Lyrics and translation Marcello Gugu - Heroi

Heroi

Enquanto na Usp formulam-se teses de que se o nordeste fosse
Na sua imaginação rabisca no ar a chuva que o céu não trouxe

Da onde ele vem, o sol e a seca são inimigos cordiais
Que fazem o povo aquietar os sonhos em pequenos mananciais

Mas ele é flor de juazeiro, vive anos sem regar
Por que ali, o único local onde brota água é o olhar

Teve o apreço dos céus em rezas de benzedeira
Pro berço dos poetas, o sertão se faz parteira

A mãe? Referencia de cozinheira e corona de romaria
O pai? Sanfoneiro devoto de padre Cícero e namorador de poesia

Viu do mundo a covardia, mas não deixou-se abalar
Quando desejos viram desertos, a esperança se faz Yemanjá

Carrega um universo na imensidão do seu peito
Chamou a vida pr'um arrasta pé e agarrou a de jeito

Mas quando o viver vira escola, o aprendizado se torna rude
Faz das marcas do seu rosto profundas sangrias de açude

Viu um tempo de estiagem quando Sivuca se calou
E anjos disseram que seu pai não viveria pra ser avô

Pra sua mãe então perguntou, São Paulo é santo, faz milagre, mas transforma suor em prata?
A mãe respondeu, como dizer que São Paulo é santo se São Paulo mata?

Naquele ônibus nosso herói virou cordel sem aviso
Nem desconfiava que até na cidade a consolação ficava distante do paraíso

Aos poucos o dia nasce, numa preguiçosa sabatina
E ele que já foi rebeldia Lampião, hoje não é nem birra lamparina

O ônibus forrozeia pela estrada, o céu cinza faz da crença jus
Que cada nordestino é um Cristo, porque São Paulo sempre é cruz

Mas ele vem sem medo e sem chance, 10 anos atrasado
Se um dia foi figura de cortejo, hoje é magro igual o gado

Seco como carne de sol, vida simples sem esmero
Vítima de um governo que acha que salvou o mundo com o projeto fome zero

Soweto e Haiti não ficam a milhares de léguas
Estão presentes em cada metro quadrado de uma seca sem trégua

Traz bandeirolas de preces, trincheiras de estresses
Faz do cordel um Projac onde a vida é fantasia que acontece

Bom samaritano tem o suor como honra ao mérito
Lamentos sertanejos nascem cada vez que a seca abre um inquérito

Ele já foi feira de mangaio, carambolas em tom pastel
Bolo de rolo, baião de dois, felicidade a granel

Já foi manhã céu seda azul, em cenários de cinema
Onde migalhas da vaidade flertavam um sertão poema

Na rodoviária angústia e sereno marfim
Lavam teu coração como as escadas do nosso Senhor do Bonfim

O que um dia foi folia e sorriso sabor cuxá
Hoje é uma súplica cearense, feitas de vontades de voltar

Ele mal sabe orar, mas mantém a fé sempre por perto
Traz rugas de gente sofrida, bolsos vazios, braços abertos

Na cidade dos espertos onde o amor pode camuflar aversão
Sua moqueca de sururu virou as sobras do mercadão

Comentários de chacais são drinks de deboche e mágoa
Pois seus corações de cactos não vêem valor em pingos d'água

O futuro tão promissor virou um cavalo piancó
Que em cada trote manco reduzia seus almejos a pó

O toque do seu despertador traz à tona o que cada manhã promete
Porém, porém, celebrar a vida na caatinga ensina a fazer da poeira confete

Aprendeu a ler com propagandas e vitrines
Sonhava com as modelos dos anúncios de biquíni

Queria ter conhecido um tal de Santos Dummond
Quando no aeroporto de Congonhas foi contratado como garçom

Montou sua vida a prestação e vivia sorrindo
Por que cada manhã é um nascimento, e da vida nascer é o momento mais lindo

Foi trabalhador, pai de família, do fel fez creme
Viu homens invisíveis como ele encherem trens da CPTM

Dançou, sorriu, sentiu, chorou
Cantou, sofreu, perdeu, ganhou

Tomou banho de chuva tocou os joelhos no chão
Desejos contidos fizeram teu sagrado coração

Hoje velho na oração, diz a frei Damião, ói
Da vida eu provei de tudo e se eu morrer hoje, eu morro herói

Salve Nordeste
Máximo respeito

Héros

Pendant qu’à l’USP on élabore des thèses selon lesquelles si le Nordeste était...
Dans son imagination, il dessine dans l’air la pluie que le ciel n’a pas apportée.

D’où il vient, le soleil et la sécheresse sont des ennemis cordiaux
Qui obligent les gens à apaiser leurs rêves dans de petits réservoirs.

Mais il est une fleur de jujubier, il vit des années sans être arrosé
Car là-bas, le seul endroit où l’eau jaillit, c’est le regard.

Il a eu la bénédiction du ciel dans les prières d'une guérisseuse
Pour le berceau des poètes, le sertão se fait sage-femme.

La mère ? Une référence en matière de cuisine et une auréole de pèlerinage.
Le père ? Un accordéoniste dévoué à Padre Cícero et amoureux de la poésie.

Il a vu la lâcheté du monde, mais ne s’est pas laissé abattre.
Quand les désirs se transforment en déserts, l’espoir devient Yemanjá.

Il porte un univers dans l’immensité de sa poitrine.
Il a invité la vie à une danse langoureuse et l’a serrée fort.

Mais quand la vie devient une école, l’apprentissage devient rude.
Il fait des marques de son visage de profondes saignées de réservoir.

Il a connu une période de sécheresse lorsque Sivuca s’est tu.
Et les anges ont dit que son père ne vivrait pas assez longtemps pour être grand-père.

Alors il a demandé à sa mère :« São Paulo est-elle sainte, fait-elle des miracles, mais transforme-t-elle la sueur en argent ?»
La mère a répondu :« Comment dire que São Paulo est sainte si São Paulo tue ?»

Dans ce bus, notre héros est devenu un cordel sans préavis.
Il ne se doutait pas que même en ville, la consolation était loin du paradis.

Peu à peu, le jour se lève, dans une paresseuse routine.
Et lui qui était autrefois la rébellion Lampião, n’est aujourd’hui même plus la flamme d’une lampe à huile.

Le bus forrozeia sur la route, le ciel gris rend justice à la croyance
Que chaque Nordestin est un Christ, parce que São Paulo est toujours une croix.

Mais il vient sans peur et sans chance, avec 10 ans de retard.
S’il a un jour été une figure de proue, il est aujourd’hui maigre comme du bétail.

Sec comme de la viande séchée, une vie simple sans fioritures.
Victime d’un gouvernement qui pense avoir sauvé le monde avec le projet « Faim Zéro ».

Soweto et Haïti ne sont pas à des milliers de lieues.
Ils sont présents dans chaque mètre carré d’une sécheresse incessante.

Il apporte des banderoles de prières, des tranchées de stress.
Il fait du cordel un Projac où la vie est un fantasme qui se réalise.

Le bon samaritain a la sueur comme honneur au mérite.
Des lamentations du sertão naissent chaque fois que la sécheresse ouvre une enquête.

Il était autrefois une foire aux mangues, des caramboles aux tons pastel.
Gâteau roulé, baião de dois, bonheur à profusion.

Il était autrefois un matin de ciel bleu soie, dans des décors de cinéma.
Où les miettes de la vanité flirtaient avec un sertão poétique.

Sur la route, l’angoisse et le marbre serein
Lavant ton cœur comme les marches de Notre Seigneur de Bonfim.

Ce qui était autrefois fête et sourire au goût de cuxá
Est aujourd’hui une supplique du Ceará, faite de désirs de retour.

Il sait à peine prier, mais il garde toujours la foi près de lui.
Il porte les rides de gens qui ont souffert, les poches vides, les bras ouverts.

Dans la ville des malins où l’amour peut camoufler l’aversion.
Sa moqueca de sururu est devenue les restes du marché.

Les commentaires des chacals sont des cocktails de débauche et de ressentiment.
Car leurs cœurs de cactus ne voient aucune valeur dans les gouttes d’eau.

L’avenir si prometteur est devenu un cheval boiteux.
Qui à chaque trot maladroit réduisait ses espoirs en poussière.

Le son de son réveil lui rappelle ce que chaque matin promet.
Pourtant, pourtant, célébrer la vie dans la caatinga, c’est apprendre à faire de la poussière des confettis.

Il a appris à lire avec les publicités et les vitrines.
Il rêvait des mannequins des publicités en bikini.

Il aurait aimé connaître un certain Santos Dummond.
Lorsqu’il a été embauché comme serveur à l’aéroport de Congonhas.

Il a construit sa vie à crédit et vivait en souriant.
Parce que chaque matin est une naissance, et naître à la vie est le plus beau moment qui soit.

Il a été travailleur, père de famille, il a fait du fiel une crème.
Il a vu des hommes invisibles comme lui remplir les trains de la CPTM.

Il a dansé, souri, ressenti, pleuré.
Il a chanté, souffert, perdu, gagné.

Il a pris un bain de pluie, a touché le sol avec ses genoux.
Des désirs contenus ont fait ton sacré cœur.

Aujourd’hui, vieux dans sa prière, il dit à Frei Damião :« Regarde »
J’ai tout goûté de la vie et si je meurs aujourd’hui, je meurs en héros.

Salut le Nordeste
Le plus grand respect