Lyrics and translation Max Herre feat. Patrice - Aufruhr (Freedom Time)

Aufruhr (Freedom Time)

It's the corporate takeover of our democracy
Politicians sell out to the common property
People are crying now it's freedom time
People are dying now for freedom time
Draußen ist Aufruhr, Orient bis Okzident
Nimmt sich Land um Land, Kontinent um Kontinent
Während Al Dschasira, NTV und FOX es bringen
Gil Scott Heron
Aus mein Boxen klingen
Tahrir
Plaza del sol
Syntagma
Skandieren die Massen Parolen
Und es werden immer mehr und sie haben keine Wahl
Schreien "Was ist Freiheit, die politisch ist und nicht sozial?"
Und wo die Zukunft die verschütt geht unter Schuldenbergen
Die sie nicht schultern werden und nur an die Jungen vererben
Irgendwann lässt sich das Dunkel nicht mehr bunt einfärben
Irgendwann lässt sich wer unten ist nicht länger unterwerfen
Und in fernen Straßen blühte Jasmin
Ich mach das Fenster zu im kühlen Berlin
Denn der Frühling kommt hier immer erst spät an
Vielleicht wenn sich im Süden mal die Winde gedreht haben
People are crying now it's freedom time
People are dying now for freedom time
Den Tod im Angesicht fliehen sie nach Italien
Unser Klima wandelt sich wie Frühling in Arabien
Erdbeben, Taifune, nukleare Super-GAUs
Anschläge, Börsenchrashs – jeden Tag vor unseren Augen
Die Medien lenken, was wir Menschen denken
Was wir Beachtung schenken und auf was wir uns beschränken
Sie wollen nicht unterhalten – sie wollen uns unten halten
Divide et Impera, herrschen ist die Kunst zu spalten
Doch in fernen Straßen blühte Jasmin
Ich mach das Fenster zu im kühlen Berlin
Denn der Frühling kommt hier immer erst spät an
Vielleicht wenn sich im Süden mal die Winde gedreht haben
People are crying now it's freedom time
People are dying now for freedom time
And I can feel the wind
As I'm looking out my window
Carrying melodies of spring
While a new sun is shining
Freedom starts within
It starts my people sing
Und ich sitz am Küchentisch im kalten Berlin
Mit 'nem Block und 'nem Stift und kann dem Alltag entfliehen
Und niemand klopft an die Tür, konnt' noch niemand verziehen
Bilder ziehen vorbei wie Gil Scott Heron's Melodien
People are crying now it's freedom time
People are dying now for freedom time

Бунт (Время Свободы)

Корпорации захватили нашу демократию, милая.
Политики продают общественное достояние.
Люди плачут, сейчас время свободы.
Люди умирают за свободу.
Снаружи бушует восстание, от Востока до Запада.
Захватывает страну за страной, континент за континентом.
Пока «Аль-Джазира», NTV и FOX вещают об этом.
Gil Scott Heron
Звучит из моих колонок.
Тахрир.
Пласа-дель-Соль.
Синтагма.
Толпа скандирует лозунги.
И их становится все больше, и у них нет выбора.
Они кричат: «Что за свобода, политическая, а не социальная?»
И где будущее, погребенное под горой долгов,
Которые они не понесут, а лишь передадут молодежи.
Когда-нибудь тьму уже не раскрасить в яркие цвета.
Когда-нибудь те, кто внизу, больше не подчинятся.
А на далеких улицах цветет жасмин.
Я закрываю окно в прохладном Берлине.
Ведь весна приходит сюда всегда поздно.
Может быть, когда на юге сменятся ветра.
Люди плачут, сейчас время свободы.
Люди умирают за свободу.
Глядя смерти в лицо, они бегут в Италию.
Наш климат меняется, как весна в Аравии.
Землетрясения, тайфуны, ядерные катастрофы.
Террористические акты, биржевые крахи — каждый день на наших глазах.
СМИ управляют тем, что мы, люди, думаем.
На что мы обращаем внимание и чем ограничиваемся.
Они не хотят развлекать — они хотят держать нас внизу.
Разделяй и властвуй, искусство править — это искусство разделять.
Но на далеких улицах цветет жасмин.
Я закрываю окно в прохладном Берлине.
Ведь весна приходит сюда всегда поздно.
Может быть, когда на юге сменятся ветра.
Люди плачут, сейчас время свободы.
Люди умирают за свободу.
И я чувствую ветер,
Глядя в окно,
Он несет мелодии весны,
Пока светит новое солнце.
Свобода начинается внутри.
Она начинается, когда мои люди поют.
А я сижу за кухонным столом в холодном Берлине,
С блокнотом и ручкой, и могу убежать от повседневности.
И никто не стучит в дверь, никому еще не смог простить.
Картины проносятся мимо, как мелодии Gil Scott Heron.
Люди плачут, сейчас время свободы.
Люди умирают за свободу.