Lyrics and translation Lucio Bukowski - Oderunt poetas

Oderunt poetas

Le mystère que tu recherches est la recherche du mystère elle-même
Les choix en cuir clouté retournent les tables dans une banque helvète
La vérité est un silence, ne fait pas d'vocalises
Mais chacun ses démons, sachets de poudre d'ange en fond d'valises
La vie, c'est pas des thèmes, c'est penser en éclats
Moins Jean-Paul Sartre que Basquiat, vitre brisée à laisser en l'état
Rester en léthargie, dressé en étages vils
Extrait de tes pas vivent, l'extrait de tes marches vides
Atome social gravitant dans la ville
À tort jovial, gravitant dans l'abime
Derviches tourneurs, un royaume dans la paume
Érige l'honneur en noyau de l'atome
Toujours social gravitant dans la ville
Sempiternel comme l'horreur de la rive
Reculant éternellement à chaque pas, chaque vie

Les mots viennent, et j'leur ai rien demandé, ils me facilitent la tâche
Je n'fais qu'être attentif aux signes, les ordonne, et ils remplissent la page
Déprécient la cage, le prix de l'encre est moindre qu'celui d'l'acier
Te laissent dans un désert tel le condamnée semi-gracié

Les mots viennent, et j'leur ai rien demandé, ils me facilitent la tâche
Je n'fais qu'être attentif aux signes, les ordonne, et ils remplissent la page
Déprécient la cage, le prix de l'encre est moindre qu'celui d'l'acier
Te laissent dans un désert tel le condamnée semi-gracié

Pourquoi s'imaginer que l'on invente un sens déjà présent?
Tout autour de nous est évidence que l'homme vivant pressent
Aucune histoire de temps, l'orage se fout d'la fleur artificielle
Aucune histoire de temples, Dieu se tape des rites sacrificiels
La création n'a pas d'parti, et l'or ignore les rois
Ambition, volonté d'puissance, luxe: j'ignore les trois
Comme Antonin Artaud, je poétise mes cris
Voué à disparaître, tel les peuples qui méprisent l'écrit
Dois-je apparaître dans chaque ligne qui naît?
L'image est-elle déjà là quand j'y mets
Un peu de règne personnel et qui sait?
Ma chimère se noyant dans une pinte de Chimay
Toute la question se concentre dans l'absence de réponse évidente
Unifie l'esprit tandis qu'avides y partagent leurs dividendes

L'inspiration dans un verre couleur or ambrée, mort en paix
Le stylo puise les mots dans l'âme d'une muse en guerre
Mise en terre de ce qui reste de rêves, frère, j'y ai trempé
Quiétude dans le cœur sans tissu et montagnes russes en tête

L'inspiration dans un verre couleur or ambrée, mort en paix
Le stylo puise les mots dans l'âme d'une muse en guerre
Mise en terre de ce qui reste de rêves, frère, j'y ai trempé
Quiétude dans le cœur sans tissu et montagnes russes en tête

Le jour est un salaud, juste avant l'extase, il break un songe
Question de point d'vue, pour l'homme aveugle, le rouge n'est qu'un son
L'histoire est la même pour tous, mais pas vitale
Neandertal est mort de n'pas avoir prévu le Capital
Avancer est déjà une lutte en soi, butte en toi
Le refus de l'époque est-il une chute en croix?
Tous parlent de degrés, se sont plantés d'échelle
Les paraboles touchent l'âme, les leurs ne servent qu'à capter les chaînes

Les mots viennent, et j'leur ai rien demandé, ils me facilitent la tâche
Je n'fais qu'être attentif aux signes, les ordonne, et ils remplissent la page
Déprécient la cage, le prix de l'encre est moindre qu'celui d'l'acier
Te laissent dans un désert tel le condamnée semi-gracié

Les mots viennent, et j'leur ai rien demandé, ils me facilitent la tâche
Je n'fais qu'être attentif aux signes, les ordonne, et ils remplissent la page
Déprécient la cage, le prix de l'encre est moindre qu'celui d'l'acier
Te laissent dans un désert tel le condamnée semi-gracié

Ненавидят поэтов

Тайна, которую ты ищешь, — это сам поиск тайны.
Выбор в шипованной коже переворачивает столы в швейцарском банке.
Истина — это молчание, не нужно вокализировать.
Но у каждого свои демоны, пакетики с ангельской пылью на дне чемодана.
Жизнь — это не темы, это мысли вдребезги.
Меньше Жан-Поль Сартр, больше Баския, разбитое стекло, оставленное как есть.
Оставаться в летаргии, воздвигнутой в подлых этажах.
Выдержка из твоих живых шагов, выдержка из твоих пустых шествий.
Социальный атом, гравитирующий в городе.
Ложно жизнерадостный, гравитирующий в бездну.
Вращающиеся дервиши, царство в ладони.
Возведи честь в ядро атома.
Всегда социальный, гравитирующий в городе.
Вечный, как ужас берега.
Отступающий вечно с каждым шагом, каждой жизнью.

Слова приходят, я их не просил, они облегчают мне задачу.
Я лишь внимателен к знакам, упорядочиваю их, и они заполняют страницу.
Обесценивают клетку, цена чернил меньше, чем цена стали.
Оставляют тебя в пустыне, как полупомилованную осужденную.

Слова приходят, я их не просил, они облегчают мне задачу.
Я лишь внимателен к знакам, упорядочиваю их, и они заполняют страницу.
Обесценивают клетку, цена чернил меньше, чем цена стали.
Оставляют тебя в пустыне, как полупомилованную осужденную.

Зачем воображать, что мы изобретаем уже существующий смысл?
Всё вокруг нас — свидетельство того, что живой человек предчувствует.
Нет истории времени, грозе плевать на искусственный цветок.
Нет истории храмов, Богу наплевать на жертвенные ритуалы.
У творения нет партии, а золото не знает королей.
Амбиции, воля к власти, роскошь: я игнорирую все три.
Как Антонен Арто, я поэтизирую свои крики.
Обречен исчезнуть, как народы, презирающие письменность.
Должен ли я появляться в каждой рождающейся строке?
Уже ли там образ, когда я вкладываю в него
Немного личного царствования, и кто знает?
Моя химера тонет в пинте Chimay.
Весь вопрос сосредоточен в отсутствии очевидного ответа.
Объединяет дух, в то время как алчные делят там свои дивиденды.

Вдохновение в стакане янтарного цвета, смерть в мире.
Ручка черпает слова из души музы на войне.
Погребение того, что осталось от снов, брат, я окунулся в это.
Покой в сердце без ткани и американские горки в голове.

Вдохновение в стакане янтарного цвета, смерть в мире.
Ручка черпает слова из души музы на войне.
Погребение того, что осталось от снов, брат, я окунулся в это.
Покой в сердце без ткани и американские горки в голове.

День — мерзавец, прямо перед экстазом он обрывает сон.
Вопрос точки зрения, для слепого красный — всего лишь звук.
История одна для всех, но не жизненно важная.
Неандерталец умер, не предвидя Капитал.
Движение вперед — уже сама по себе борьба, препятствие в тебе.
Отказ от эпохи — это падение на крест?
Все говорят о степенях, ошиблись лестницей.
Притчи трогают душу, их же используют только для ловли каналов.

Слова приходят, я их не просил, они облегчают мне задачу.
Я лишь внимателен к знакам, упорядочиваю их, и они заполняют страницу.
Обесценивают клетку, цена чернил меньше, чем цена стали.
Оставляют тебя в пустыне, как полупомилованную осужденную.

Слова приходят, я их не просил, они облегчают мне задачу.
Я лишь внимателен к знакам, упорядочиваю их, и они заполняют страницу.
Обесценивают клетку, цена чернил меньше, чем цена стали.
Оставляют тебя в пустыне, как полупомилованную осужденную.