Lyrics and translation Os Serranos - Surungo de Campo

Surungo de Campo

As bailanta atada deste meu Rio Grande
O fole e o sangue vem ajoujaditos
Trejeitos de taura vão riscando a sala
De forma baguala mantendo o tranquito

Segue o sarandeio entre a polvadeira
Na raça campeira de fibra presente
E as chinocas altivas vão entreveradas
Até a madrugada na alma da gente

Surungo de campo, velho chão batido
Um sonho curtido pela tradição
Dele passa o mundo, dele passa o tempo
Mas na voz do vento tu não passas, não

Quantas invernadas de ânsias maneiras
Vem nas tinideiras, balança o candeeiro
O gaúcho sabe que a alma canta
Quando sua estampa vem fazer luzeiro

Para toda vida este chamamento
É um mandamento no peito de um peão
O baile gaúcho é a pura identidade
De uma verdade em nosso coração

Surungo de campo, velho chão batido
Um sonho curtido pela tradição
Dele passa o mundo, dele passa o tempo
Mas na voz do vento tu não passas, não

Surungo de campo, velho chão batido
Um sonho curtido pela tradição
Dele passa o mundo, dele passa o tempo
Mas na voz do vento tu não passas, não

Surungo de Campo

Les danses attachées à mon Rio Grande
Le soufflet et le sang sont réunis
Les manières de taureau grattent le salon
Avec la forme d'une baguala, en gardant le calme

Le sarandeio continue entre la poussière
Dans la race campeira, la fibre est présente
Et les chinocas actives sont entremêlées
Jusqu'à l'aube, dans l'âme des gens

Surungo de campo, vieux sol battu
Un rêve vieilli par la tradition
Le monde passe, le temps passe
Mais dans la voix du vent, tu ne passes pas, non

Combien d'hivers d'aspirations différentes
Viens dans les tinideiras, balance la lampe
Le gaucho sait que l'âme chante
Quand son empreinte vient faire luzeiro

Pour toute la vie, cet appel
C'est un commandement dans la poitrine d'un peon
Le bal gaucho est la pure identité
D'une vérité dans notre cœur

Surungo de campo, vieux sol battu
Un rêve vieilli par la tradition
Le monde passe, le temps passe
Mais dans la voix du vent, tu ne passes pas, non

Surungo de campo, vieux sol battu
Un rêve vieilli par la tradition
Le monde passe, le temps passe
Mais dans la voix du vent, tu ne passes pas, non