Lyrics and translation Nomadi - Joe Mitraglia - 1994 Digital Remaster

Joe Mitraglia - 1994 Digital Remaster

Qui in città non ne senti più
Arlare, troppi anni son passati
E troppo tristi son da ricordare
Giorni neri giorni dannati
M qualche vecchio quando sente il nome
Di Joe Mitraglia il partigiano
Si tingon strani gli occhi come
Gli avessi tolto il vino dalla mano.
Joe Mitraglia era uno dei tanti
Che aveva detto no ai repubblichini
Era scappato anche lui sui monti
Lasciando a casa moglie e bambini
Combatteva tra i boschi in Appennino
E i sentieri li aveva ricoperti
Da Benedetto a Montefiorino
Di tedeschi e di fascisti morti.
Dopo l'inverno vien la primavera
Ma del '45 la più bella
E la liberazione non sembra vera
Ma da mesi non si usa la padella
Manca anche il grano nei granai
Tutto in vent'anni han fatto fuori
Nche le lacrime tra i morti suoi
Quei maledetti dai manganelli neri.
Ma eran tanti ad uccidere Godetti
E tanti ancora a picchiar di notte
Ed io li voglio tutti maledetti
Se non da Dio almeno dalle mie botte
Così diceva venuto giù dai monti
Rossi di sangue e rossi di pensiero
Tenne con sé i suoi fucili pronti
Per continuar la nostra Primavera.
Così di note ed anche in pieno giorno
Joe Mitraglia sparava senza posa
Fascisti non voleva più dattorno
Da Sant'Eufemia e fino alla Pomposa
C'era sui muri il sangue di vendetta
Ma una notte qualcuno il nome grida
Un'imboscata e giù di baionetta
Qualcuno ride qualcuno come Giuda.
Qui in città non ne senti più
Arlare, troppi anni son passati
E troppo tristi son da ricordare
Giorni neri giorni dannati
M qualche vecchio quando sente il nome
Di Joe Mitraglia il partigiano
Si tingon strani gli occhi come
Gli avessi tolto il vino dalla mano.

Джо Митралья - Цифровой ремастер 1994 года

Здесь, в городе, больше не услышишь,
Дорогая, как говорят о нем, слишком много лет прошло,
И слишком печальны эти воспоминания,
Черные дни, проклятые дни.
Но некоторые старики, когда слышат имя
Джо Митральи, партизана,
У них странно загораются глаза, словно
Я у них отобрал вино из рук.
Джо Митралья был одним из многих,
Кто сказал "нет" республиканцам-фашистам,
Он тоже сбежал в горы,
Оставив дома жену и детей.
Он сражался в лесах Апеннин,
И тропы были усеяны
От Бенедетто до Монтефьорино
Трупами немцев и фашистов.
После зимы приходит весна,
Но весна '45-го самая прекрасная,
И освобождение кажется нереальным,
Но уже месяцами никто не пользуется сковородкой,
Нет зерна в амбарах,
За двадцать лет все уничтожили,
Даже слезы среди своих мертвецов
Эти проклятые с черными дубинками.
Но многие убивали Годетти,
И многие избивали по ночам,
И я желаю им всем проклятия,
Если не от Бога, то хотя бы от моих кулаков,
Так говорил он, спустившись с гор,
Красных от крови и красных от дум,
Он держал свои винтовки наготове,
Чтобы продолжить нашу Весну.
Так, ночами и даже средь бела дня,
Джо Митралья стрелял без устали,
Он больше не хотел фашистов вокруг,
От Сант-Эуфемии до самой Помпозы.
На стенах была кровь мести,
Но однажды ночью кто-то крикнул его имя,
Засада и удар штыком,
Кто-то смеется, кто-то, как Иуда.
Здесь, в городе, больше не услышишь,
Дорогая, как говорят о нем, слишком много лет прошло,
И слишком печальны эти воспоминания,
Черные дни, проклятые дни.
Но некоторые старики, когда слышат имя
Джо Митральи, партизана,
У них странно загораются глаза, словно
Я у них отобрал вино из рук.