Les Lettres - Maxime Le Forestier translation in German

Les Lettres

Avril 1912, ma femme, mon amour
Un an s'est écoulé depuis ce mauvais jour où j'ai quitté ma terre.
Je suis parti soldat comme on dit maintenant.
Je reviendrai te voir, d'abord de temps en temps
Puis pour la vie entière.
Je ne pourrai venir sans doute avant l'été.
Les voyages sont longs quand on les fait à pied.
As-tu sarclé la vigne?
Ne va pas la laisser manger par les chardons.
Le voisin prêtera son cheval aux moissons, écris-moi quelques lignes.

Hiver 1913, mon mari, mon amour
Tu ne viens pas souvent, sans doute sont trop courts
Les congés qu'on te donne
Mais je sais que c'est dur, cinquante lieues marchant
Pour passer la journée à travailler aux champs, alors, je te pardonne.
Les vieux disent qu'ici, cet hiver sera froid.
Je ne sens pas la force de couper du bois, j'ai demandé au père.
Il en a fait assez pour aller en avril
Mais penses-tu vraiment, toi qui es à la ville
Que nous aurons la guerre?

Août 1914, ma femme, mon amour
En automne au plus tard, je serai de retour pour fêter la victoire.
Nous sommes les plus forts, coupez le blé sans moi.
La vache a fait le veau, attends que je sois là pour le vendre à la foire.
Le père se fait vieux, le père est fatigué.
Je couperai le bois, prends soin de sa sant, je vais changer d'adresse.
N'écris plus, attends-moi, ma femme, mon amour
En automne au plus tard je serai de retour pour fêter la tendresse.

Hiver 1915, mon mari, mon amour
Le temps était trop long, je suis allée au bourg
Dans la vieille charrette.
Le veau était trop vieux, alors je l'ai vendu
Et j'ai vu le vieux Jacques, et je lui ai rendu le reste de nos dettes.
Nous n'avons plus un sou, le père ne marche plus.
Je me débrouillerai, et je saurai de plus en plus être économe
Mais quand tu rentreras diriger ta maison
Si nous n'avons plus rien, du moins nous ne devrons
Plus d'argent à personne.

Avril 1916, ma femme, mon amour
Tu es trop généreuse et tu voles au secours
D'un voleur de misères
Bien plus riche que nous. Donne-lui la moitié.
Rendre ce que l'on doit, aujourd'hui, c'est jeter l'argent au cimetière.
On dit que tout cela pourrait durer longtemps.
La guerre se ferait encore pour deux ans, peut-être trois ans même.
Il faut nous préparer à passer tout ce temps.
Tu ne fais rien pour ça, je ne suis pas content
Ça ne fait rien, je t'aime.

Ainsi s'est terminée cette tranche de vie,
Ainsi s'est terminé sur du papier jauni, cet échange de lettres
Que j'avais découvert au détour d'un été
Sous les tuiles enfuies d'une maison fanée, au coin d'une fenêtre.
Dites-moi donc pourquoi ça s'est fini si tôt.
Dites-moi donc pourquoi, au village d'en haut
Repassant en voiture,
Je n'ai pas regardé le monument aux Morts
De peur d'y retrouver, d'un ami jeune encore, comme la signature.

Die Briefe

April 1912, meine Frau, meine Liebe
Ein Jahr ist vergangen seit jenem schlimmen Tag, an dem ich meine Heimat verlassen habe.
Ich bin als Soldat gegangen, wie man es heute nennt.
Ich werde dich besuchen, erst ab und zu,
dann für das ganze Leben.
Ich kann wohl nicht vor dem Sommer kommen.
Die Reisen sind lang, wenn man sie zu Fuß macht.
Hast du den Weinberg gehackt?
Lass ihn nicht von den Disteln fressen.
Der Nachbar wird sein Pferd für die Ernte leihen, schreib mir ein paar Zeilen.

Winter 1913, mein Mann, meine Liebe
Du kommst nicht oft, wohl sind zu kurz
die Urlaube, die man dir gewährt.
Doch ich weiß, es ist hart, fünfzig Meilen zu marschieren,
um den Tag mit Feldarbeit zu verbringen, darum vergebe ich dir.
Die Alten sagen, dieser Winter wird kalt.
Ich schaffe es nicht, Holz zu hacken, ich habe den Vater gebeten.
Er hat genug für den April geschafft,
doch glaubst du wirklich, du, der du in der Stadt bist,
dass wir Krieg haben werden?

August 1914, meine Frau, meine Liebe
Spätestens im Herbst werde ich zurück sein, um den Sieg zu feiern.
Wir sind die Stärkeren, schneidet das Getreide ohne mich.
Die Kuh hat gekalbt, wartet, bis ich da bin, um es auf dem Markt zu verkaufen.
Der Vater wird alt, der Vater ist müde.
Ich werde das Holz hacken, sorge für seine Gesundheit, ich wechsle die Adresse.
Schreib nicht mehr, wart auf mich, meine Frau, meine Liebe,
spätestens im Herbst werde ich zurück sein, um die Zärtlichkeit zu feiern.

Winter 1915, mein Mann, meine Liebe
Die Zeit war zu lang, ich bin ins Dorf gefahren
mit dem alten Karren.
Das Kalb war zu alt, also habe ich es verkauft
und ich sah den alten Jacques und habe den Rest unserer Schulden zurückgezahlt.
Wir haben keinen Cent mehr, der Vater kann nicht mehr laufen.
Ich werde mich durchschlagen und immer sparsamer werden,
doch wenn du zurückkommst, um unser Haus zu führen,
wenn wir nichts mehr haben, schulden wir wenigstens
niemandem mehr Geld.

April 1916, meine Frau, meine Liebe
Du bist zu großzügig und hilfst
einem Dieb des Elends,
der reicher ist als wir. Gib ihm die Hälfte.
Schulden zurückzuzahlen heißt heute, Geld auf den Friedhof zu werfen.
Man sagt, das alles könnte lange dauern.
Der Krieg würde noch zwei Jahre, vielleicht sogar drei Jahre gehen.
Wir müssen uns vorbereiten, diese Zeit zu überstehen.
Du tust nichts dafür, ich bin nicht zufrieden,
aber das macht nichts, ich liebe dich.

So endete dieser Lebensabschnitt,
so endete dieser Briefwechsel auf vergilbtem Papier,
den ich an einem Sommertag entdeckte
unter den verblassten Ziegeln eines verfallenen Hauses, am Fensterrand.
Sagt mir, warum es so früh endete.
Sagt mir, warum, als ich im oberen Dorf
im Vorbeifahren war,
ich nicht auf das Kriegerdenkmal schaute,
weil ich fürchtete, dort die Unterschrift eines noch jungen Freundes zu finden.