Lyrics and translation Menuda Coincidencia - Los Cirrostratos

Los Cirrostratos

Preguntan por mis pasos
Y se olvidan de los suyos.
Ideología multiusos.
Riquísima en lacayos.
Menos de tres ensayos
Y ya se andan poniendo buzos.
Quieren props pa' sus farfullos;
Claro, a base de chingazos.

Lo curioso de todo esto
Es que la cantidad de discos
Que han escuchado —o visto—,
No es pa' ponernos carnavalescos.
Mandarlos por los chescos
Es en lo que ahora insisto,
Antes de que lluevan riscos
Como, del cielo, amable gesto.

Hip-hop es mi nombre;
Que no se te olvide.
Grave y libre es mi timbre;
Pensado pa'l desacomode
De tu imaginario, pa'l apode
Ingenioso de la urdimbre
En que creías todo coincide
Y adquiere estatus y renombre.

Pueden llenarse la boca
De Kool Herc y de Bambaataa,
De yo, yo, muthafacka!,
De una lista grandototota
De referencias, que denota
La siempre noble, pero naca
Ansia de afirmación barata,
Para sentir que Dios los toca.

La información, por sí misma,
No es ni albañil ni arquitecto;
Es feligrés que paga diezmo,
Igual que una verdad invicta.
No soy yo quien lo dicta:
Claro está que no es lo mesmo
Un tono circunspecto
Que uno creativo y con carisma.

Hacer las cosas de corazón
No justifica un genérico rapear;
Ni la necesidad de pan,
A lo invaluable, ponerle valor.
Eso sí es hardcore;
No mamadas de si soy el number one,
O que si estoy pa' representar,
Que si los elementos, que si la unión.

Las culturas se secan
En la medida en que se estereotipan.
Si éstas se plastifican,
Es normal que dudas quepan.
Yo dudo que no lo sepan;
Pero, si sí, ¿porqué claudican?
¿Por qué tan pocos se emancipan
Y su ser b-boy no hipotecan?

Viene a ser el resultado
Una escena sin memoria;
Gobernada por la moda
Y por el instinto gregario.
Sin noción de abecedario;
Sin profeta ni rapsoda;
De popularidad transitoria;
Sin trascendencia ni legado.

Se quedan con la espuma,
Con la pompa, el ornamento.
Esos navíos los quemo
Y voy tras lo que despunta.
Si se sabe, se pregunta;
Si no, el silencio supremo
Encierra el conocimiento
En una translúcida bruma.

El dinero no es indicio
De la madurez de las escenas;
Tampoco lo es la necia
Propaganda de pininos.
Mucho menos muebles finos
O un volumen que se arrecia;
Ni empresitas mecenas
Y su generoso auspicio.

Figurar como achichincle
Es putería, cosa baja.
Sugiero recoger el ancla
Antes de que me retortije.
Antes de que un te lo dije
Haga las veces de chancla
Que deja cabizbaja
La ilusión de un escuincle.

Quieren que les dé techo,
Tamalitos con atole;
Quieren que la noche se moche
Con cortesías para el cielo.
Quieren nepente con hielo;
El retumbar de un tololoche;
Una herencia para su prole
Libre de buitres al acecho...

Y esto a cambio de dos canciones:
Una de amor y una de calle;
De guiños numerosos e inanes
A una audiencia que no oye;
A la que le dicen: Quien apoye
A este mi acto y mis chalanes,
Estará apoyando este debraye:
El hip-hop y sus legiones.

Ser nuevo, joven imberbe,
No te hace nueva escuela.
Ni aunque fumes yerba;
Ni aunque algún pelele
La oreja te acaramele
Diciendo que en ti observa
El futuro. Si no hay Escuela,
Normal que el mundo se reserve.

Y tú, veterano, ser viejo
No te convierte en vieja escuela.
Es en vano toda queja;
En especial si a contrapelo
Y con resentido celo
Exiges, y no se refleja
En tu trabajo ninguna secuela
De crecimiento añejo.

Por último: desesperante
Cada que, como un capricho,
Caen en un ego trip indistinto,
Comodín, un cachivache.
¡Vaya infranqueable bache!
¡A punto de declararme extinto!
Quizá bastante ya se ha dicho
De que se ha dicho bastante.

The Cirrostratus Clouds

They ask about my steps
And forget about theirs.
Multi-use ideology.
Rich in lackeys.
Less than three rehearsals
And they are already putting on their overalls.
They want props for their mumbles;
Of course, based on beatings.

The funny thing about all this
Is that the number of records
They've listened to -or seen-
It's not to make us carnivalesque.
Send them to the Czechs
Is what I now insist on,
Before risks rain down
As, from heaven, a kind gesture.

Hip-hop is my name;
Don't you forget it.
Serious and free is my tone;
Designed for the discomfort
Of your imagination, for the nickname
Ingenious of the plot
In which you believed everything coincides
And acquires status and renown.

They can fill their mouths
With Kool Herc and Bambaataa,
With yo, yo, muthafacka!,
With a great big list
Of references, which denotes
The always noble, but tacky
Craving for cheap affirmation,
To feel that God touches them.

Information, by itself,
Is neither bricklayer nor architect;
It is a parishioner who pays tithes,
Like an undefeated truth.
It's not me who dictates it:
It is clear that it is not the same
A circumspect tone
Than a creative and charismatic one.

Doing things from the heart
Doesn't justify a generic rapping;
Neither the need for bread,
To put a value on the priceless.
That's hardcore;
No bullshit about whether I'm number one,
Or that I'm here to represent,
About the elements, about the union.

Cultures dry up
To the extent that they become stereotyped.
If these are plasticized,
It's normal for doubts to fit.
I doubt they don't know it;
But, if they do, why do they give in?
Why do so few emancipate themselves
And their b-boy being is not mortgaged?

The result is
A scene without memory;
Governed by fashion
And by the gregarious instinct.
Without notion of alphabet;
Without a prophet or a bard;
Of transitory popularity;
Without transcendence or legacy.

They keep the foam,
With the pomp, the ornament.
I burn those ships
And I go after what stands out.
If you know, you ask;
If not, the supreme silence
Encloses knowledge
In a translucent mist.

Money is not an indication
Of the maturity of the scenes;
Neither is the foolish
Propaganda of beginnings.
Much less fine furniture
Or a volume that is strengthened;
Neither patron companies
And their generous sponsorship.

To appear as a sidekick
Is whoring, a low thing.
I suggest picking up the anchor
Before I writhe.
Before an I told you so
Acts as a flip-flop
That leaves downcast
The illusion of a sneak.

They want me to give them a roof,
Tamales with atole;
They want the night to get wet
With courtesies for heaven.
They want nepente with ice;
The rumble of a double bass;
An inheritance for their offspring
Free from vultures on the prowl...

And this in exchange for two songs:
One of love and one of the streets;
Of numerous and empty winks
To an audience that doesn't listen;
To whom they say: Whoever supports
To this my act and my cronies,
You will be supporting this rant:
Hip-hop and its legions.

Being new, young and beardless,
Doesn't make you new school.
Not even if you smoke weed;
Not even if some stooge
Your ear is caramelized
Saying that in you he observes
The future. If there is no School,
It's normal for the world to reserve.

And you, veteran, being old
It doesn't make you old school.
All complaints are in vain;
Especially if against the grain
And with resentful zeal
You demand, and it doesn't reflect
In your work no sequel
Of aged growth.

Lastly: exasperating
Whenever, like a whim,
They fall into an indistinct ego trip,
Wildcard, a gadget.
What an impassable pothole!
About to declare myself extinct!
Perhaps enough has already been said
Of what has been said enough.