Potholderz - MF DOOM feat. Count Bass D translation in French

Potholderz

Hot shit, aw shit, hot shit, aw shit
Hot shit, aw shit, hot shit
Hot shit, aw shit, hot shit, aw shit
Hot shit, aw shit

I strive to be humble lest I stumble, never sold a jumbo
Or copped chicken with its mumbo sauce
Tyson is a fowl holocaust
Hitler gassed your whole head up with poetry I′m fed up
Ignore Cordon Bleu, stand up, get up
Lunge for your knife; don't forget your potholderz

Hot shit, what? These old things? About to throw them away
With the gold rings that make ′em don't fit like O.J.
Usually I take them off with Oil of Olay
MC's is crabs in a barrel, pass the old bay

Hot as hell and it′s a cold day in it
Working on a way that we go roll away tinted
Some say the price of holdin′ heat is often too high
You either be in a coffin or you be the new guy

The one that's too fly to eat shoe pie, never too busy
Never too busy when it comes down to you and I
Swear to God, a lot of niggaz wish to die
They need to hold their horses, there′s bigger fish to fry

You're on the list, if not pick a number spot
Ten and a half timbs is made to kick your bumbaclaat
I could have had a V-8
F-150 quad cab but I′ll be straight

Money comes and goes like that two bit hussy
That night that tried to rush me, Dwight, pass the dutchie
So I can calm down so they don't get it twisted
Take it from the fire side it won′t get blistered
Got it, what happened? Oh, it's not lit
These metal fingers be holding hot shit

When I was four I pen God was born in New York
Back in seventy seven still got nan in the crescent
The effervescence of God's presence is thick
Unlike vapor, escarole, extra roll, word to the baker
Peace to the hard workin′ ginger bread makers

Looked her up and down, said, "Hmm, too much makeup"
Poor music taste, ten years from being grown up
Rappers don′t blow up heads, do, aw shit

My name is Dwight Spits, I'm a Sonic addict
I use to think it was merely a nagging habit
Born under a bad sign, I′m serious about this curse of mine
I strive to flip it into fine wine

Barely born a virgin is what the stars said
Black not white, red all over though like Elmo
Twenty eight years have passed, I feel I'm peakin′
I make music every weekend

It's a chore, a fact of life, a labor of love
I get mad love but I detest the labor
And its wages, you know death
I′m servin' life on this gift of God
Don't forget your potholderz, my niggaz

Mo′ hot
Mo′ hot shit
Mo' hot shit

Potholderz

C'est chaud, eh, c'est chaud, eh, c'est chaud, eh, c'est chaud
C'est chaud, eh, c'est chaud
C'est chaud, eh, c'est chaud, eh, c'est chaud, eh, c'est chaud
C'est chaud, eh, c'est chaud

J'essaie d'être humble de peur de trébucher, jamais vendu un jumbo
Ou pris du poulet avec sa sauce mumbo
Tyson est un holocauste aviaire
Hitler a gazé toute ta tête avec de la poésie, j'en ai assez
Ignore le Cordon Bleu, lève-toi, lève-toi
Lance-toi sur ton couteau; n'oublie pas tes maniques

C'est chaud, quoi ? Ces vieilles choses ? Je suis sur le point de les jeter
Avec les bagues en or qui les rendent pas comme O.J.
Habituellement, je les enlève avec de l'huile d'Olay
Les MC sont des crabes dans un baril, passe le vieux baie

Chaud comme l'enfer et il fait froid aujourd'hui
On travaille sur un moyen de partir en balade teintée
Certains disent que le prix de la chaleur est souvent trop élevé
Soit tu es dans un cercueil, soit tu es le nouveau

Celui qui est trop stylé pour manger de la tarte aux chaussures, jamais trop occupé
Jamais trop occupé quand il s'agit de toi et de moi
Je jure sur Dieu, beaucoup de négros veulent mourir
Ils doivent tenir leurs chevaux, il y a des poissons plus gros à frire

Tu es sur la liste, sinon choisis un numéro
Les Timbs à dix et demi sont faits pour te botter le cul
J'aurais pu avoir une V-8
F-150 quad cab mais je serai droit

L'argent va et vient comme cette petite pute
Cette nuit qui a essayé de me précipiter, Dwight, passe le dutchie
Pour que je puisse me calmer afin qu'ils ne se fassent pas d'idées fausses
Prends-le du côté du feu, il ne sera pas brûlé
J'ai compris, qu'est-ce qui s'est passé ? Oh, ce n'est pas allumé
Ces doigts de métal tiennent des choses chaudes

Quand j'avais quatre ans, Dieu stylo est né à New York
Retour en soixante-dix-sept, j'ai encore nan dans le croissant
L'effervescence de la présence de Dieu est épaisse
Contrairement à la vapeur, l'escarole, le rouleau supplémentaire, parole au boulanger
Paix aux fabricants de pain d'épices qui travaillent dur

Je l'ai regardée de haut en bas, j'ai dit, "Hmm, trop de maquillage"
Mauvais goût musical, à dix ans d'être adulte
Les rappeurs ne font pas exploser les têtes, si, eh merde

Je m'appelle Dwight Spits, je suis accro à Sonic
J'avais l'habitude de penser que c'était juste une habitude tenace
Né sous un mauvais signe, je suis sérieux à propos de cette malédiction
J'essaie de la transformer en vin fin

À peine né une vierge, c'est ce que les étoiles ont dit
Noir pas blanc, rouge partout comme Elmo
Vingt-huit ans se sont écoulés, j'ai l'impression d'être au sommet
Je fais de la musique chaque week-end

C'est une corvée, un fait de la vie, un travail d'amour
J'ai beaucoup d'amour mais je déteste le travail
Et ses salaires, tu sais la mort
Je sers la vie sur ce don de Dieu
N'oublie pas tes maniques, mes négros

Plus chaud
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