Nourishment - Abbe May , Mathas translation in German

Nourishment

Born in the red dust,
Aus custom,
Many Blackfellas know more but we hushed em.
Gagged em, shut em up, stuck a sock in the cake-hole,
Let em chew fat with the rest of us fake-snack labrats.
In a snake hole plugged up with a cork,
And a fork into an abortion of food,
With the force and the proof of a self-made suit.
Science wont let the decay take place,
Prolonged lifetime of a dry-aged stake
In the money pool swimming in the green privilege,
Gobbling a composite, no fresh green.
Keep those greens in a place unseen,
So they fiend for the fat and the salt and the sweet.
Finger Lime, Desert lime, Illawarra Plum,
Mountain Pepper, Quandong, Witchetty Grub.
All Aus delicates go unsung,
Rung through the price point, never see sun.
I do not know a single recipe.
Do not know an elder to ask.
Do not speak a word of tongue of all my country's timeless past,
A single ritual song or dance about that burning fire side.
Seems there is no merit here in trading in amongst our tribe
Am I right?
Yeah... well alright then.

Someone made our sustenance foul in the board room.
Clocking on the hour in search of power.
Age old recipes buried in book piles.
Set alight to fuel conveyor belt lines.

We will never form a culture in a trade-less tribe.

And that's textbook modern Aus,
No loss,
Borrowed cup of sugar from the next door knock,
Iceberg lettuce in a bowl with a block of tasty cheddar and a steak or a chop.
I've never had a belly full of Pepperberry any epidemic from the ships helped kill it off quick,
When they shands with us and traded tricks,
And we sback hellfire stole their kids.
No preach here, just a little pop quiz,
For me and my flock and the box that we're in,
The exact same fact game shovelled to the kids,
In a lunchbox chips, white sugar, box drink.
I've never made a meal with a Noongar touch,
I've never heard a story that came before us,
Out loud in a class or curriculum,
I think you'll find, they train you up and spit you out.
Gobble up a gallon of whatever cheap kick you're on,
Sick you up, prep your fists.
To never greet a brother with a hug and bumped fist,
They're clever to the point of predatorial numbness.
I'm living on the largest island,
Where trees still exist from the times of Gondwana,
But the past is pardoned,
For the turf and the birth of the pale home armoured.
And we're pondering karma, praying for calm within a safehouse,
Living a craze out regardless,
Pulling a six out the bar fridge,
Heads down when a council park is passing.
No eye contact you bastard,
Listen to your boss in a trade-less oz.

And borrow all the culture you can get your hands on.

Someone made our sustenance foul in the board room.
Clocking on the hour in search of power.
Age old recipes buried in book piles.
Set alight to fuel conveyor belt lines.

We will never form a culture in a trade-less tribe.

Nahrung

Geboren im roten Staub,
Aus Gewohnheit,
Viele Blackfellas wissen mehr, aber wir haben sie zum Schweigen gebracht.
Haben sie geknebelt, zum Schweigen gebracht, einen Socken ins Kuchenloch gestopft,
Ließen sie Fett kauen mit dem Rest von uns Fake-Snack-Laborratten.
In einem Schlangenloch, verstopft mit einem Korken,
Und eine Gabel in eine Abtreibung von Essen,
Mit der Kraft und dem Beweis eines selbstgemachten Anzugs.
Die Wissenschaft wird den Verfall nicht zulassen,
Verlängerte Lebensdauer eines trockengereiften Pfahls
Im Geldpool, schwimmend im grünen Privileg,
Ein Komposit verschlingend, kein frisches Grün.
Halte dieses Grün an einem ungesehenen Ort,
Damit sie sich nach Fett, Salz und Süßem sehnen.
Fingerlimette, Wüstenlimette, Illawarra-Pflaume,
Bergpfeffer, Quandong, Witchetty-Made.
Alle australischen Delikatessen bleiben unbesungen,
Durch den Preispunkt getrieben, sehen nie die Sonne.
Ich kenne kein einziges Rezept.
Kenne keinen Ältesten, den ich fragen könnte.
Spreche kein Wort der Sprache der zeitlosen Vergangenheit meines Landes,
Ein einziges rituelles Lied oder einen Tanz am brennenden Feuer.
Scheint, als gäbe es hier keinen Wert im Handel unter unserem Stamm,
Habe ich Recht?
Ja... nun, gut dann.

Jemand hat unsere Nahrung im Sitzungssaal verdorben.
Stempelt zur vollen Stunde auf der Suche nach Macht.
Uralte Rezepte, begraben in Bücherstapeln.
Angezü ndet, um Förderbandlinien zu befeuern.

Wir werden niemals eine Kultur in einem handelslosen Stamm bilden.

Und das ist lehrbuchmäßig modernes Australien,
Kein Verlust,
Geliehene Tasse Zucker vom Nachbarn,
Eisbergsalat in einer Schüssel mit einem Block leckerem Cheddar und einem Steak oder Kotelett.
Ich hatte noch nie einen Bauch voll Pfefferbeere, irgendeine Epidemie von den Schiffen hat geholfen, sie schnell auszurotten,
Als sie mit uns paktierten und Tricks tauschten,
Und wir gaben Höllenfeuer zurück, stahlen ihre Kinder.
Keine Predigt hier, nur ein kleines Quiz,
Für mich und meine Herde und die Kiste, in der wir sind,
Genau die gleichen Fakten, die den Kindern reingeschaufelt werden,
In einer Lunchbox Chips, weißer Zucker, Boxgetränk.
Ich habe noch nie eine Mahlzeit mit einem Noongar-Touch zubereitet,
Ich habe noch nie eine Geschichte gehört, die vor uns kam,
Laut in einer Klasse oder einem Lehrplan,
Ich denke, du wirst feststellen, sie bilden dich aus und spucken dich aus.
Schluck eine Gallone von was auch immer für einem billigen Kick du gerade hast,
Kotz dich aus, bereite deine Fäuste vor.
Um niemals einen Bruder mit einer Umarmung und geballter Faust zu begrüßen,
Sie sind clever bis zur räuberischen Gefühllosigkeit.
Ich lebe auf der größten Insel,
Wo noch Bäume aus der Zeit von Gondwana existieren,
Aber die Vergangenheit ist verziehen,
Für den Rasen und die Geburt des blassen, gepanzerten Zuhauses.
Und wir grübeln über Karma, beten um Ruhe in einem sicheren Haus,
Leben einen Wahn aus, ohne Rücksicht,
Ziehen eine Sechs aus dem Barkühlschrank,
Köpfe runter, wenn ein Council Park vorbeifährt.
Kein Blickkontakt, du Mistkerl,
Hör auf deinen Chef in einem handelslosen Oz.

Und borge dir all die Kultur, die du in die Finger bekommen kannst.

Jemand hat unsere Nahrung im Sitzungssaal verdorben.
Stempelt zur vollen Stunde auf der Suche nach Macht.
Uralte Rezepte, begraben in Bücherstapeln.
Angezü ndet, um Förderbandlinien zu befeuern.

Wir werden niemals eine Kultur in einem handelslosen Stamm bilden.