Lyrics and translation Nomadi - Joe Mitraglia

Joe Mitraglia

Qui in città non ne senti più

Arlare, troppi anni son passati
E troppo tristi son da ricordare

Giorni neri giorni dannati
M qualche vecchio quando sente il nome
Di Joe Mitraglia il partigiano

Si tingon strani gli occhi come

Gli avessi tolto il vino dalla mano.

Joe Mitraglia era uno dei tanti

Che aveva detto no ai repubblichini
Era scappato anche lui sui monti
Lasciando a casa moglie e bambini
Combatteva tra i boschi in Appennino
E i sentieri li aveva ricoperti

Da Benedetto a Montefiorino
Di tedeschi e di fascisti morti.

Dopo l′inverno vien la primavera

Ma del '45 la più bella
E la liberazione non sembra vera
Ma da mesi non si usa la padella

Manca anche il grano nei granai
Tutto in vent′anni han fatto fuori
Nche le lacrime tra i morti suoi
Quei maledetti dai manganelli neri.

Ma eran tanti ad uccidere Godetti
E tanti ancora a picchiar di notte
Ed io li voglio tutti maledetti
Se non da Dio almeno dalle mie botte
Così diceva venuto giù dai monti
Rossi di sangue e rossi di pensiero
Tenne con sé i suoi fucili pronti
Per continuar la nostra Primavera.

Così di note ed anche in pieno giorno

Joe Mitraglia sparava senza posa

Fascisti non voleva più dattorno

Da Sant'Eufemia e fino alla Pomposa

C'era sui muri il sangue di vendetta

Ma una notte qualcuno il nome grida

Un′imboscata e giù di baionetta

Qualcuno ride qualcuno come Giuda.

Qui in città non ne senti più

Arlare, troppi anni son passati
E troppo tristi son da ricordare
Giorni neri giorni dannati
M qualche vecchio quando sente il nome
Di Joe Mitraglia il partigiano
Si tingon strani gli occhi come
Gli avessi tolto il vino dalla mano.

Joe Mitraglia

Ici, en ville, on n'en entend plus parler,

Trop d'années se sont écoulées,
Et les souvenirs sont trop tristes à évoquer.

Des jours noirs, des jours maudits.
Quand un vieil homme entend le nom
De Joe Mitraglia, le partisan,

Ses yeux prennent une teinte étrange comme

Si tu lui avais enlevé le vin de la main.

Joe Mitraglia était l'un des nombreux

Qui avait dit non aux républicains.
Il s'était enfui lui aussi sur les montagnes,
Laissant femme et enfants à la maison.
Il combattait dans les bois de l'Apennin,
Et les sentiers étaient jonchés

De Benedeto à Montefiorino,
De cadavres allemands et fascistes.

Après l'hiver vient le printemps,

Mais le printemps de 45, le plus beau,
La libération ne semble pas réelle.
Mais on n'utilise pas la poêle depuis des mois.

Il manque aussi du blé dans les greniers.
En vingt ans, ils ont tout détruit,
Même les larmes parmi ses morts,
Ces maudits avec leurs matraques noires.

Mais ils étaient nombreux à vouloir tuer Godetti,
Et nombreux étaient ceux qui frappaient la nuit.
Et je les maudis tous,
Si ce n'est pas par Dieu, alors par mes coups.
C'est ce qu'il a dit, descendant des montagnes,
Rouge de sang et de pensée,
Il a gardé ses fusils prêts
Pour continuer notre printemps.

C'est ainsi qu'à la nuit tombée et en plein jour,

Joe Mitraglia tirait sans relâche.

Il ne voulait plus de fascistes autour de lui.

De Sant'Eufemia jusqu'à la Pomposa,

Le sang de la vengeance était sur les murs.

Mais une nuit, quelqu'un a crié son nom.

Une embuscade, et les baïonnettes ont sifflé.

Quelqu'un rit, quelqu'un comme Judas.

Ici, en ville, on n'en entend plus parler,

Trop d'années se sont écoulées,
Et les souvenirs sont trop tristes à évoquer.
Des jours noirs, des jours maudits.
Quand un vieil homme entend le nom
De Joe Mitraglia, le partisan,
Ses yeux prennent une teinte étrange comme
Si tu lui avais enlevé le vin de la main.