Lyrics and translation Miss Bolivia - Haciendo Lío

Haciendo Lío

Esto es para los frascos chicos,
Lío, de parte de la Miss,
De corazón a corazón,
Haciendo lío, papá.

¿Cómo?

Como una avalancha, como una explosión,
Como un trueno en la cancha, bala de cañón.
La gilada opina desde su sillón,
Pero ni cabida, tomate el palo, como digo yo.

Con la frente alta, fuego de dragón,
Vuela y no se cansa, parece un avión
Hecho en Argentina, la que me parió,
El balón no se mancha, me lo dijo Dios.

Y si no la vieron, acá lo explico,
A veces lo bueno viene en frasco chico,
Comete este chori que está bien rico,
La Pulga guerrera cerrándole el pico...

A quienes no creían en mí, les quiero decir
Que no tengo rencor porque yo aprendí
Que nadie es profeta en su tierra, y voy dando guerra
Y por eso siempre...

Sigo por ahí, haciendo lío,
La gilada se reía de mí y ahora yo me río.
Y sigo por ahí, haciendo lío,
La gilada se reía de mí y ahora yo me río.

Así es, la Pulga guerrera.
Haciendo lío en la cancha como en la vida,
Que da vueltas y vueltas, gira y gira.

¿Cómo, cómo?

Como una avalancha, como una explosión,
Va repartiendo revancha con el cuero, en cada rincón.
Dame medicina, que me duele el corazón,
Tengo la garganta un poco ronca y me quedé sin voz.

Porque todos opinan y nadie respeta,
¿Y la máquina? Con la pelota un poeta,
Piña en la jeta, Mesías, profeta,
Corre y se le prende fuego toda la camiseta.

Y entonces, al fin, coloca el bochín,
Desde media cancha detona el botín,
Metáfora de la vida que gira y gira,
Y por eso sigo...

Sigo por ahí, haciendo lío,
La gilada se reía de mí y ahora yo me río.
Y sigo por ahí, haciendo lío,
La gilada se reía de mí y ahora me río yo.

Заварушка

Это для коротышек,
Заварушка, от Мисс,
От всего сердца,
Устраиваю заварушку, папа.

Как?

Как лавина, как взрыв,
Как гром на стадионе, пушечное ядро.
Быдло болтает, сидя на диване,
Но не там место! Вали отсюда, как я говорю!

С высоко поднятой головой, огонь дракона,
Летает и не устает, словно самолет,
Сделано в Аргентине, которая меня родила,
Футбольный мяч не пачкается, это сказал мне Бог.

А если вы этого не видели, я объясню,
Иногда все лучшее бывает в маленьком флаконе,
Попробуй эту колбаску, очень вкусную
Боец Блоха заткнет им рты...

Тем, кто мне не верил, хочу сказать,
Что я не держу зла, потому что я усвоила,
Что никто не пророк в своей стране, и я иду вперед,
И поэтому всегда...

Я продолжаю идти, устраивая заварушку,
Быдло смеялось надо мной, а теперь я смеюсь над ними.
Я продолжаю идти, устраивая заварушку,
Быдло смеялось надо мной, а теперь я смеюсь над ними.

Так и есть, Боец Блоха.
Устраивает заварушку на поле, как и в жизни,
Которая крутится и крутится, вертится и вертится.

Как, как?

Как лавина, как взрыв,
Выдает реванш с мячом, в каждом углу.
Дайте мне лекарство, у меня болит сердце,
У меня немного охрип голос, и я остался без голоса.

Потому что все высказывают свое мнение, а уважения нет,
А Машина? Поэт с мячом,
Дам по роже, Мессия, пророк,
Бежит, и вся футболка загорается.

И тогда, наконец, ставит фишку,
С центра поля взорвался ботинок,
Метафора жизни, которая крутится и крутится,
И поэтому я продолжаю...

Я продолжаю идти, устраивая заварушку,
Быдло смеялось надо мной, а теперь я смеюсь над ними.
Я продолжаю идти, устраивая заварушку,
Быдло смеялось надо мной, а теперь я смеюсь над ними.