Lyrics and translation Madds Buckley - Paper and Ink

Paper and Ink

Oh I'm a twisted thing
Born of stone and overgrowth
Inkwells, and crooked feather pens
And you're paper thin
See-through, bound, and gilded
Oh a book, a thousand pages end to end

And I know that if I dogear any page
I'd tear it by mistake
If I fold or crease a single piece, I'd keep
From you

Oh, I'm assembly lines
Copy-paste machinery
A printing press, spitting out ink
And you're one of a kind
No chance of reproduction
Once in a lifetime
Then gone in a blink

If I add a single thing
The ink will bleed to every page
If my fingеrs stain and smear
There's no еrasing my mistake
On you

There's some things you hold close
And things that you keep sacred
You cannot be both
What will I do with all your words if I stain Them
What will I make of all your dogeared, gilded pages
Oh I'm afraid that if I write then I will break them

Oh, I'm a twisted thing
My feather's dipped in ink
Still hovering the chapter with my name
When you look at me
I know you left it empty
You don't wanna touch what you can't keep

And my hand is shaking
Ink is catching in my palm
As it trickles down my wrist
I wonder if it'd bleed at all on you

Бумага и чернила

Я словно скрученная пружина,
Рожденная из камня и поросли,
Чернильниц и кривых перьевых ручек,
А ты — тонкая бумага,
Прозрачная, скрепленная и позолоченная,
Ты — книга, тысяча страниц от начала до конца.

И я знаю, что если зацеплюсь за страницу,
То порву ее по ошибке,
Если я сложу или помну хоть листок,
Я буду держаться в стороне от тебя.

Я — сборочный конвейер,
Машина для копирования и вставки,
Печатный станок, выплевывающий чернила,
А ты — единственная в своем роде,
Нет шансов на воспроизведение,
Раз в жизни,
А потом исчезаешь во мгновение ока.

Если я добавлю хоть что-то,
Чернила растекутся по всем страницам,
Если мои пальцы запачкают и размажут,
Мне не стереть свою ошибку,
На тебе.

Есть вещи, которые ты хранишь близко к сердцу,
И вещи, которые ты считаешь священными,
Ты не можешь быть и тем и другим,
Что я буду делать со всеми твоими словами, если запачкаю их?
Что я буду делать со всеми твоими загнутыми, позолоченными страницами?
Боюсь, если я начну писать, то сломаю их.

Я словно скрученная пружина,
Мое перо обмакнуто в чернила,
Все еще парит над главой с моим именем,
Когда ты смотришь на меня,
Я знаю, ты оставил ее пустой,
Ты не хочешь трогать то, что не можешь сохранить.

И моя рука дрожит,
Чернила капают на мою ладонь,
Стекают по моему запястью,
Интересно, будут ли они кровоточить на тебе.