Lyrics and translation Marwan - París

París

Mi fantasma es tu recuerdo
Son los polvos pasajeros
No saber cerrar los grifos
Que te empeñas en abrir

Mi fantasma es no dar tiempo
A que mis heridas curen
Suelo acelerarlo todo
Por mis ganas de sentir

Mi fantasma es encontrarme
El corazón sin presupuesto
Para aceptar que mis padres
Ya no vuelen a Paris

Mi fantasma son consejos
Que nos dieron de pequeños
Vidas que otros diseñaron
Reglas para ser feliz

Como un escorpión de terciopelo
Una alambrada en el cielo
No sé por qué coño me ha dao por vivir
A medio camino entre el desvelo
Y unas noches que no puedo
Y otras noches en que no quiero dormir
Como un escorpión de terciopelo
Como enamorarme en pleno invierno

Mi esperanza es doctorarme
En las curvas de otro cuerpo
Las botellas compartidas
Las que quedan por abrir

Mi esperanza es que el destino
Venga a verme y me quite
Mi costumbre de ir corriendo
Sin saber a dónde ir

Mi esperanza es que la desgana
No abra más entre semana
Y que me dejes darte un beso en la cara
Igual que el de Klimt

Mi esperanza es que se llene
De palomas el mar muerto
Que mi madre me conteste:
Hijo, hay más sitios que Paris

Paris

Mon fantôme, c'est ton souvenir
Ce sont les poussières fugaces
Ne pas savoir fermer les robinets
Que tu t'obstines à ouvrir

Mon fantôme, c'est ne pas donner le temps
À ce que mes blessures guérissent
J'ai l'habitude d'accélérer tout
Par mon envie de sentir

Mon fantôme, c'est de me trouver
Le cœur sans budget
Pour accepter que mes parents
Ne volent plus à Paris

Mon fantôme, ce sont les conseils
Qu'on nous a donnés quand nous étions petits
Des vies que d'autres ont conçues
Des règles pour être heureux

Comme un scorpion de velours
Une clôture dans le ciel
Je ne sais pas pourquoi je me suis mis à vivre
À mi-chemin entre l'insomnie
Et des nuits que je ne peux pas
Et d'autres nuits où je ne veux pas dormir
Comme un scorpion de velours
Comme tomber amoureux en plein hiver

Mon espoir, c'est de me spécialiser
Dans les courbes d'un autre corps
Les bouteilles partagées
Celles qui restent à ouvrir

Mon espoir, c'est que le destin
Vienne me voir et me retire
Mon habitude de courir
Sans savoir où aller

Mon espoir, c'est que le dégoût
Ne s'ouvre plus en semaine
Et que tu me laisses te donner un baiser sur la joue
Comme celui de Klimt

Mon espoir, c'est que la mer Morte
Se remplisse de pigeons
Que ma mère me réponde :
Fils, il y a d'autres endroits que Paris