aucune montre au poignet pour éviter l'abîme
Aucun lest au cœur pour mieux viser la cime

Il n'y aura pas d'révolution, nos âmes sont déjà des ruines
Et tout l'monde le saurait si le Diable savait faire des rimes
Les créateurs s'enlisent dans des quatrains de braises
La destruction est immanente comme l'instinct de baise
Le bonheur n'est jamais qu'une idée libérale
De considérable notre chute est devenu sidérale
L'Homme vivant encaisse avant d'finir en sang
Chaque échec: un coup d'couteau dans tes rêves d'enfants
J'enfile une paire de pompes, la vie sera ma part de rêve
Hors du temps en attendant que ce bâtard me crève
Au fond d'un bar pourri, j'écris un texte de plus
Et sans ma plume je n'suis qu'un mec de plus

Sisyphos

Nur der erste Vers kostet, der Rest folgt
Yo, wer leben wird, wird betrunken kreiseln
Ein Imperium erschaffen, über die Asche blasen
Wie Sisyphos erklimme ich den Hang, um ihn wieder hinabzusteigen
Offensichtlich ändert sich nichts, alles ist nur Ansichtssache
An der Kreuzung der Illusionen gibt es keine Straße
Ein paar Huren in Lumpen, sie nennen sie Hoffnung
Zwei oder drei Penner, die sie am Abend vergessen haben werden
Ich kritzel noch einen Text hin, sobald der Spleen sich einmischt
Wenn ich den Blues habe, höre ich mir einen von Bessie Smith an
Ich grüße euch tief, meine Brüder und Schwestern
Die Poesie ist ein besseres Antidepressivum
Unsere Klamotten sind Gräber, die Metro als Nekropole
Wir: gewöhnliche Geköpfte mit magerem Kragen
Diese Welt ist die Kunst, Gott und der Mensch in einem Visier
Frucht des Jahrhunderts der totalen Kriege und des Fernsehers
Denkt an die Uhrzeit, ihr singt ins Ohr
Am Rande verlassener Ären, eines Stückchens Schlaf
Mit der traurigen Miene eines verdorbenen Traums
Erbaue meine Sonne im Schatten eines zerkauten Verses
Es gibt nur noch Schreie tief aus der Kehle
Die Hoffnungen, die schönsten, sterben auf beschmutzten Seiten
Das kündigt nichts Gutes an, wie ein Schwarm Dragees
Der Nektar der Zeit dreht sich, bis er ausgespuckt wird
Seltsam, wie wir uns in unseren eigenen Kämpfen verstricken
Und mit Methode unsere eigenen Stürze organisieren
Ich schmecke die Schönheit wie eine dicke Qual
Verpasse die Kurve, wenn die Dinge eine schlechte Wendung nehmen
In sich graben wie Antonin Artaud
Ich nutze meinen Glauben, meine Feder und meinen verdammten Slang
Keine Uhr am Handgelenk, um den Abgrund zu vermeiden
Keinen Ballast im Herzen, um besser den Gipfel anzuvisieren

Es wird keine Revolution geben, unsere Seelen sind schon Ruinen
Und jeder wüsste es, wenn der Teufel reimen könnte
Die Schöpfer versinken in Vierzeilern aus Glut
Die Zerstörung ist immanent wie der Trieb zu ficken
Das Glück ist immer nur eine liberale Idee
Von beträchtlich ist unser Fall stellar geworden
Der lebende Mensch steckt ein, bevor er im Blut endet
Jeder Misserfolg: ein Messerstich in deine Kinderträume
Ich ziehe ein Paar Schuhe an, das Leben wird mein Anteil an Traum sein
Außerhalb der Zeit, während dieser Bastard mich verrecken lässt
In einer schäbigen Bar schreibe ich noch einen Text
Und ohne meine Feder bin ich nur ein Typ mehr