Lyrics and translation Oxxxymiron - Vostochnyi Mordor

Vostochnyi Mordor

Я не просто баламут, хам,
Я свой собственный Плутарх:
Это летопись,
Нужны разные флоу? У меня девять есть,
Зови меня "Ву-Танг",
И пусть ты хоть Аламут брал,
Но я неприступен,
Я не преступен,
Хотя тут вам даже дети продадут грам,
Половину зовут Хан,
Если тут кто-то курд, то он не Воннегут,
Дам слово, что я не расист,
Но тут каждый второй - орангутанг.
Всюду блуд, Болливуд, хлам,
Это Е16, вперемежку нации, Бангладеш, вьетнамцы,
И полно матерей в шестнадцать, а белый - как мутант.
Да, это дом, хоть и город не Питер,
Битло на репите, и я сру на вас,
Для кого-то Борат - Юпитер,
Для кого-то Бруно - Марс.
А я делаю драм или дабстеп, грайм и не бабский рэп,
Хотя это и вряд ли придаст мне
В глазах вашего тайного братства
Вес или статус Блаватской,
Мне угнать пепелац бы,
улететь и не видать всего блядства,
Но, видать, я натаскан на вас,
Будто амстафф на фас или янки на фастфуд,
Да, я хочу заграбастать богатство,
Но в пизду ваш парад пидарастов,
Быть властью обласканным пастором паствы...
Уж лучше пересадка на Пластоу.
Мне ваши слова, будто капли с гуся,
Я уйду лишь когда будет под пятьдесят,
Не живя тут, понять сути грайма нельзя,
Я с тех самых улиц, где грайм родился,
И тут грайм не иссяк,
Это крайний Ист-Сайд, а не север, где Хайм и Исаак,
Твоя банда детсад, а не команда Друзя,
Я придумал себя и собрал по частям...
Это восточный Лондон,
Он как отчий дом нам, но забудь его лубочный образ,
Тебе тут будет очень стремно, я ночью черной
Поведу через Восточный Мордор,
Подзамочный город
Оживет в водоемах и сточных водах,
В проемах барочных окон,
Е2 Е4 - районы с почтовым кодом,
А не ход против черных,
Их тут полчища, орды,
Привлеченные сочным кормом,
Как мы в 94-ом,
Когда я еще был не в счет и никчемным,
Капюшон оторочен черным,
Все хотят весь пирог, а не кусочек торта,
Всюду почерк черта, под его чечеткой
Хрустят мои позвоночник и ребра.
Большой куш, а не Лондон Джама,
И тебя душит новая жаба,
Ведь вы вроде украли все, но знай:
Каждый мой трек родит новый жанр.
У нас изобретают стили, будто банкноты в Китае,
И не говорят "Ой", когда что-то роняют, а когда кого-то кидают...

Mordor de l'Est

Je ne suis pas juste un fou, un voyou,
Je suis mon propre Plutarque :
C’est une chronique,
Tu veux des flows différents ? J’en ai neuf,
Appelle-moi « Wu-Tang »,
Et même si tu as pris Alamut,
Je suis imprenable,
Je ne suis pas criminel,
Même si les gamins ici te vendront un gramme,
La moitié s’appelle Khan,
Si quelqu’un ici est Kurde, il n’est pas Vonnegut,
Je te jure que je ne suis pas raciste,
Mais ici, un sur deux est un orang-outan.
Partout la débauche, Bollywood, du bric-à-brac,
C’est E16, des nations mélangées, Bangladesh, Vietnamiens,
Et plein de mères à seize ans, et le Blanc, comme un mutant.
Oui, c’est chez moi, même si la ville n’est pas Saint-Pétersbourg,
Beatles en boucle, et je t’emmerde,
Pour certains, Borat est Jupiter,
Pour d’autres, Bruno est Mars.
Et moi, je fais du drum ou du dubstep, du grime et pas du rap de meufs,
Même si ça ne me donnera probablement pas
Aux yeux de votre fraternité secrète
Du poids ou le statut de Blavatsky,
J’aimerais bien détourner un vaisseau spatial,
S’envoler et ne plus jamais voir tout ce bordel,
Mais apparemment, je suis dressé pour vous,
Comme un Amstaff pour du shit ou un Yankee pour du fast-food,
Oui, je veux m’emparer de la richesse,
Mais votre défilé de pédés, allez vous faire foutre,
Être béni par le pouvoir, comme un pasteur de son troupeau…
Autant faire une greffe à Plastow.
Tes mots, comme des gouttes d’eau sur un canard, ils me glissent dessus,
Je ne partirai que quand j’aurai cinquante ans,
Sans vivre ici, impossible de comprendre l’essence du grime,
Je viens de ces rues où le grime est né,
Et ici, le grime n’est pas épuisé,
C’est l’East Side extrême, pas le nord, où sont Heim et Isaac,
Ton gang est une garderie, pas une équipe de Druzy,
Je me suis inventé et assemblé par morceaux…
C’est l’est de Londres,
C’est comme notre maison, mais oublie son image naïve,
Tu vas avoir très peur ici, je te guiderai dans la nuit noire
A travers le Mordor de l’Est,
La ville des faubourgs
S’animera dans les plans d’eau et les eaux usées,
Dans les embrasures des fenêtres baroques,
E2 E4, des quartiers avec code postal,
Pas un coup contre les Noirs,
Ils sont des hordes, des légions,
Attirés par un appât savoureux,
Comme en 94,
Quand j’étais encore invisible et insignifiant,
Capuche bordée de noir,
Tous veulent le gâteau entier, pas un morceau,
Partout l’écriture du Diable, sous sa danse du ventre
Craquent mes os et mes côtes.
Un gros pactole, pas le London Jam,
Et une nouvelle envie de vomir te serre la gorge,
Car vous avez tout volé, mais sachez :
Chaque morceau de moi donne naissance à un nouveau genre.
On invente des styles, comme des billets de banque en Chine,
Et on ne dit pas « Oh » quand on fait tomber quelque chose, mais quand on balance quelqu’un…