Lyrics and translation Orlando Vera Cruz - Pilchas Gauchas

Pilchas Gauchas

Pilchas gauchas con orgullo
Me gusta lucir a mí
Porque ando cantando coplas
Que en esta tierra aprendí
No puede querer la madre
Aquel que fue abandona'o
Así es parte de mi pueblo
Extanjero en su lugar

Saber de la antigua Grecia
Y de historia universal
Seguro que nos ayuda
En la vida cultural
Que cultivemos la música
De algún lejano país
Seguro que no es pecado
Si conozco la de aquí

Pero si ando musiqueando
El canto de otro lugar
Sin conocer un estilo
Una vagüala, un valseau
Guacho de nuestra cultura
Extranjero en mi lugar

Que fierro me suene extraño
O Lugones sea ignora'o
Eso sí que causa daño
Extranjero en mi lugar
Gente culta en capitales
Vive de espalda al país
Copiándoles hasta el tranco
Y en el modo de vestir

A los países lejanos
Que nos vienen a vivir
Le hacemos el caldo gordo
Al mismo que criticamos
Y se pierde en la memoria
Del dolor de los hermanos
Que sembraron con sus huesos
Este suelo americano

Así es que pasó y nos pasa
Todito lo que pasó
Nos manosearon enteros
La pucha que lo tiró

El pueblo quedó con poco
Después de poner su empeño
Y no imaginen ni en sueños
Que algún día cambiará
Si no se nos llena el alma
De profunda indialidad

Pongamos la pata en tierra
Desnudemos la verdad
Y enterémonos que hay muchos
Que aunque hayan nacido acá
Son extraños en el pago
Extranjero en su lugar

Viven mirando la Europa
O al piratón imperial
Y si te ven pilchas gauchas
Dicen que andás disfrasa'o

Ay, ay, ay, vi'a di'r parando
Soy un criollo nada más
No vengo a buscar tu aplauso
Solo quiero tu hermandad

Гаучо одежда

Гаучо одежду с гордостью
Люблю носить я, милая,
Ведь я пою куплеты,
Которым здесь учился я.
Не может мать любить того,
Кто был покинут ею,
Так часть моего народа,
Чужие на земле своей.

Знать о Древней Греции
И об истории всего мира
Конечно же, поможет нам
В жизни культурной нашей.
Что мы взрастили музыку
Какой-то дальней стороны,
Конечно, это не грешно,
Коль знаю музыку свою.

Но если я играю
Мелодию чужого края,
Не зная своего стиля,
Вагуалу, вальс родной,
Сирота своей культуры,
Чужой на земле родной.

Что сталь мне чуждой кажется,
Или Лугонес забыт,
Вот это боль причиняет,
Чужой на земле родной.
Культурные люди в столицах
Живут спиной к стране своей,
Копируя всё у чужих,
И в манере одеваться своей.

Странам далеким,
Которые к нам приезжают,
Мы сами создаем условия,
Тем, кого критикуем,
И теряется в памяти
Боль братьев наших,
Что костями своими засеяли
Эту землю американскую.

Так случилось и случается,
Всё, что случилось с нами,
Нас обманули полностью,
Вот же ж, чёрт побери!

Осталось мало у народа,
После всех его стараний,
И не мечтайте даже,
Что когда-нибудь изменится это,
Если не наполнятся наши души
Глубокой индейской сутью.

Встанем на землю твердо,
Обнажим всю правду,
И узнаем, что есть много тех,
Кто хоть и родился здесь,
Чужие в своем краю,
Иностранцы на земле родной.

Смотрят они на Европу,
Или на пирата имперского,
И если видят гаучо одежду на тебе,
Говорят, что ты нарядился.

Ай, ай, ай, должен сказать, прекрасная,
Я просто креол, вот и всё,
Не ищу твоих аплодисментов,
Хочу лишь братства твоего.