Ghost In the Music - Nanci Griffith translation in Russian

Ghost In the Music

Down at the station the tracks are cold
The wheels of thunder, they roll no more
And the heart of America cries for the souls
Who won′t be rollin' home

The dragon weeps with empty eyes,
The whistle sighs no more in the night ...
It rests in the lines, like a ghost in the music,
The soul of America′s pride

Toil of our fathers with foreign hands,
They laid the tracks and they opened the plains
They fought the mountains and they merged our seas
They set America free

Tell me,...Where is the blaze of the hobo's caldron?
The refuge for these poor and these fallen?
It rests in the lines, like a ghost in the music,
The soul of America's pride

Foreign father ...American son, father see what your son has done
He′s torn up the mountains
And reshaped the plains
The dreams he dreams aren′t the same

To the fallen ones who may still be askin,
"Who'd take time to stir these ashes,
Who′ll hear the lines of a ghost in the music
And kindle America's pride?"

Tell me,... Where is the blaze of the hobo′s caldron?
The refuge for these poor and these fallen?
It rests in the lines, like a ghost in the music,
The soul of America's pride.

Призрак в музыке

Вниз, на станцию, где рельсы стынут,
Колёса грома больше не катят.
И сердце Америки плачет по душам,
Что домой не вернутся.

Дракон рыдает пустыми глазами,
Свисток в ночи больше не вздыхает...
Он спит в линиях, как призрак в музыке,
Душа американской гордости.

Трудом отцов, руками чужими,
Проложены рельсы, открыты равнины.
Они сражались с горами и слили моря,
Они освободили Америку.

Скажи мне,... Где пламя костра бродяги?
Приют для бедных и падших?
Он спит в линиях, как призрак в музыке,
Душа американской гордости.

Отец-чужак... Сын-американец, отец, взгляни, что сделал твой сын.
Он разрушил горы
И изменил равнины.
Его мечты уже не те.

К падшим, кто всё ещё может спрашивать:
"Кто найдёт время, чтобы пепел взметнуть,
Кто услышит строки призрака в музыке
И возродит американскую гордость?"

Скажи мне,... Где пламя костра бродяги?
Приют для бедных и падших?
Он спит в линиях, как призрак в музыке,
Душа американской гордости.