The dark poles of the weeping trees cradle him close in the heavy breeze. Crumbs for the crows, slow empire of worms. We sing the cry of countless broken souls, "the world is made of razorblades, they choke on the words they'll never say, I wish it could change, but it will always be this way."
Темные шесты плачущих деревьев качают его в сильном ветре. Крошки для ворон, медленная империя червей. Мы поем плач бесчисленных разбитых душ: "мир сделан из лезвий, они задыхаются от слов, которые никогда не произнесут, я бы хотела, чтобы это изменилось, но так будет всегда".