Musique liquide pour oreille interne - Lucio Bukowski translation in German

Musique liquide pour oreille interne

Pièce vide, pièce pleine, je bois les paroles au goulot
Bouteille vide, bouteille pleine, rien d'plus, rien d'moins
Pas d'rime, pas d'thème, le soleil au milieu de types ivres
Le trou noir au cœur de la voie lactée n'est qu'un rade de nuit
Nique eux, vive eux, j'aime et déteste puisque ainsi m'a fait Dieu
Mais merde, pourquoi s'imaginent-ils vivre libres?
Risible hérésie en bas-résilles, pas chère la passe par ici
Paraît qu'c'est la parousie, car l'oubli naît par excès
L'avènement des révolutions mortes, c'est sur BFM
Bien fait, tu l'mérites autant qu'moi, donc bien fait
Nous sommes les gentils dans l'histoire, la jonquille dans les squares
Et le refus est moins équivoque que l'journal du soir
Quand j'observe les étoiles, c'est rien qu'des trous vers la naissance
La soupe primordiale: bouillon hormonal pour croissance
La pièce tourne et puis, tant mieux, ça ajoute des perspectives
Des volumes dans les volumes dans les volumes dans les volumes

"Tu n'sais même pas boire" hurle mon ça à mon surmoi, j'emmerde les deux
Me balade dans le jardin des délices heureux
Comme un gosse, accéder à la magie en déséquilibre
Fête foraine pour adultes égarés au cœur d'un désert terrible
Rien d'plus, rien d'moins, du sable dans la bouche
Et les mirages sont beaux, mais les virages sont louches
La ville en guise de tapisserie, laisse tourner ce vinyle des Floyd
Triste est le reste, en cet instant, je me défie d'efforts
Verre vide, verre plein, chaise électrique du temps
Paisible, j'erre bien, germe éclectique du sens
J'veux pas passer pour le rabat-joie, mais question:
Si le dernier Homme accepte de se soustraire, qui paiera l'addition?
Il y a des chiffres sur nos ardoises, la mort passera l'éponge
Pas d'fric, plein d'fric: c'est la même, donc passez les ponts
La rive est à portée d'souffle, nos œsophages à portée d'Chouffe
Musique liquide pour oreille interne, des nuits à portée d'jours

Flüssige Musik für das Innenohr

Leerer Raum, voller Raum, ich trinke die Worte aus dem Hals
Leere Flasche, volle Flasche, nichts mehr, nichts weniger
Kein Reim, kein Thema, die Sonne inmitten betrunkener Typen
Das schwarze Loch im Herzen der Milchstraße ist nur eine Nachtkneipe
Fickt sie, es leben sie, ich liebe und hasse, denn so hat mich Gott gemacht
Aber Scheiße, warum bilden sie sich ein, frei zu leben?
Lächerliche Häresie in Netzstrümpfen, billig ist der Strich hier
Es scheint, es ist die Parusie, denn das Vergessen entsteht durch Exzess
Das Aufkommen toter Revolutionen, das ist auf BFM
Geschieht dir recht, du verdienst es genauso wie ich, also geschieht dir recht
Wir sind die Guten in der Geschichte, die Narzisse in den Parks
Und die Weigerung ist weniger zweideutig als die Abendzeitung
Wenn ich die Sterne betrachte, sind es nur Löcher zur Geburt hin
Die Ursuppe: hormonelle Brühe für das Wachstum
Der Raum dreht sich und dann, umso besser, das fügt Perspektiven hinzu
Volumen in den Volumen in den Volumen in den Volumen

"Du weißt nicht mal, wie man trinkt" schreit mein Es mein Über-Ich an, ich scheiß auf beide
Spaziere glücklich im Garten der Lüste
Wie ein Kind, zur Magie im Ungleichgewicht gelangen
Jahrmarkt für verirrte Erwachsene im Herzen einer schrecklichen Wüste
Nichts mehr, nichts weniger, Sand im Mund
Und die Trugbilder sind schön, aber die Kurven sind zwielichtig
Die Stadt als Wandteppich, lass diese Floyd-Vinyl laufen
Traurig ist der Rest, in diesem Augenblick trotze ich Anstrengungen
Leeres Glas, volles Glas, elektrischer Stuhl der Zeit
Friedlich, ich irre gut umher, eklektischer Keim des Sinns
Ich will nicht als Spielverderber dastehen, aber Frage:
Wenn der letzte Mensch akzeptiert, sich zu entziehen, wer zahlt die Rechnung?
Es gibt Zahlen auf unseren Rechnungen, der Tod wird den Schwamm drübergeben
Kein Geld, viel Geld: es ist dasselbe, also überquert die Brücken
Das Ufer ist in Atemweite, unsere Speiseröhren in Chouffe-Weite
Flüssige Musik für das Innenohr, Nächte in Reichweite von Tagen