Lyrics and translation Maxime Le Forestier - Mémoires d'une table

Mémoires d'une table

Depuis le temps que j'étais à ma place
Que je trônais dans la salle à manger
J'ai vu passer un siècle comme passent
Dix milles années quand on est un rocher.
Bien sur, cent fois, on a changé les chaises
Mais on ne peut parler de compagnie
Avec des gens dont l'humour est punaise et rempaillage l'unique souci.

Quant aux humains, pardonnez-moi, c'est pire.
Ce que j'ai vu est à vous dégoûter
Et j'en connais qui donneraient un empire
Pour m'empêcher aujourd'hui de parler.
À mes débuts, je sortis pimpante
Fraîche et menue des mains du menuisier
Pour atterrir chez ton arrière-grand-tante
Troisième étage, face à l'escalier.

Bien qu'elle n'eut alors que vingt ans d'âge
C'était déjà ce qu'on t'a raconté
Vieille, maniaque, obsédée du ménage.
J'en ai les reins encore tout esquintés.
Si j'ai souffert d'une façon certaine sous le cirage et la paille de fer
Un seul dîner, une fois par semaine
C'est emmerdant mais c'est pas l'enfer.

Quand elle est morte, pour son héritage
Sur mon plateau, frappaient les héritiers
Puis ton grand-père, à la fin du carnage
Prit la maison et la salle à manger.
Si tu savais combien il est pénible d'être la table d'un jeune marié
D'être pudique et néanmoins la cible des érotismes de l'après-dîner.

Et j'ai connu toute sorte d'outrages, taches de vin et taches de café
Tâches enfin que tout les bons usages
Même aujourd'hui, m'empêchent de nommer.
Ton père et ses compositions françaises qu'il écrivait à tort et à travers
Insanités, maladresses, fadaises que j'ai encore, imprimées à l'envers

Et les Noëls, les repas de famille
La politique et les pleurs des enfants
Et le papa faisant du pied aux filles
La triste vie nageant dans le vin blanc
Et les matins des lendemains de fêtes
Sous le pain dur et le verre brisé
Et les longs soirs et les nuits de défaites
Sous les alcools et les fronts appuyés.

Je suis moulue, vermoulue, je suis vieille.
Je les entends jusqu'après leur trépas.
Certaines nuits, je sens bien qu'ils essayent
De me parler, mais je ne bouge pas
Et quand ma vie finira dans les flammes, dis au poète qui voulait savoir
Si les objets étaient doués d'une âme
Que j'aurais préféré n'en pas avoir!
Si les objets étaient doués d'une âme
Que j'aurais préféré n'en pas avoir!

Memories of a Table

Since the time I have been in my place
That I have reigned in the dining room
I have seen a century pass by like ten thousand years
When you are a rock.
Of course, the chairs have been changed a hundred times
But you can't talk about company
With people whose only concern is tacks and upholstery.

As for humans, forgive me, it's worse.
What I have seen is enough to disgust you
And I know some who would give an empire
To prevent me from speaking today.
At my debut, I came out smart and beautiful
Fresh and slender from the hands of the carpenter
To land in your great aunt's house
Third floor, facing the stairs.

Although she was only twenty years old at the time
She was already what they told you
Old, manic, obsessed with cleaning.
My kidneys still ache from it.
If I have suffered in any way under the shoe polish and steel wool
One dinner, once a week
It's annoying but it's not hell.

When she died, for her inheritance
On my tray, the heirs knocked
Then your grandfather, at the end of the carnage
Took the house and the dining room.
If you only knew how miserable it is to be the table of a newlywed
To be modest and yet the target of the eroticism of after-dinner.

And I have experienced all sorts of outrages, wine stains and coffee stains
Stains that all good manners
Even today, prevent me from naming.
Your father and his French compositions that he wrote right and left
Insanities, clumsiness, nonsense that I still have, printed upside down

And Christmases, family meals
Politics and children's tears
And the father making advances on the girls
A sad life swimming in white wine
And the mornings after holidays
Under the hard bread and broken glass
And the long evenings and nights of defeat
Under the alcohols and the leaned foreheads.

I am ground down, worm-eaten, I am old.
I can hear them even after they are gone.
Some nights, I can feel them trying
To talk to me, but I don't move
And when my life ends in flames, tell the poet who wanted to know
If objects had souls
That I would have preferred not to have one!
If objects had souls
That I would have preferred not to have one!