Lyrics and translation Lucio Bukowski - Musique liquide pour oreille interne

Musique liquide pour oreille interne

Pièce vide, pièce pleine, je bois les paroles au goulot
Bouteille vide, bouteille pleine, rien d'plus, rien d'moins
Pas d'rime, pas d'thème, le soleil au milieu de types ivres
Le trou noir au cœur de la voie lactée n'est qu'un rade de nuit
Nique eux, vive eux, j'aime et déteste puisque ainsi m'a fait Dieu
Mais merde, pourquoi s'imaginent-ils vivre libres?
Risible hérésie en bas-résilles, pas chère la passe par ici
Paraît qu'c'est la parousie, car l'oubli naît par excès
L'avènement des révolutions mortes, c'est sur BFM
Bien fait, tu l'mérites autant qu'moi, donc bien fait
Nous sommes les gentils dans l'histoire, la jonquille dans les squares
Et le refus est moins équivoque que l'journal du soir
Quand j'observe les étoiles, c'est rien qu'des trous vers la naissance
La soupe primordiale: bouillon hormonal pour croissance
La pièce tourne et puis, tant mieux, ça ajoute des perspectives
Des volumes dans les volumes dans les volumes dans les volumes

"Tu n'sais même pas boire" hurle mon ça à mon surmoi, j'emmerde les deux
Me balade dans le jardin des délices heureux
Comme un gosse, accéder à la magie en déséquilibre
Fête foraine pour adultes égarés au cœur d'un désert terrible
Rien d'plus, rien d'moins, du sable dans la bouche
Et les mirages sont beaux, mais les virages sont louches
La ville en guise de tapisserie, laisse tourner ce vinyle des Floyd
Triste est le reste, en cet instant, je me défie d'efforts
Verre vide, verre plein, chaise électrique du temps
Paisible, j'erre bien, germe éclectique du sens
J'veux pas passer pour le rabat-joie, mais question:
Si le dernier Homme accepte de se soustraire, qui paiera l'addition?
Il y a des chiffres sur nos ardoises, la mort passera l'éponge
Pas d'fric, plein d'fric: c'est la même, donc passez les ponts
La rive est à portée d'souffle, nos œsophages à portée d'Chouffe
Musique liquide pour oreille interne, des nuits à portée d'jours

Жидкая музыка для внутреннего уха

Пустая комната, полная комната, я пью слова залпом,
Пустая бутылка, полная бутылка, ни больше, ни меньше.
Без рифм, без темы, солнце среди пьяных типов,
Черная дыра в сердце Млечного Пути — всего лишь ночной кабак.
К черту их, да здравствуют они, я люблю и ненавижу, потому что так создал меня Бог,
Но, черт возьми, почему они воображают, что живут свободно?
Смешная ересь в чулках в сеточку, дешевая сделка здесь.
Кажется, это — пришествие, ибо забвение рождается из избытка.
Пришествие мертвых революций — это на BFM.
Так тебе и надо, ты заслуживаешь этого не меньше меня, так что так тебе и надо.
Мы — хорошие парни в этой истории, нарциссы в скверах,
И отказ менее двусмысленен, чем вечерняя газета.
Когда я смотрю на звезды, это всего лишь дыры к рождению,
Первичный бульон: гормональный отвар для роста.
Комната вращается, и это хорошо, это добавляет перспективы,
Объемы в объемах в объемах в объемах.

"Ты даже пить не умеешь", — кричит мое "оно" моему "сверх-я", к черту их обоих.
Гуляю по саду земных наслаждений,
Как ребенок, получаю доступ к магии в неустойчивом равновесии.
Ярмарка для взрослых, заблудившихся в сердце ужасной пустыни.
Ни больше, ни меньше, песок во рту,
И миражи прекрасны, но повороты подозрительны.
Город в качестве гобелена, пусть крутится этот винил Pink Floyd.
Остальное печально, в этот момент я избегаю усилий.
Пустой стакан, полный стакан, электрический стул времени.
Спокойно, я блуждаю, эклектичный росток смысла.
Я не хочу показаться занудой, но вопрос:
Если последний человек согласится уклониться, кто оплатит счет?
На наших грифельных досках есть цифры, смерть сотрет их.
Нет денег, полно денег: все равно, так что переходите мосты.
Берег на расстоянии дыхания, наши пищеводы на расстоянии Chouffe.
Жидкая музыка для внутреннего уха, ночи на расстоянии дней.