The dark poles of the weeping trees cradle him close in the heavy breeze. Crumbs for the crows, slow empire of worms. We sing the cry of countless broken souls, "the world is made of razorblades, they choke on the words they′ll never say, I wish it could change, but it will always be this way."
Les sombres poteaux des arbres pleureurs te bercent près du vent lourd. Miettes pour les corbeaux, lent empire des vers. Nous chantons le cri d'innombrables âmes brisées, "le monde est fait de lames de rasoir, ils s'étouffent avec les mots qu'ils ne diront jamais, j'aimerais que ça change, mais ça sera toujours comme ça."