Lyrics and translation Niño Maldito - El Escritor

El Escritor

El escritor sin amor, esquivando lo obvio, la muerte y su novio,
El redactor del agobio y del frío,
El que te habla de unos y medios y
Nervios, el que te dio tu remedio, la decadencia.
El que se nutre de gestos y actos de otros y evade los propios,
El escritor sin amor, esquivando lo obvio, la muerte y su novio,
El redactor del agobio y del frío,
El que te habla de unos y medios y nervios,
El que te dio tu remedio, la decadencia y la voz del odio.

El que se nutre de gestos y actos de otros y evade los propios,
El escritor sin amor, esquivando lo obvio, la muerte y su novio,
El redactor del agobio y del frío,
El que te habla de unos y medios y nervios,
El que te dio tu remedio, la decadencia y la voz del odio.
El escritor
No tiene alarma ni móvil, no ve en su boli tu hobby,
No tiene miedo,
No tiene saber estar, está solo, no tiene ganas de verlos.
El escritor tras el velo, sábado eterno,
Habla de cuervos y gatos negros, bebe a raudales,
No quiere cielo, no quiere papeles que no sean cuadernos.
No es moderno, atemporal, vive de sueños y humo,
Vive de voces que hablan a veces, el se alimenta de extremos,
No piensa en lunes ni en unos,
Camina ausente entre algunos otros si quiera lo sienten,
Rostros que pasan delante transmiten mierda que el ve pero tu no.
El escritor
El escritor, trama tragedias y dramas para señores y damas esta
Maldito le salen branquias y escamas, el escritor, ama lo tétrico,
Cambia de forma, antiestético, odia su obra,
Toma la droga y calibra la pluma que a nadie ama.
El escritor no tiene alas ni ganas, solo un amor, la palabra,
Un bacala en la bacanal, como una cabra,
Tu gala de carnaval tiene final, es el escritor,
Sera el que te abra en canal y el que habla del mal en la nada y para
Nada y si pica la sal en la herida,
Lo sana con droga y bebida a mansal.
El escritor x 4
No ve lo mismo que tu, no ve lo lindo en la luz,
No me lo imagino en la cruz, distinto de tus cuentos de pus,
El que se odia, el que se folla tus, el escritor es necesario,
Le queda poco y lo sabe el barrio,
Le dicen loco cuando escribe en serio,
Luego todo se apaga y se acaba el misterio.
El que se nutre de gestos y actos de otros y evade los propios,
El escritor sin amor, esquivando lo obvio, la muerte y su novio,
El redactor del agobio y del frío,
El que te habla de unos y medios y nervios,
El que te dio tu remedio, la decadencia y la voz del odio.

Писатель

Писатель без любви, избегающий очевидного, смерти и ее возлюбленного,
Сочинитель тоски и холода,
Тот, кто говорит тебе о целых, половинчатых и
Нервах, тот, кто дал тебе твое лекарство, упадок.
Тот, кто питается жестами и поступками других и избегает своих собственных,
Писатель без любви, избегающий очевидного, смерти и ее возлюбленного,
Сочинитель тоски и холода,
Тот, кто говорит тебе о целых, половинчатых и нервах,
Тот, кто дал тебе твое лекарство, упадок и голос ненависти.

Тот, кто питается жестами и поступками других и избегает своих собственных,
Писатель без любви, избегающий очевидного, смерти и ее возлюбленного,
Сочинитель тоски и холода,
Тот, кто говорит тебе о целых, половинчатых и нервах,
Тот, кто дал тебе твое лекарство, упадок и голос ненависти.
Писатель
Нет будильника, ни телефона, не видит в своей ручке твоего хобби,
Не боится,
Не умеет вести себя, он один, не хочет вас видеть.
Писатель за завесой, вечная суббота,
Говорит о воронах и черных кошках, пьет без меры,
Не хочет неба, не хочет бумаг, кроме тетрадей.
Не современен, вне времени, живет мечтами и дымом,
Живет голосами, которые иногда говорят, он питается крайностями,
Не думает о понедельниках или о целых,
Ходит отрешенно среди некоторых, другие его едва чувствуют,
Лица, проходящие мимо, передают дерьмо, которое он видит, но ты – нет.
Писатель
Писатель, плетет трагедии и драмы для господ и дам, этот
Проклятый, у него появляются жабры и чешуя, писатель, любит мрачное,
Меняет форму, антиэстетичен, ненавидит свое творение,
Принимает наркотик и калибрует перо, которое никого не любит.
У писателя нет ни крыльев, ни желания, только одна любовь – слово,
Треска на вакханалии, как коза,
Твой карнавальный наряд имеет конец, это писатель,
Он тот, кто вскроет тебя, и тот, кто говорит о зле в никуда и ни для чего,
И если соль жжет рану,
Он лечит ее наркотиками и выпивкой в изобилии.
Писатель x 4
Не видит того же, что и ты, не видит прекрасного в свете,
Не представляю его на кресте, в отличие от твоих гнойных сказок,
Тот, кто ненавидит себя, тот, кто трахает твоих, писатель необходим,
Ему осталось немного, и район это знает,
Его называют сумасшедшим, когда он пишет всерьез,
Потом все гаснет и тайна исчезает.
Тот, кто питается жестами и поступками других и избегает своих собственных,
Писатель без любви, избегающий очевидного, смерти и ее возлюбленного,
Сочинитель тоски и холода,
Тот, кто говорит тебе о целых, половинчатых и нервах,
Тот, кто дал тебе твое лекарство, упадок и голос ненависти.