Lyrics and translation Menuda Coincidencia - Los Cirrostratos

Los Cirrostratos

Preguntan por mis pasos
Y se olvidan de los suyos.
Ideología multiusos.
Riquísima en lacayos.
Menos de tres ensayos
Y ya se andan poniendo buzos.
Quieren props pa' sus farfullos;
Claro, a base de chingazos.

Lo curioso de todo esto
Es que la cantidad de discos
Que han escuchado —o visto—,
No es pa' ponernos carnavalescos.
Mandarlos por los chescos
Es en lo que ahora insisto,
Antes de que lluevan riscos
Como, del cielo, amable gesto.

Hip-hop es mi nombre;
Que no se te olvide.
Grave y libre es mi timbre;
Pensado pa'l desacomode
De tu imaginario, pa'l apode
Ingenioso de la urdimbre
En que creías todo coincide
Y adquiere estatus y renombre.

Pueden llenarse la boca
De Kool Herc y de Bambaataa,
De yo, yo, muthafacka!,
De una lista grandototota
De referencias, que denota
La siempre noble, pero naca
Ansia de afirmación barata,
Para sentir que Dios los toca.

La información, por sí misma,
No es ni albañil ni arquitecto;
Es feligrés que paga diezmo,
Igual que una verdad invicta.
No soy yo quien lo dicta:
Claro está que no es lo mesmo
Un tono circunspecto
Que uno creativo y con carisma.

Hacer las cosas de corazón
No justifica un genérico rapear;
Ni la necesidad de pan,
A lo invaluable, ponerle valor.
Eso sí es hardcore;
No mamadas de si soy el number one,
O que si estoy pa' representar,
Que si los elementos, que si la unión.

Las culturas se secan
En la medida en que se estereotipan.
Si éstas se plastifican,
Es normal que dudas quepan.
Yo dudo que no lo sepan;
Pero, si sí, ¿porqué claudican?
¿Por qué tan pocos se emancipan
Y su ser b-boy no hipotecan?

Viene a ser el resultado
Una escena sin memoria;
Gobernada por la moda
Y por el instinto gregario.
Sin noción de abecedario;
Sin profeta ni rapsoda;
De popularidad transitoria;
Sin trascendencia ni legado.

Se quedan con la espuma,
Con la pompa, el ornamento.
Esos navíos los quemo
Y voy tras lo que despunta.
Si se sabe, se pregunta;
Si no, el silencio supremo
Encierra el conocimiento
En una translúcida bruma.

El dinero no es indicio
De la madurez de las escenas;
Tampoco lo es la necia
Propaganda de pininos.
Mucho menos muebles finos
O un volumen que se arrecia;
Ni empresitas mecenas
Y su generoso auspicio.

Figurar como achichincle
Es putería, cosa baja.
Sugiero recoger el ancla
Antes de que me retortije.
Antes de que un te lo dije
Haga las veces de chancla
Que deja cabizbaja
La ilusión de un escuincle.

Quieren que les dé techo,
Tamalitos con atole;
Quieren que la noche se moche
Con cortesías para el cielo.
Quieren nepente con hielo;
El retumbar de un tololoche;
Una herencia para su prole
Libre de buitres al acecho...

Y esto a cambio de dos canciones:
Una de amor y una de calle;
De guiños numerosos e inanes
A una audiencia que no oye;
A la que le dicen: Quien apoye
A este mi acto y mis chalanes,
Estará apoyando este debraye:
El hip-hop y sus legiones.

Ser nuevo, joven imberbe,
No te hace nueva escuela.
Ni aunque fumes yerba;
Ni aunque algún pelele
La oreja te acaramele
Diciendo que en ti observa
El futuro. Si no hay Escuela,
Normal que el mundo se reserve.

Y tú, veterano, ser viejo
No te convierte en vieja escuela.
Es en vano toda queja;
En especial si a contrapelo
Y con resentido celo
Exiges, y no se refleja
En tu trabajo ninguna secuela
De crecimiento añejo.

Por último: desesperante
Cada que, como un capricho,
Caen en un ego trip indistinto,
Comodín, un cachivache.
¡Vaya infranqueable bache!
¡A punto de declararme extinto!
Quizá bastante ya se ha dicho
De que se ha dicho bastante.

Les Cirrostratus

On me questionne sur mes traces,
Et oublie les siennes.
Idéologie à usages multiples.
Si riche en laquais.
Moins de trois essais
Et ils se pointent déjà en bleus de travail.
Ils veulent des accessoires pour leurs balivernes,
Bien sûr, à coups de poing.

Ce qui est curieux dans tout ça,
C'est que la quantité de disques
Qu'ils ont écoutés - ou vus,
Ce n'est pas pour nous rendre carnavalesques.
Les envoyer paître,
C'est ce sur quoi j'insiste maintenant,
Avant qu'il ne pleuve des rochers,
Comme, du ciel, un geste amical.

Hip-hop est mon nom ;
Ne l'oublie pas.
Grave et libre est mon timbre ;
Conçu pour le dérangement
De ton imaginaire, pour l'apode
Ingénieux de la foule
Où tu pensais que tout coïncidait
Et acquiert un statut et une renommée.

Ils peuvent se remplir la bouche
De Kool Herc et de Bambaataa,
De yo, yo, enfoiré !,
D'une liste gigantesque
De références, qui dénote
L'éternelle noble, mais ringarde
Soif d'affirmation bon marché,
Pour sentir que Dieu les touche.

L'information, en soi,
N'est ni maçon ni architecte ;
C'est un paroissien qui paie la dîme,
Tout comme une vérité invaincue.
Ce n'est pas moi qui le dicte :
Il est clair que ce n'est pas la même chose
Un ton circonspect
Qu'un autre créatif et charismatique.

Faire les choses avec le cœur
Ne justifie pas un rap générique ;
Ni le besoin de pain,
À l'inestimable, donner de la valeur.
Ça, c'est hardcore ;
Pas de conneries du genre je suis le numéro un,
Ou que je suis là pour représenter,
Que les éléments, que l'union.

Les cultures s'assèchent
À mesure qu'elles se stéréotypent.
Si celles-ci se plastifient,
Il est normal que des doutes subsistent.
Je doute qu'ils ne le sachent pas ;
Mais, si oui, pourquoi capitulent-ils ?
Pourquoi si peu s'émancipent-ils
Et n'hypothèquent pas leur être de b-boy ?

Il en résulte
Une scène sans mémoire ;
Gouvernée par la mode
Et par l'instinct grégaire.
Sans notion d'alphabet ;
Sans prophète ni rapsode ;
De popularité transitoire ;
Sans transcendance ni héritage.

Ils restent avec la mousse,
Avec la pompe, l'ornement.
Je brûle ces navires
Et je poursuis ce qui pointe.
Si l'on sait, on se renseigne ;
Sinon, le silence suprême
Enferme la connaissance
Dans une brume translucide.

L'argent n'est pas un indicateur
De la maturité des scènes ;
Ce ne l'est pas non plus, la propagande idiote
De beaux parleurs.
Encore moins des meubles raffinés
Ou un volume qui s'apprécie ;
Ni les petites entreprises mécènes
Et leur généreux parrainage.

Figurer comme un larbin,
C'est de la prostitution, une chose basse.
Je suggère de lever l'ancre
Avant que je ne me torde.
Avant qu'un « je te l'avais dit »
Ne fasse office de sandale
Qui laisse la tête basse
L'illusion d'un vaurien.

Ils veulent que je leur donne un toit,
Des tamales avec de l'atole ;
Ils veulent que la nuit s'encanaille
Avec des courtoisies pour le ciel.
Ils veulent du nepente avec de la glace ;
Le grondement d'une contrebasse ;
Un héritage pour leur progéniture
Libre de vautours à l'affût...

Et ce, en échange de deux chansons :
Une d'amour et une de rue ;
De clins d'œil nombreux et vains
À un public qui n'entend pas ;
À qui l'on dit : Celui qui soutient
Mon acte et mes acolytes,
Soutiendra ce délire :
Le hip-hop et ses légions.

Être nouveau, jeune freluquet,
Ne fait pas de toi la nouvelle école.
Même si tu fumes de l'herbe ;
Même si un nigaud
T'enrobe l'oreille
En disant qu'il voit en toi
L'avenir. S'il n'y a pas d'école,
Normal que le monde se réserve.

Et toi, vétéran, être vieux
Ne fait pas de toi la vieille école.
Toute plainte est vaine ;
Surtout si c'est à contre-courant
Et avec un zèle plein de ressentiment
Tu exiges, et aucune suite ne se reflète
Dans ton travail
D'une croissance ancienne.

Enfin : désespérant
Chaque fois que, comme un caprice,
Ils tombent dans un ego trip indistinct,
Joker, un gadget.
Quelle ornière infranchissable !
Sur le point de me déclarer éteint !
Peut-être a-t-on déjà assez dit
Qu'on a déjà assez dit.