Lyrics and translation Miguel Bosé - Walking Around

Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
Marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos
Solo quiero un descanso de piedras o de lana
Solo quiero no ver establecimientos ni jardines
Ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
Y mi pelo y mi sombra
Sucede que me canso de ser hombre

Sin embargo sería delicioso
Asustar a un notario con un lirio cortado
O dar muerte a una monja con un golpe de oreja
(Sería bello) ir por las calles con un cuchillo verde
Y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas
Vacilante, extendido, tiritando de sueño
Hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra
Absorbiendo y pensando, comiendo cada día

No quiero para mí tantas desgracias
No quiero continuar de raíz y de tumba
De subterráneo solo, de bodega con muertos
Ateridos, muriéndome de pena

Por eso el día lunes arde como el petróleo
Cuando me ve llegar con mi cara de cárcel
Y aúlla en su transcurso como una rueda herida
Y da pasos de sangre caliente hacia la noche

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas
A hospitales donde los huesos salen por la ventana
A ciertas zapaterías con olor a vinagre
A calles espantosas como grietas

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
Colgando de las puertas de las casas que odio,
Hay dentaduras olvidadas en una cafetera
Hay espejos que debieran haber llorado de vergüenza y espanto
Hay paraguas en todas partes y, venenos y ombligos

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos
Con furia, con olvido
Paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia
Y patios donde hay ropas colgadas de un alambre
Calzoncillos, toallas y camisas que lloran
Lentas lágrimas sucias

Walking around

Wal-king a-round
Wal-king a-round
Wal-king a-round

Walking Around

It happens that I get tired of being a man
It happens that I enter the tailors and the cinemas
Withered, impenetrable, like a felt swan
Sailing in a water of origin and ash

The smell of hairdressers makes me cry out loud
I just want a break from stone or wool
I just want to see no establishments or gardens
No goods, no eyeglasses, no elevators

It happens that I get tired of my feet and my nails
And my hair and my shadow
It happens that I get tired of being a man

However, it would be delicious
To scare a notary with a cut lily
Or kill a nun with a blow of the ear
(It would be beautiful) to walk the streets with a green knife
And screaming until freezing to death

I don't want to be a root in the darkness anymore
Vacillating, extended, shaking with sleep
Downward, in the wet walls of the earth
Absorbing and thinking, eating every day

I don't want so many misfortunes for myself
I don't want to continue as a root and a tomb
Of subterranean only, of cellar with dead
Terrified, dying of sorrow

That's why on Monday the day burns like oil
When it sees me arrive with my prison face
And howls in its course like a wounded wheel
And takes steps of hot blood towards the night

And it pushes me to certain corners, to certain damp houses
To hospitals where the bones come out the window
To certain shoe shops with a smell of vinegar
To streets as horrible as cracks

There are birds the color of sulfur and horrible intestines
Hanging from the doors of the houses I hate,
There are dentures forgotten in a coffee maker
There are mirrors that should have cried with shame and fright
There are umbrellas everywhere and, poisons and navels

I walk calmly, with eyes, with shoes
With fury, with oblivion
I pass, I cross offices and orthopedic stores
And courtyards where there are clothes hanging from a wire
Underpants, towels and shirts that cry
Slow dirty tears

Walking around

Wal-king a-round
Wal-king a-round
Wal-king a-round