Lyrics and translation Modena City Ramblers feat. Piero Pelù - La Guerra Di Piero

La Guerra Di Piero

Dormi sepolto in un campo di grano
Non è la rosa non è il tulipano
Che ti fan veglia dall′ombra dei fossi
Ma son mille papaveri rossi
Lungo le sponde del mio torrente
Voglio che scendano i lucci argentati
Non più i cadaveri dei soldati
Portati in braccio dalla corrente
Così dicevi ed era inverno
E come gli altri verso l'inferno
Te ne vai triste come chi deve
Il vento ti sputa in faccia la neve
Fermati Piero, fermati adesso
Lascia che il vento ti passi un po′ addosso
Dei morti in battaglia ti porti la voce
Chi diede la vita ebbe in cambio una croce
Ma tu no lo udisti e il tempo passava
Con le stagioni a passo di giava
Ed arrivasti a varcar la frontiera
In un bel giorno di primavera
E mentre marciavi con l'anima in spalle
Vedesti un uomo in fondo alla valle
Che aveva il tuo stesso identico umore
Ma la divisa di un altro colore
Sparagli Piero, sparagli ora
E dopo un colpo sparagli ancora
Fino a che tu non lo vedrai esangue
Cadere in terra a coprire il suo sangue
E se gli sparo in fronte o nel cuore
Soltanto il tempo avrà per morire
Ma il tempo a me resterà per vedere
Vedere gli occhi di un uomo che muore
E mentre gli usi questa premura
Quello si volta, ti vede e ha paura
Ed imbracciata l'artiglieria
Non ti ricambia la cortesia
Cadesti in terra senza un lamento
E ti accorgesti in un solo momento
Che il tempo non ti sarebbe bastato
A chiedere perdono per ogni peccato
Cadesti interra senza un lamento
E ti accorgesti in un solo momento
Che la tua vita finiva quel giorno
E non ci sarebbe stato un ritorno
Ninetta mia crepare di maggio
Ci vuole tanto troppo coraggio
Ninetta bella dritto all′inferno
Avrei preferito andarci in inverno
E mentre il grano ti stava a sentire
Dentro alle mani stringevi un fucile
Dentro alla bocca stringevi parole
Troppo gelate per sciogliersi al sole
Dormi sepolto in un campo di grano
Non è la rosa non è il tulipano
Che ti fan veglia dall′ombra dei fossi
Ma sono mille papaveri rossi
Dormi sepolto in un campo di grano
Non è la rosa non è il tulipano
Che ti fan veglia dall'ombra dei fossi
Ma sono mille papaveri rossi

Война Пьеро

Спишь ты, засыпанный в поле пшеничном,
Не роза, не тюльпан над тобою,
Из тени канав тебя сторожат,
А тысячи маков алых горят.
Вдоль берегов моего ручья,
Хочу, чтоб спускались щуки, сверкая,
Не трупы солдат, уносимые прочь,
Течением вод день и ночь.
Так говорил ты, была зима,
И как другие, в адский огонь,
Уходишь печальный, словно в небытие,
Ветер в лицо тебе снег швыряет, милая.
Остановись, Пьеро, остановись сейчас,
Пусть ветер по тебе пройдется, не таясь,
Голоса павших в бою до тебя донесет,
Кто жизнь отдал, тот крест в награду берет.
Но ты не услышал, и время бежало,
С временами года в такт шагало,
И ты пересек границу, родная,
В прекрасный весенний день, дорогая.
И пока ты шагал с душою в котомке,
Увидел мужчину внизу, в долине ломкой,
С таким же настроением, как у тебя, моя,
Но в форме другого цвета, моя.
Стреляй, Пьеро, стреляй же сейчас,
И после выстрела — еще раз,
Пока не увидишь, как он, обескровленный,
Упадет на землю, кровью облитый, измученный.
И если я выстрелю в лоб или в сердце,
Только время будет нужно, чтоб умереть,
Но время у меня останется, чтобы видеть,
Видеть глаза человека, который умирает, милая.
И пока ты оказываешь эту услугу,
Он оборачивается, видит тебя и пугается, родная,
И, схватив оружие свое,
Не отвечает тебе любезно, моя.
Ты упал на землю без стона,
И понял в одно мгновение,
Что времени тебе не хватит,
Просить прощения за каждый грех свой, родная.
Ты упал на землю без стона,
И понял в одно мгновение,
Что жизнь твоя кончается в этот день,
И не будет возврата, моя милая тень.
Нинетта моя, умирать в мае,
Нужно так много, слишком много отваги, родная.
Нинетта прекрасная, прямо в ад,
Я предпочел бы отправиться туда зимой, родная.
И пока пшеница тебя слушала,
В руках ты сжимал винтовку тулую,
В устах ты сжимал слова,
Слишком ледяные, чтобы растаять на солнце, моя.
Спишь ты, засыпанный в поле пшеничном,
Не роза, не тюльпан над тобою,
Из тени канав тебя сторожат,
А тысячи маков алых горят.
Спишь ты, засыпанный в поле пшеничном,
Не роза, не тюльпан над тобою,
Из тени канав тебя сторожат,
А тысячи маков алых горят.