Lyrics and translation Mario Benedetti - Hombre Preso Que Mira a Su Hijo

Hombre Preso Que Mira a Su Hijo

Hombre preso que mira su hijo
Cuando era como vos
Me enseñaron los viejos y tambien las maestras bondadosas y miopes
Que libertad o muerte era una redundancia
A quien se le ocurria en un país, donde los presidentes andaban sin capangas
Que la patria o la tumba era otro pleonasmo
Ya que la patria funcionaba bien
En las canchas y en los pastoreos
Realmente Botija no sabia ni un corno
Pobrecitos creian que libertad era tan solo una palabra aguda
Que muerte era tan solo grave o llana
Que carcel es por suerte una palabra esdrújula
Olvidaban poner el acento en el hombre
La culpa no era exactamente de ellos
Sino de otros mas duros y siniestros
Y esto si, como nos ensartaron en la limpia republica verbal
Y como idealizaron la vidurria de vacas y estansieros
Y como nos vendieron un ejercito que domaba su mata en los cuarteles
Uno no siempre hace lo que quiere
Uno no siempre puede
Por eso estoy aqui
Mirandote y hechandote de menos
Por eso es que no puedo despeinarte el jopo
Ni ayudarte con la tabla del 9
Ni acribillarte a pelotasos
Vos ya sabes bien que tuve que elegir otro juegos
Y que lo jugue en serio
Y jugue por ejemplo a los ladrones
Y los ladrones eran policías
Y jugue por ejemplo a la escondida
Si te descubrian te mataban
Y jugue a la mancha
Y era de sangre
Botija aunque tengas pocos años
Creo que hay que decirte la verdad
Para que no la olvides
Por eso no te oculto que me dieron picadas que casi me revientan los riñones
Todas estas llagas, hinchazones y heridas
Que tus ojos redondos miran hipnotizados
Son durisimos golpes
Son botas en la cara
Demasiado dolor para que te lo oculte
Demasiado suplicio para que se me borre
Pero tambien es bueno que conozcas que tu viejo callo
O puteo como un loco
Que es una linda forma de callar
Que tu viejo olvido todos los numeros
Por eso no podia ayudarte en las tablas
Y por lo tanto olvide todos los telefonos
Y las calles
Y el color de los ojos
Y los cabellos y las cicatrices
Y en que esquina, en que bar
Que parada, que casa
Y acordarme de vos, de tu carita me ayudaba a callar
Una cosa es morirse de dolor
Otra cosa morirse de vergüenza
Por eso ahora, me podes preguntar y sobre todo puedo yo responder
Uno no siempre hace lo que quiere
Pero tiene el derecho de no hacer lo que no quiere
Llora nomas Botija
Son macanas que los hombres no lloran
Aqui lloramos todos
Gritamos, berreamos, moqueamos, chillamosos, maldecimos
Porque es mejor llorar que traicionar
Porque es mejor llorar que traicionarse
Llora
Pero no olvides

Мужчина в тюрьме, смотрящий на своего сына

Мужчина в тюрьме, смотрящий на своего сына
Когда я был таким же, как ты
Меня учили старики, а также добрые и близорукие учительницы,
Что "свобода или смерть" — это тавтология.
Кому могло прийти в голову в стране, где президенты ходили без телохранителей,
Что "отечество или смерть" — это еще один плеоназм,
Ведь отечество прекрасно функционировало
На стадионах и пастбищах.
Честно говоря, малыш, я ни черта не понимал.
Бедняги думали, что свобода — это просто слово с ударением на последний слог,
Что смерть — это просто слово с ударением на предпоследний или первый слог,
Что тюрьма, к счастью, слово с ударением на третий с конца слог.
Они забывали ставить ударение на человеке.
Вина была не совсем их,
А других, более жестких и зловещих.
Вот как нас втянули в эту чистую словесную республику,
И как идеализировали жизнь коров и помещиков,
И как нам продали армию, которая точила свои ножи в казармах.
Человек не всегда делает то, что хочет.
Человек не всегда может.
Поэтому я здесь,
Смотрю на тебя и скучаю.
Поэтому я не могу взъерошить тебе волосы,
Ни помочь тебе с таблицей умножения на 9,
Ни забросать тебя мячами.
Ты же знаешь, что мне пришлось выбрать другие игры,
И что я играл в них всерьез.
Я играл, например, в воров,
А воры были полицейскими.
Я играл, например, в прятки,
Если тебя найдут, тебя убьют.
И я играл в догонялки,
И это было кроваво.
Малыш, хоть ты и мал,
Я думаю, тебе нужно сказать правду,
Чтобы ты ее не забыл.
Поэтому я не скрываю от тебя, что меня избивали так, что чуть не лопнули почки.
Все эти язвы, опухоли и раны,
На которые твои круглые глаза смотрят загипнотизированно,
Это очень сильные удары.
Это ботинки в лицо.
Слишком много боли, чтобы скрывать это от тебя.
Слишком много мучений, чтобы я мог это забыть.
Но также хорошо, что ты знаешь, что твой отец молчал,
Или ругался, как сумасшедший,
Что это хороший способ молчать.
Что твой отец забыл все цифры,
Поэтому я не мог помочь тебе с таблицей умножения,
И поэтому я забыл все телефоны,
И улицы,
И цвет глаз,
И волосы, и шрамы,
И на каком углу, в каком баре,
На какой остановке, в каком доме.
И воспоминание о тебе, о твоем личике, помогало мне молчать.
Одно дело — умирать от боли,
Другое дело — умирать от стыда.
Поэтому теперь ты можешь спрашивать, а главное, я могу отвечать.
Человек не всегда делает то, что хочет,
Но он имеет право не делать то, чего не хочет.
Плачь, малыш.
Это неправда, что мужчины не плачут.
Здесь плачут все.
Кричим, вопим, хнычем, скулим, проклинаем,
Потому что лучше плакать, чем предавать.
Потому что лучше плакать, чем предать себя.
Плачь.
Но не забывай.