Lyrics and translation Jerry Douglas feat. Mumford & Sons & Paul Simon - The Boxer - Bonus Track

The Boxer - Bonus Track

I am just a poor boy
Though my story seldom told
I squandered my resistance
For a pocket full of mumbles such are promises

All lies and jests
Still a man hears
What he wants to hear
And disregards the rest

When I left my home and my family
I was no more than a boy
In the company of strangers
In the quiet of the railway stations running scared

Laying low seeking out the poor quarters
Where the ragged people go
Looking for the places
Only they would know

Asking only workman′s wages
I come looking for a job
But I get no offers
Just a come on
From the whores on seventh avenue
I do declare there were times
When I was so lonesome
I took some comfort there

Then I'm laying down my winter clothes
And wishing I was home going home
Where the New York City winters
Aren′t bleeding me, leading me going home

In the clearing stands a boxer and a fighter by his trade
And he carries the reminder of every glove that laid him down
And cut him till he cried out in his anger and his shame
I am leaving I am leaving but the fighter still remains

Le Boxeur - Piste bonus

Je ne suis qu'un pauvre garçon
Bien que mon histoire soit rarement racontée
J'ai gaspillé ma résistance
Pour une poche pleine de murmures, telles sont les promesses

Tout des mensonges et des plaisanteries
Un homme entend toujours
Ce qu'il veut entendre
Et ne tient pas compte du reste

Quand j'ai quitté ma maison et ma famille
Je n'étais qu'un garçon
En compagnie d'étrangers
Dans le calme des gares ferroviaires, j'avais peur

Je me suis caché, recherchant les quartiers pauvres
Où vont les gens en haillons
Cherchant les endroits
Que seuls eux connaissaient

Demandant seulement le salaire d'un ouvrier
Je cherche du travail
Mais je n'ai aucune offre
Jusqu'à un abordage
Des prostituées de la septième avenue
J'affirme qu'il y a eu des moments
Où j'étais tellement seul
Que j'ai trouvé du réconfort là-bas

Alors je dépose mes vêtements d'hiver
Et j'aimerais être chez moi, rentrer à la maison
Où les hivers de New York
Ne me saignent pas, ne me conduisent pas à la maison

Dans la clairière se tient un boxeur, un combattant de son métier
Et il porte le souvenir de chaque gant qui l'a mis à terre
Et l'a coupé jusqu'à ce qu'il crie dans sa colère et sa honte
Je pars, je pars, mais le combattant reste