Lyrics and translation Luiz Carlos Borges - A Copla de Assoviar Solito

A Copla de Assoviar Solito

Meu pai um dia me fazia moço
E me levando para camperear
Assoviava qualquer coisa doce
Como se fosse de luz de luar

Aquela copla que não era um hino
E era simples e era só sua
E amansando nossa vida adulta
E adoçando duas almas puras

A copla terna que meu pai trazia
Não transcendia para alguém mais eu
Era a essência do lugar da arte
Ensimesmado no seu próprio ser

Não se achegava ao derredor do fogo
Nem vinha junto pro galpão da estância
Era parceira apenas campo afora
Só sem querer me acalentava a infância

Hoje a lo largo na cidade grande
Quando vagueio a procurar por mim
Me dou de conta assoviando a esmo
E me interrompo sem chegar ao fim

A minha copla de assoviar solito
Tropeando ruas numa relembrança
É aquela mesma que meu pai trazia
Que estranhamente me deixou de herança

A copla terna que meu pai trazia
Não transcendia para alguém mais eu
Era a essência do lugar da arte
Ensimesmado no seu próprio ser

Não se achegava ao derredor do fogo
Nem vinha junto pro galpão da estância
Era parceira apenas campo afora
Só sem querer me acalentava a infância

A copla terna que meu pai trazia
Não transcendia para alguém mais eu
Era a essência do lugar da arte
Ensimesmado no seu próprio ser

Não se achegava ao derredor do fogo
Nem vinha junto pro galpão da estância
Era parceira apenas campo afora
Só sem querer me acalentava a infância

Колыбельная для одинокого свиста

Однажды отец, делая из меня мужчину,
Повел меня в поход,
Насвистывал что-то нежное,
Словно песню лунного света.

Та колыбельная не была гимном,
Она была проста и принадлежала только ему,
Успокаивая нашу взрослую жизнь,
И услаждая две чистые души.

Ту нежную колыбельную, которую насвистывал отец,
Не слышал никто, кроме меня,
Она была сутью места искусства,
Погруженной в его собственное существо.

Она не долетала до костра,
Не звучала в сарае ранчо,
Она была спутницей только в поле,
Невольно утешая мое детство.

Сегодня, бродя по большому городу,
Когда я ищу себя,
Я ловлю себя на том, что бесцельно насвистываю,
И прерываюсь, не дойдя до конца.

Моя колыбельная для одинокого свиста,
Блуждая по улицам в воспоминаниях,
Это та же самая, что насвистывал мой отец,
Которая, как ни странно, досталась мне в наследство.

Ту нежную колыбельную, которую насвистывал отец,
Не слышал никто, кроме меня,
Она была сутью места искусства,
Погруженной в его собственное существо.

Она не долетала до костра,
Не звучала в сарае ранчо,
Она была спутницей только в поле,
Невольно утешая мое детство.

Ту нежную колыбельную, которую насвистывал отец,
Не слышал никто, кроме меня,
Она была сутью места искусства,
Погруженной в его собственное существо.

Она не долетала до костра,
Не звучала в сарае ранчо,
Она была спутницей только в поле,
Невольно утешая мое детство.