Lyrics and translation Nacho Vegas - Ocho y Medio

Ocho y Medio

Miro al techo que hoy ha vuelto a gotear; hacía tiempo que no llovía así. Y cada gota golpeando contra los cacharros de metal me hace pensar unas veces en sangre y otras veces en ti. Lo que en realidad viene a ser lo mismo. Lo que, por crueldad, viene a dar igual. O puede ser un ángel que una vez perdió la fe y fue expulsado, y que ha venido a agonizar justo encima de mi hogar y estas gotas sean sus lágrimas. O puede que sea hora de entrar ya en razón y llegar a comprender que dentro de este horror no hay literatura, no, y eso tú lo sabes bien a fuerza de caer en una trampa mortal que en el tiempo dura ya ocho años y medio. Seré muy breve; te quiero, y esto duele.
Y vino un pájaro a posarse en mi ventana. Tenía una ala rota y su plumaje era gris y azul. Y al acercar mi mano y comprobar que no echaba a volar supe de inmediato que lo enviabas tú. Lo tomé entre mis garras y lo dejé morir, y cuando lo hizo aún llovía aquí. Y la sangre al gotear entre zarpas de animal presagió mi suerte, como una ave que voló de Madrid hacia Gijón aun herida de muerte, reescribiendo la espiral de prometer hacerlo bien, cometer un nuevo error, no saber pedir perdón o pedirlo demasiadas veces. Y aunque ahora escupo una oración helado de terror ningún dios responde aún. ¿Soy yo el que no ve o es que todavía no se hizo la luz? Seré muy breve; te extraño, y esto duele.
Y trato de encontrar una salida pero no recuerdo ni por dónde hemos entrado aquí. Y contemplo junto a mí el cadáver del que fui –según tú- en una ocasión, y es la mancha de humedad la de la herida mortal impregnada en el colchón, y ahora que te oigo llorar en lugar de ir hacia ti me vuelvo a anestesiar y me limito a subir el volumen del televisor, o me concentro en recordar, para no pensar en ti, que tendría que llamar y que alguien venga a reparar la gotera de una puta vez, que ya cansé de recoger litros de agua gris, gris como un metal que un día relució y hoy lo cubre suciedad. ¿Qué se hace para amar lo que quise despreciar ya una y mil veces? Seré muy breve; te he perdido, y esto duele.

Huit et Demi

Je regarde le plafond qui a recommencé à goutter aujourd'hui ; ça faisait longtemps qu'il ne pleuvait pas comme ça. Et chaque goutte qui frappe les bidons en métal me fait penser parfois au sang, parfois à toi. Ce qui revient en réalité au même. Ce qui, par cruauté, revient à être indifférent. Ou peut-être est-ce un ange qui a un jour perdu la foi et a été expulsé, et qui est venu agoniser juste au-dessus de mon foyer, et ces gouttes sont ses larmes. Ou peut-être est-il temps d'être raisonnable et de comprendre qu'au sein de cet horreur, il n'y a pas de littérature, non, et tu le sais bien, car tu es tombée dans un piège mortel qui dure déjà huit ans et demi. Je serai bref ; je t'aime, et ça fait mal.
Et un oiseau est venu se poser sur ma fenêtre. Il avait une aile cassée et son plumage était gris et bleu. Et en approchant ma main et en constatant qu'il ne s'envolait pas, j'ai su immédiatement que c'était toi qui l'envoyais. Je l'ai pris dans mes serres et l'ai laissé mourir, et quand il l'a fait, il pleuvait encore ici. Et le sang qui coulait entre les griffes de l'animal a présagé mon sort, comme un oiseau qui a volé de Madrid à Gijón, encore blessé à mort, réécrivant la spirale de promettre de faire mieux, de commettre une nouvelle erreur, de ne pas savoir demander pardon ou de le demander trop souvent. Et même si je crache maintenant une prière glacée de terreur, aucun dieu ne répond encore. Est-ce moi qui ne voit pas ou est-ce que la lumière ne s'est pas encore faite ? Je serai bref ; tu me manques, et ça fait mal.
Et j'essaie de trouver une sortie, mais je ne me souviens même pas par où nous sommes entrés ici. Et je contemple à côté de moi le cadavre de celui que j'étais - selon toi - à une certaine époque, et c'est la tache d'humidité de la blessure mortelle imprégnée dans le matelas, et maintenant que je t'entends pleurer au lieu d'aller vers toi, je me réanesthésie et je me contente de monter le volume du téléviseur, ou je me concentre sur le souvenir, pour ne pas penser à toi, que je devrais appeler et que quelqu'un vienne réparer la fuite une bonne fois pour toutes, que j'en ai assez de ramasser des litres d'eau grise, grise comme un métal qui a brillé un jour et qui est aujourd'hui recouvert de saleté. Que fait-on pour aimer ce que j'ai voulu mépriser une fois et mille fois ? Je serai bref ; je t'ai perdue, et ça fait mal.