Lyrics and translation Mouloudji - Mon Pote Le Gitan

Mon Pote Le Gitan

MON POTE LE GITAN
Paroles: Jacques Verrières, musique: Marc Heyral, 1954

Mon pote le gitan c'est un gars curieux
Une gueule toute noir, des carreaux tout bleus
Y reste des heures sans dire un seul mot
Assis près du poêle au fond du bistrot
Ce gars-là une roulotte se promène dans sa tête
Et quand elle voyage jamais ne s'arrête
Des tas de paysages sortent de ses yeux
Mon pote le gitan c'est un gars curieux
Mon pote le gitan, c'est pas un marrant
Et dans notre bistrot personne le comprend
Comme tous ces gars-là il a sa guitare
Une guitare crasseuse qui vous colle le noir
Quand y se met à jouer la vieille roulotte
Galope dans sa tête, les joueurs de belote
S'arrêtent et plus rien... on a mal en dedans
Mon pote le gitan c'est pas un marrant

Mon pote le gitan un jour est parti
Et Dieu seul sait où il ballade sa vie
Ce type là était un grand musicien
Ça j'en étais sûr, moi je le sentais bien
Le tôlier m'a dit qu'on est venu le chercher
Un grand music-hall voulait l'acheter
Mon pote le gitan il a refusé
Un haussement d'épaules et il s'est taillé?

J'ai eu l'impression de perdre un ami
Et pourtant ce gars-là ne m'a jamais rien dit
Mais il m'a laissé un coin de sa roulotte
Et dans ma petite tête j'ai du rêve qui trotte
Sa drôle de musique en moi est restée
Quand je pense à lui, m'arrive de chanter
Toi sacré gitan qui sentait le cafard
Au fond ta musique était pleine d'espoir.

Мой приятель цыган

МОЙ ПРИЯТЕЛЬ ЦЫГАН
Слова: Жак Верьер, музыка: Марк Эйраль, 1954

Мой приятель цыган - парень необычный,
Лицо всё смуглое, рубашка в клетку синюю.
Часами молчит он, ни слова не скажет,
Сидит у печки в глубине кафешки.
У этого парня в голове кибитка кочует,
И в странствиях вечных она не ночует.
Из глаз его разных пейзажей картины,
Мой приятель цыган - парень необычный.
Мой приятель цыган - не весельчак,
И в нашем бистро никто его не поймёт никак.
Как все эти парни, гитару он носит,
Гитару грязную, что чернотой тебя косит.
Когда он играет, старая кибитка
В его голове скачет, игроки в белотке
Замрут, и всё... Боль внутри у нас,
Мой приятель цыган - не весельчак.

Мой приятель цыган однажды ушёл,
И одному Богу известно, куда он жизнь повёл.
Этот парень был великий музыкант,
В этом я уверен был, я это чувствовал, как талант.
Хозяин сказал, что за ним приезжали,
Большой мюзик-холл хотел его купить, обещали.
Мой приятель цыган отказался играть,
Плечами пожал и ушёл куда-то скитаться опять.

У меня было чувство, что друга я потерял,
И всё же этот парень мне ничего не сказал.
Но он оставил мне уголок своей кибитки,
И в моей голове теперь мечты рыщут, как пытливые сыщики.
Его странная музыка во мне осталась,
Когда я думаю о нём, мне петь хочется, признаться.
Ты, святой цыган, тоской вечно объятый,
В глубине души твоя музыка была надеждой пропитана.