Lyrics and translation María Peláe - Costurera

Costurera

Ahora que los ángeles duermen
Ahora que es cuando se está mejor
La yemas recogen sus sienes
Un recogido bajo
Y se planta una flor

Acaricia sus pómulos fuertes
Ella piensa que
Quien la va a cuidar mejor?
Trabaja despacio pero no se entretiene
Que hoy hay varios trapitos
Que empiece la función

Mientras baila el aire con las cortinas
Maria imagina que cose vidas atadas
Golpe de máquina se inclina
Y es que ella va a ritmo de bulerías

Ovillo en una maicena
Y coscorrones de pan
Ovillo en una macena
Y coscorrones de pan

Detrás del aplauso
Detrás de las velas
Artista no es cualquiera
Pero tampoco es artista
Al que más se le venera

Artista es mi madre
Artista era mi abuela
Artista el que llora
Y artista el que aprecia
La papiroflexia en servilletas

Las flores improvisadas
El ritmo a manos y piernas
El reciclador de lamparas
El niño que crea en la tierra
La cocinera que antes lo prueba
La costurera, Dios
Y quien en la caida despierta

Y mientras baila
El aire con las cortinas
María imagina que cose vidas atadas
Golpe de máquina se inclina
Y es que ella va a ritmo de bulerías

Cose con hilo fino
Que el amor va escaseando
Remienda esos flecos
Que el arte son tus manos

Cose con hilo fino
Que el amor va escaseando
Remienda esos flecos
Que el arte son tus manos
Que el arte son tus manos
Que el arte son tus manos
Que el arte son tus manos
Son tus manos

Couturière

Maintenant que les anges dorment
Maintenant que c'est le moment où l'on se sent le mieux
Les bouts des doigts se rejoignent sur ses tempes
Un chignon bas
Et une fleur s'y pose

Elle caresse ses joues fortes
Elle pense que
Qui la soignera mieux?
Elle travaille lentement mais ne s'attarde pas
Car il y a beaucoup de petits bouts de tissu aujourd'hui
Que le spectacle commence

Alors que l'air danse avec les rideaux
Maria imagine qu'elle coud des vies liées
Le coup de la machine se penche
Et elle est au rythme des bulerías

Pelote de fil dans un pot de maïs
Et des pains ronds
Pelote de fil dans un pot de maïs
Et des pains ronds

Derrière les applaudissements
Derrière les bougies
Un artiste n'est pas n'importe qui
Mais ce n'est pas non plus un artiste
Celui que l'on vénère le plus

Mon artiste, c'est ma mère
Artiste, c'était ma grand-mère
Artiste, celui qui pleure
Et artiste, celui qui apprécie
Le pliage de papier en serviettes

Les fleurs improvisées
Le rythme avec les mains et les jambes
Le recycleur de lampes
L'enfant qui croit en la terre
La cuisinière qui goûte avant tout le monde
La couturière, Dieu
Et celui qui se réveille en tombant

Et pendant qu'elle danse
L'air avec les rideaux
Maria imagine qu'elle coud des vies liées
Le coup de la machine se penche
Et elle est au rythme des bulerías

Elle coud avec du fil fin
Car l'amour se fait rare
Elle répare ces franges
Car l'art, ce sont tes mains

Elle coud avec du fil fin
Car l'amour se fait rare
Elle répare ces franges
Car l'art, ce sont tes mains
Car l'art, ce sont tes mains
Car l'art, ce sont tes mains
Car l'art, ce sont tes mains
Ce sont tes mains