Lyrics and translation Maria Bethânia - Dois Excertos de Odes (Ode À Noite)

Dois Excertos de Odes (Ode À Noite)

Vem, Noite antiquíssima e idêntica,
Noite Rainha nascida destronada,
Noite igual por dentro ao silêncio, Noite
Com as estrelas lentejoulas rápidas
No teu vestido franjado de Infinito.

Vem, vagamente,
Vem, levemente,
Vem sozinha, solene, com as mãos caídas
Ao teu lado, vem
E traz os montes longínquos para o pé das árvores próximas,
Funde num campo teu todos os campos que vejo,
Faze da montanha um bloco só do teu corpo,
Apaga-lhe todas as diferenças que de longe vejo,
Todas as estradas que a sobem,
Todas as várias árvores que a fazem verde-escuro ao longe.
Todas as casas brancas e com fumo entre as árvores,
E deixa só uma luz e outra luz e mais outra,
Na distância imprecisa e vagamente perturbadora,
Na distância subitamente impossível de percorrer.

Nossa Senhora
Das coisas impossíveis que procuramos em vão,
Dos sonhos que vêm ter conosco ao crepúsculo, à janela,
Dos propósitos que nos acariciam
Nos grandes terraços dos hotéis cosmopolitas
Ao som europeu das músicas e das vozes longe e perto,
E que doem por sabermos que nunca os realizaremos...
Vem, e embala-nos,
Vem e afaga-nos.
Beija-nos silenciosamente na fronte,
Tão levemente na fronte que não saibamos que nos beijam
Senão por uma diferença na alma.
E um vago soluço partindo melodiosamente
Do antiquíssimo de nós
Onde têm raiz todas essas árvores de maravilha
Cujos frutos são os sonhos que afagamos e amamos
Porque os sabemos fora de relação com o que há na vida.

Vem soleníssima,
Soleníssima e cheia
De uma oculta vontade de soluçar,
Talvez porque a alma é grande e a vida pequena,
E todos os gestos não saem do nosso corpo
E só alcançamos onde o nosso braço chega,
E só vemos até onde chega o nosso olhar.

Vem, dolorosa,
Mater-Dolorosa das Angústias dos Tímidos,
Turris-Eburnea das Tristezas dos Desprezados,
Mão fresca sobre a testa em febre dos humildes,
Sabor de água sobre os lábios secos dos Cansados.
Vem, lá do fundo
Do horizonte lívido,
Vem e arranca-me
Do solo de angústia e de inutilidade
Onde vicejo.
Apanha-me do meu solo, malmequer esquecido,
Folha a folha lê em mim não sei que sina
E desfolha-me para teu agrado,
Para teu agrado silencioso e fresco.
Uma folha de mim lança para o Norte,
Onde estão as cidades de Hoje que eu tanto amei;
Outra folha de mim lança para o Sul,
Onde estão os mares que os Navegadores abriram;
Outra folha minha atira ao Ocidente,
Onde arde ao rubro tudo o que talvez seja o Futuro,
Que eu sem conhecer adoro;
E a outra, as outras, o resto de mim
Atira ao Oriente,
Ao Oriente donde vem tudo, o dia e a fé,
Ao Oriente pomposo e fanático e quente,
Ao Oriente excessivo que eu nunca verei,
Ao Oriente budista, bramânico, sintoísta,
Ao Oriente que tudo o que nós não temos,
Que tudo o que nós não somos,
Ao Oriente onde — quem sabe? — Cristo talvez ainda hoje viva,
Onde Deus talvez exista realmente e mandando tudo...

Vem sobre os mares,
Sobre os mares maiores,
Sobre os mares sem horizontes precisos,
Vem e passa a mão pelo dorso da fera,
E acalma-o misteriosamente,
ó domadora hipnótica das coisas que se agitam muito!

Vem, cuidadosa,
Vem, maternal,
Pé ante pé enfermeira antiquíssima, que te sentaste
À cabeceira dos deuses das fés já perdidas,
E que viste nascer Jeová e Júpiter,
E sorriste porque tudo te é falso é inútil.

Vem, Noite silenciosa e extática,
Vem envolver na noite manto branco
O meu coração...
Serenamente como uma brisa na tarde leve,
Tranqüilamente com um gesto materno afagando.
Com as estrelas luzindo nas tuas mãos
E a lua máscara misteriosa sobre a tua face.
Todos os sons soam de outra maneira
Quando tu vens.
Quando tu entras baixam todas as vozes,
Ninguém te vê entrar.
Ninguém sabe quando entraste,
Senão de repente, vendo que tudo se recolhe,
Que tudo perde as arestas e as cores,
E que no alto céu ainda claramente azul
Já crescente nítido, ou círculo branco, ou mera luz nova que vem.

A lua começa a ser real.

Deux Extraits d'Odes (Ode à la Nuit)

Viens, Nuit antique et identique,
Nuit Reine née détrônée,
Nuit égale intérieurement au silence, Nuit
Avec les étoiles sequins rapides
Sur ta robe frangée d'Infini.

Viens, vaguement,
Viens, légèrement,
Viens seule, solennelle, les mains tombantes
À tes côtés, viens
Et amène les monts lointains au pied des arbres proches,
Fonds en un seul champ tous les champs que je vois,
Fais de la montagne un seul bloc de ton corps,
Efface-lui toutes les différences que je vois de loin,
Tous les chemins qui y montent,
Tous les arbres variés qui la rendent vert foncé au loin.
Toutes les maisons blanches et la fumée entre les arbres,
Et ne laisse qu'une lumière et une autre lumière et encore une autre,
Dans la distance imprécise et vaguement troublante,
Dans la distance soudainement impossible à parcourir.

Notre Dame
Des choses impossibles que nous cherchons en vain,
Des rêves qui viennent à nous au crépuscule, à la fenêtre,
Des projets qui nous caressent
Sur les grandes terrasses des hôtels cosmopolites
Au son européen des musiques et des voix lointaines et proches,
Et qui font mal car nous savons que nous ne les réaliserons jamais...
Viens, et berce-nous,
Viens et caresse-nous.
Embrasse-nous silencieusement sur le front,
Si légèrement sur le front que nous ne sachions pas que tu nous embrasses
Sauf par une différence dans l'âme.
Et un vague sanglot jaillissant mélodieusement
De l'antiquité de nous
Où prennent racine tous ces arbres de merveille
Dont les fruits sont les rêves que nous caressons et aimons
Car nous les savons sans rapport avec ce qu'il y a dans la vie.

Viens très solennelle,
Très solennelle et pleine
D'une volonté cachée de sangloter,
Peut-être parce que l'âme est grande et la vie petite,
Et tous les gestes ne sortent pas de notre corps
Et nous n'atteignons que là où notre bras arrive,
Et nous ne voyons que jusqu'où notre regard porte.

Viens, douloureuse,
Mater-Dolorosa des Angoisses des Timides,
Turris-Eburnea des Tristesses des Méprisés,
Main fraîche sur le front fiévreux des humbles,
Saveur d'eau sur les lèvres sèches des Fatigués.
Viens, du fond
De l'horizon livide,
Viens et arrache-moi
Du sol d'angoisse et d'inutilité
Où je végète.
Cueille-moi de mon sol, presque oublié,
Feuille à feuille lis en moi je ne sais quel destin
Et effeuille-moi pour ton plaisir,
Pour ton plaisir silencieux et frais.
Une feuille de moi lance vers le Nord,
Où sont les villes d'Aujourd'hui que j'ai tant aimées;
Une autre feuille de moi lance vers le Sud,
Où sont les mers que les Navigateurs ont ouvertes;
Une autre feuille à moi jette à l'Occident,
Où brûle au rouge tout ce qui est peut-être l'Avenir,
Que sans le connaître j'adore;
Et l'autre, les autres, le reste de moi
Jette à l'Orient,
À l'Orient d'où tout vient, le jour et la foi,
À l'Orient pompeux et fanatique et chaud,
À l'Orient excessif que je ne verrai jamais,
À l'Orient bouddhiste, brahmanique, shintoïste,
À l'Orient qui a tout ce que nous n'avons pas,
Qui a tout ce que nous ne sommes pas,
À l'Orient où — qui sait? — le Christ vit peut-être encore aujourd'hui,
Où Dieu existe peut-être réellement et commande tout...

Viens sur les mers,
Sur les mers les plus vastes,
Sur les mers sans horizons précis,
Viens et passe la main sur le dos de la bête,
Et calme-la mystérieusement,
Ô dompteuse hypnotique des choses qui s'agitent beaucoup!

Viens, précautionneuse,
Viens, maternelle,
Pas à pas infirmière antique, qui t'es assise
Au chevet des dieux des fois déjà perdues,
Et qui a vu naître Jéhovah et Jupiter,
Et a souri parce que tout est faux et inutile pour toi.

Viens, Nuit silencieuse et extatique,
Viens envelopper dans la nuit un manteau blanc
Mon cœur...
Sereinement comme une brise dans l'après-midi légère,
Tranquillement avec un geste maternel caressant.
Avec les étoiles brillant dans tes mains
Et la lune masque mystérieux sur ton visage.
Tous les sons résonnent différemment
Quand tu viens.
Quand tu entres toutes les voix baissent,
Personne ne te voit entrer.
Personne ne sait quand tu es entrée,
Sauf soudainement, voyant que tout se retire,
Que tout perd ses contours et ses couleurs,
Et que dans le ciel encore clairement bleu
Déjà croissant net, ou cercle blanc, ou simple lumière nouvelle qui vient.

La lune commence à être réelle.