Guardanapos De Papel - Paper Napkins - Milton Nascimento translation in Russian

Guardanapos De Papel - Paper Napkins

Na minha cidade tem poetas, poetas
Que chegam sem tambores nem trombetas, trombetas
E sempre aparecem quando menos aguardados, guardados
Guardados entre livros e sapatos, em baús empoeirados

Saem de recônditos lugares, nos ares, nos ares
Onde vivem com seus pares, seus pares, seus pares
E convivem com fantasmas multicores de cores
De cores que te pintam as olheiras
E te pedem que não chores

Suas ilusões são repartidas, partidas
Partidas entre mortos e feridas, feridas
Feridas, mas resistem com palavras confundidas
Fundidas, fundidas ao seu triste passo lento
Pelas ruas e avenidas

Não desejam glórias nem medalhas, medalhas
Medalhas, se contentam com migalhas, migalhas
Migalhas de canções e brincadeiras
Com seus versos dispersos, dispersos
Obcecados pela busca de tesouros submersos

Fazem 400 mil projetos, projetos
Projetos que jamais são alcançados, cansados
Cansados, nada disso importa enquanto eles escrevem
Escrevem, escrevem o que sabem que não sabem
E o que dizem que não devem

Andam pelas ruas os poetas, poetas, poetas
Como se fossem cometas, cometas, cometas
Num estranho céu de estrelas idiotas e outras
E outras cujo brilho sem barulho
Veste suas caudas tortas

Na minha cidade tem canetas, canetas, canetas
Esvaindo-se em milhares, milhares, milhares
De palavras retrocedendo-se confusas, confusas
Confusas, em delgados guardanapos
Feito moscas inconclusas

Andam pelas ruas escrevendo, e vendo e vendo
Que eles veem nos vão dizendo, dizendo
E sendo eles poetas de verdade enquanto espiam
E piram e piram, não se cansam de falar
Do que eles juram que não viram

Olham para o céu esses poetas, poetas, poetas
Como se fossem lunetas, lunetas, lunáticas
Lançadas ao espaço e ao mundo inteiro, inteiro, inteiro
Fossem vendo pra depois voltar pro Rio de Janeiro

Бумажные Салфетки - Paper Napkins

В моем городе есть поэты, поэты,
Которые приходят без барабанов и труб, труб,
И всегда появляются, когда их меньше всего ждешь, хранишь,
Хранишь среди книг и обуви, в пыльных сундуках.

Выходят из потайных мест, в воздухе, в воздухе,
Где живут со своими собратьями, собратьями, собратьями,
И общаются с разноцветными призраками цветов,
Цветов, которые рисуют тебе синяки под глазами,
И просят тебя не плакать, милая.

Их иллюзии разделены, разбиты,
Разбиты между мертвыми и ранеными, ранеными,
Ранеными, но сопротивляются спутанными словами,
Слитыми, слитыми с их печальным медленным шагом
По улицам и проспектам.

Не желают славы, ни медалей, медалей,
Медалей, довольствуются крохами, крохами,
Крохами песен и игр,
С их разбросанными стихами, разбросанными,
Ослепленные поиском затонувших сокровищ.

Строят 400 тысяч проектов, проектов,
Проектов, которые никогда не будут достигнуты, усталые,
Усталые, ничего из этого не имеет значения, пока они пишут,
Пишут, пишут то, что знают, что не знают,
И то, что говорят, что не должны.

Бродят по улицам поэты, поэты, поэты,
Словно кометы, кометы, кометы,
В странном небе глупых звезд и других,
И других, чье сияние без шума
Одевает их кривые хвосты.

В моем городе есть ручки, ручки, ручки,
Опустошающиеся в тысячах, тысячах, тысячах,
Слов, отступающих назад в замешательстве, замешательстве,
Замешательстве, на тонких салфетках,
Словно незаконченные мухи.

Ходят по улицам, пишут, и видят, и видят,
Что видят, нам рассказывают, рассказывают,
И будучи настоящими поэтами, пока подглядывают,
И балдеют, и балдеют, не устают говорить
О том, что клянутся, что не видели.

Смотрят на небо эти поэты, поэты, поэты,
Словно подзорные трубы, трубы, лунатики,
Запущенные в космос и на весь мир, весь, весь,
Чтобы увидеть, а потом вернуться в Рио-де-Жанейро.