Histoire de faussaire - Live - Maxime Le Forestier translation in German

Histoire de faussaire - Live

Se découpant sur champ d'azur
La ferme était fausse bien sûr,
Et le chaume servant de toit
Synthétique comme il se doit.
Au bout d'une allée de faux buis,
On apercevait un faux puits
Du fond duquel la vérité
N'avait jamais dû remonter.

Et la maîtresse de céans
Dans un habit, ma foi, seyant
De fermière de comédie
A ma rencontre descendit,
Et mon petit bouquet, soudain,
Parut terne dans ce jardin
Près des massifs de fausses fleurs
Offrant les plus vives couleurs.

Ayant foulé le faux gazon,
Je la suivis dans la maison
Où brillait sans se consumer
Un genre de feu sans fumée.
Face aux faux buffet Henri deux,
Alignés sur les rayons de
La bibliothèque en faux bois,
Faux bouquins achetés au poids.

Faux Aubusson, fausses armures,
Faux tableaux de maîtres au mur,
Fausses perles et faux bijoux
Faux grains de beauté sur les joues,
Faux ongles au bout des menottes,
Piano jouant des fausses notes
Avec des touches ne devant
Pas leur ivoire aux éléphants.

Aux lueurs des fausses chandelles
Enlevant ses fausses dentelles,
Elle a dit, mais ce n'était pas
Sûr, tu es mon premier faux pas.
Fausse vierge, fausse pudeur,
Fausse fièvre, simulateurs,
Ces anges artificiels
Venus d'un faux septième ciel.

La seule chose un peu sincère
Dans cette histoire de faussaire
Et contre laquelle il ne faut
Peut-être pas s'inscrire en faux,
C'est mon penchant pour elle et mon
Gros point du côté du poumon
Quand amoureuse elle tomba
D'un vrai marquis de Carabas.

En l'occurrence Cupidon
Se conduisit en faux-jeton,
En véritable faux témoin,
Et Vénus aussi, néanmoins
Ce serait sans doute mentir
Par omission de ne pas dire
Que je leur dois quand même une heure
Authentique de vrai bonheur.

Geschichte eines Fälschers - Live

Vor dem Hintergrund des Azurblaus
War der Bauernhof natürlich falsch,
Und das Stroh, das als Dach diente,
Kunststoff, wie es sich gehört.
Am Ende einer Allee aus falschem Buchsbaum
Erblickte man einen falschen Brunnen,
Aus dessen Tiefen die Wahrheit
Niemals wieder aufgestiegen war.

Und die Herrin des Hauses
In einem, nun ja, hübschen Gewand
Einer Bauersfrau aus dem Theater
Kam mir entgegen,
Und mein kleiner Blumenstrauß schien plötzlich
Blass in diesem Garten
Neben den Beeten falscher Blumen,
Die die lebhaftesten Farben boten.

Nachdem ich den falschen Rasen betreten hatte,
Folgte ich ihr ins Haus,
Wo ein Feuer ohne Rauch
Unaufhörlich brannte.
Vor den falschen Henri-deux-Buffets,
Ausgerichtet auf den Regalen
Der Bibliothek aus Kunstholz,
Falsche Bücher, kiloweise gekauft.

Falsche Aubussons, falsche Rüstungen,
Falsche Meisterwerke an der Wand,
Falsche Perlen und falscher Schmuck,
Falsche Schönheitspflästerchen auf den Wangen,
Falsche Nägel an den Fingerspitzen,
Ein Klavier, das falsche Töne spielte,
Mit Tasten, deren Elfenbein
Nicht von Elefanten stammte.

Im Schein der falschen Kerzen
Zog sie ihre falschen Spitzen aus
Und sagte – doch es war nicht
Sicher –: „Du bist mein erster Fehltritt.“
Falsche Jungfrau, falsche Scham,
Falsches Fieber, Schauspieler,
Diese künstlichen Engel
Aus einem falschen siebten Himmel.

Das Einzige, was ein wenig echt war
In dieser Geschichte eines Fälschers,
Und wogegen man sich vielleicht
Nicht wehren sollte,
Ist meine Neigung zu ihr und mein
Schmerzpunkt an der Lunge,
Als sie verliebt fiel
Für einen echten Marquis von Carabas.

In diesem Fall hat Amor
Sich als falscher Spieler erwiesen,
Als wahrhafter Falschzeuge,
Und Venus ebenso, dennoch
Wäre es wohl eine Lüge
Durch Unterlassung, nicht zu sagen,
Dass ich ihnen immerhin eine Stunde
Echten Glücks verdanke.