Lyrics and translation Nuova Compagnia di Canto Popolare - Trapenarella

Trapenarella

Trapenarella c[o trapenatureTrapena 'a mamma e 'a figlia pure, E trapenianno 'mmiezo a 'sti guaieCanto 'a canzone d]a cuccuvaia.
'Na signurina cammina p[a strada'nu giuvinotto lle fa 'na guardataE chella ch'è subito femmena onesta, Areto 'o purtone s'aiza 'a vesta. San Genna' pienzace tuCa tanto d]e corna nun se campa cchiù.
'Nu prevete 'ncoppa all'altare maggiore
Te pare 'nu santo predecatore
Ma quanno va rinto 'a sacrestia,
Vo' mille lire p'a Avummaria...
San Gennà tu vide a chiste
'Mbrogliano pure a Gesù Cristo.
Nuce, nucelle, castagne 'nfurnate
Quante paise aggio curriato,
'A Torre d[o Grieco e a NunziataE quante guaie aggio truvatoE quante difiette c'aggio cantato. 'E cul'a mappata so' è veneziane,'e magnapolenta songo 'e Milano,'e meglie cantante stanno a Giugliano,'e tirapistole stanno a Casale. 'E facce toste songo italiane,'e cchiù mafiuse so' siciliane, E po' 'e sbruffune songhe 'e Rumane,'e femmene belle so' napulitane,'e mazz]e scopa so' americane.
'E mbruogliamestiere so' ll'ingegnere,
'E 'mbruogliamalate so' ll'avvocate
'E prievete fann' 'e zucalanterne,
'E cchiù mariuole stann[o guverno. San Gennà dice ca sì, Chi 'o ssape comme va' a ffernì. 'Na signurina a via Dei MilleS'ha miso 'a parrucca 'a copp]e capille,
Quanno va 'a casa se magna 'e purpette,
E chi teme famme guarda 'e rimpette.
'Nu giuvinotto cu 'e sorde d[o patoS'accatta 'o cazone 'mpusunato, Po' va dint]a machina allero allero,
E vò mena' sotto a chi va a ppere.
E cunuscite a 'sti "milorde"
E chille stanno 'nguaiate 'e sorde,
'E pate so' tanti scurnacchiate,
E campano 'ncopp[a famme 'e ll'ate. San Gennà pienzace tuCa tanto d]e 'mbruoglie nun se campa cchiù.
Me ne vaco pe' sotto 'o muro
E sento addore d[e maccarune.Me ne vaco pe' QualianoE sento addore d]e patane.
Me ne vaco p[o RanatielloE sento addore d]e friarielle.
Ma si vaco add[o putecaroTutte cose và cchiù caroMa verite quanno maie'sta miseria va aumentannoE aumenta ogge e aumenta dimaneE doppodimaneSabbato sì e dummeneca no, Chi fatica se more 'e famme,'na vota ca sì e 'na vota ca no, Chi fatica se more 'e famme,'na vota ca sì e 'na vota ca no...]

Trapenarella

Trapenarella, avec sa fille, toutes deux portent le deuil, et pleurent au milieu de ces épreuves. Je chante la chanson du couvre-feu.
Une jeune fille marche sur la route, un jeune homme lui lance un regard. Elle, honnête, se protège derrière sa porte. Saint Janvier, pense à cela, car beaucoup de cornes ne peuvent plus être portées.
Un prêtre sur l'autel principal,
Il ressemble à un saint prédicateur,
Mais quand il va dans la sacristie,
Il veut mille lires pour l'Ave Maria...
Saint Janvier, tu vois cela,
Ils trompent même Jésus-Christ.
Noix, noyaux, châtaignes grillées,
Combien de pays j'ai parcourus,
La Tour du Grieco et la Nativité, et combien de malheurs j'ai rencontrés, et combien de plaintes j'ai chantées. Les femmes aux chapeaux sont vénitiennes, celles qui mangent de la polenta sont milanaises, les meilleurs chanteurs sont à Giugliano, les tireurs sont à Casale. Les visages rapides sont italiens, les plus mafieuses sont siciliennes, et puis les braillards sont romains, les belles femmes sont napolitaines, les balais sont américains.
Ceux qui trichent dans les métiers sont les ingénieurs,
Ceux qui trichent dans les maladies sont les avocats,
Les prêtres font les lanternes,
Et les plus malhonnêtes sont au gouvernement. Saint Janvier, il dit que oui, qui sait comment ça va finir. Une jeune fille dans la rue Dei Mille, s'est mis une perruque sur ses cheveux,
Quand elle rentre chez elle, elle mange des boulettes,
Et celui qui craint la faim regarde les restes.
Un jeune homme avec les oreilles du canard, achète un chapeau empoisonné, puis il monte dans la voiture à toute allure,
Et veut rouler sur ceux qui vont à pied.
Et vous connaissez ces "milords",
Et ils sont en difficulté, ils sont sourds,
Leurs pères sont des escrocs,
Et ils vivent de la faim des autres. Saint Janvier, pense à cela, car beaucoup de tricheries ne peuvent plus être portées.
Je vais sous le mur,
Et je sens l'odeur des pâtes. Je vais à Qualiano, et je sens l'odeur des pommes de terre.
Je vais à Ranatiello, et je sens l'odeur des fanes.
Mais si j'arrive à l'apothicaire, tout devient plus cher. Mais dites-moi, quand cette misère va-t-elle augmenter ? Elle augmente aujourd'hui, et elle augmentera demain, et après-demain, samedi oui et dimanche non. Celui qui travaille meurt de faim, une fois oui et une fois non. Celui qui travaille meurt de faim, une fois oui et une fois non...