Courrier du cœur - Maxime Le Forestier translation in German

Courrier du cœur

Pour elle, on avait pas fait sauter
Tout les canons de la beauté.
Si souvent dit,
Elle avait fini
Par s'y faire.
Elle passait sa vie en silence,
Comme installée dans l'adolescence.
Un peu d'ennui, un peu de rêves en l'air,
Elle vivait pour ses photos couleurs
Et pour son cahier mauve,
Tout rempli de lettres à des chanteurs
Et de chansons guimauves.
Elle disait: "J'ai quinze ans demain.
Je t'en prie, répond de ta main
Et si je mens, c'est pour te plaire."
Elle avait un amoureux pourtant
Qu'elle aimait de mémoire
Car la seule qu'elle mettait au courant,
C'était Ménie Grégoire.
Elle disait: "Je l'aime et j'ai peur.
A quinze ans, les filles ont des pudeurs.
Je crois en vous, courrier du coeur."
Paraît qu'on la vue, l'été, un soir,
Entrer au bal et puis s'asseoir.
Si souvent seule,
Elle avait la gueule
A s'y faire.
Elle semblait penser à autre chose,
Ses mains tirant sur sa robe rose,
Genoux serrés, mais des yeux ouverts.
Elle avait vu près de sa maison,
Collé sur les gouttières:
"Apprenez la danse en dix leçons"
Mais elle était trop fière.
Elle pensait: "J'ai trente ans demain.
Je vais rester jusqu'au matin
Toute une nuit dans un seul verre."
On dit que c'est drôle et que c'est gai,
Les confettis qui pleuvent,
Mais les bals du quatorze Juillet,
C'est jamais loin d'un fleuve.
Je suis pas sur de ce qui s'est passé,
Mais c'est depuis ce jour-là, tu sais,
Qu'on parle d'elle à l'imparfait,
Tu sais,
Qu'on parle d'elle à l'imparfait.

Liebesbriefkolumne

Für sie hatte man nicht alle Kanonen
Der Schönheit gesprengt.
So oft gesagt,
Sie hatte schließlich
Sich daran gewöhnt.
Sie verbrachte ihr Leben in Stille,
Als wäre sie in der Jugend gefangen.
Ein wenig Langeweile, ein wenig Traum in der Luft,
Sie lebte für ihre Farbfotos
Und für ihr lila Heft,
Voll mit Briefen an Sänger
Und kitschigen Liedern.
Sie sagte: "Ich werde morgen fünfzehn.
Bitte, antworte mir mit deiner Hand,
Und wenn ich lüge, ist es, um dir zu gefallen."
Sie hatte doch einen Liebhaber,
Den sie aus dem Gedächtnis liebte,
Denn die Einzige, der sie alles anvertraute,
War Ménie Grégoire.
Sie sagte: "Ich liebe ihn und ich habe Angst.
Mit fünfzehn haben Mädchen Scham.
Ich glaube an dich, Liebesbriefkolumne."
Man sagt, man sah sie an einem Sommerabend,
In den Tanzsaal gehen und sich setzen.
So oft allein,
Hatte sie das Gesicht,
Sich daran zu gewöhnen.
Sie schien an etwas anderes zu denken,
Ihre Hände zogen an ihrem rosa Kleid,
Geschlossene Knie, doch offene Augen.
Sie hatte nahe ihres Hauses gesehen,
An den Regenrinnen klebend:
"Lerne Tanzen in zehn Lektionen",
Doch sie war zu stolz.
Sie dachte: "Ich werde morgen dreißig.
Ich werde bis zum Morgen bleiben,
Die ganze Nacht in einem einzigen Glas."
Man sagt, es sei lustig und fröhlich,
Die Konfetti, die regnen,
Doch die Bälle am vierzehnten Juli,
Sind nie weit von einem Fluss entfernt.
Ich bin mir nicht sicher, was geschah,
Aber seit diesem Tag, weißt du,
Spricht man von ihr im Präteritum,
Weißt du,
Spricht man von ihr im Präteritum.