Lyrics and translation PIH - Brud

Brud

Brud, seks, dewiacja, śmierć.
To wędrówka przez brud, seks, dewiacje, śmierć
W biurze podróży wiesz jej nie kupią, wygodnie usiądź
Ona uważa to za mechaniczny akt
On czuł już jej strach w szkarłatnych snach
W kałużach oleju powoli ją topi
Fizyczny wstręt, te jego oczy
To typ z tych którym zazwyczaj odmawia
Redukują ją do otworów w środku ciała
Ostatni klient, bo pada z nóg
Dzień w dzień od roku a przyjechała tu na kciuk, autostopem
Miasto potrafi być okropne
Przez te noce wygasł popęd i życia błysk
Jak każdy Ikar spadła na pysk
On ma co do niej swój plan
Uderzyć tępym narzędziem w zgięty kark
Tym czasem czuje po poprzednim kliencie
Kwaśno-słodkie tudzież gorzkie napięcie
Zlizuje z wnętrza jej ud stróżkę potu
Na wargach lubi czuć dziwny nie pokój
Choć jest dla niego gnidą ludzkiego rodzaju
Haremową dive chce zabrać dziś do raju

Obejmuje go udami gdy on pluje jej do ust
Obelgami głaszcze, gniecie biust
Choć ma w sobie pięciomiesięczny płód
Nie zobaczy jutra - to ostatnia kamasutra
Marny kochanek ma kilka atutów
Fasony w samochodzie do wywabiania trupów
Dłuto i nóż, który jak w masło wejdzie
Do tego ból, najdoskonalsze narzędzie
Ją już to nie bawi, widać po jej twarzy
Gdy mówi że za rok odmówi za nią kadysz
A złogi tłuszczu, które nazywa ciałem
Zamieni w lepkie ochłapy, zwyrodnialec
Dziwka chce uciec, nie ma którędy
Uśmiech rozpaczy ukazuje sztuczne zęby

Kraina chorób, śmierci jej fatum
Serce odmierza kadencje rosnącego strachu

Cios wygina kręgosłup, oczy stawia w słup
Nie czuję już stóp
Dłutem w kark orzeknie coroner
Nie miała nic na swoją obronę
Dwanaście godzin temu patrząc na trupa powie
Hemoliza utrwalone plamy opadowe
Dla oprawcy to nie są rzeczy nowe
Z jego ręki jej głowa bierze rozwód z tułowiem
Obcy ból, obcy strach, obcy wstręt
Krew tryska na plakat Sharon Tate
Od łona robi cięcie aż po mostek
Zna to dobrze jak dewot Paternoster
Może docenisz teraz jej piękne wnętrze
A ona odda Ci serce w dobre ręce
Gdy krwi skrzepy zalepiają jej plecy
Truchło zdradza przed nim sekrety
Brandzluje się nad nim a jego lewy but
Wyciska powietrze z jej nie po słuszych płuc
Dziecko z bebechów wrzuca do klozetu
To miejsce poznaje dziś dzieje grzechów
W tle jego uśmiechu wymowna scena
śmierć zasypiania zamiast narodzin budzenia
Z miną świętego wychodzi z bloku
W kieszeni pukiel włosów, kiep zgaszony w oku
W szoku, prasa o tym "koszmar"
Nie jeden przeczyta pijąc kawę do tosta
Narzędzia do garażu z domu zabierze
W każdym z nas czai się jakieś zwierze
W bólu pod skorupą brudu jej twarz zastygła
Nie skończyła pracy, która dawno obrzydła
Ludzkie współczucie i łzy warte są tyle
Co jej krzyk w godzinę śmierci, bez znaczenia

Brud

La saleté, le sexe, la déviation, la mort.
C’est un voyage à travers la saleté, le sexe, les déviations, la mort.
Dans l’agence de voyages, tu sais qu’ils ne te la vendront pas, assieds-toi confortablement.
Elle considère cela comme un acte mécanique.
Il avait déjà senti sa peur dans ses rêves écarlates.
Dans les flaques d’huile, il la noie lentement.
Le dégoût physique, ses yeux.
C’est le genre d’homme auquel elle refuse généralement.
Ils la réduisent à des trous dans son corps.
Le dernier client, car il est sur le point de s’effondrer.
Jour après jour, depuis un an, et elle est arrivée ici en stop.
La ville peut être horrible.
Pendant ces nuits, son envie et l’éclat de la vie se sont éteints.
Comme chaque Icare, elle est tombée la tête la première.
Il a un plan pour elle.
Frapper avec un outil émoussé à la nuque pliée.
Pendant ce temps, il ressent les effets du client précédent.
Une tension aigre-douce, voire amère.
Il lèche un filet de sueur sur l’intérieur de ses cuisses.
Il aime sentir un malaise étrange sur ses lèvres.
Bien qu’elle soit pour lui une vermine de l’espèce humaine.
Il veut emmener la dive du harem au paradis aujourd’hui.

Elle l’enlace avec ses cuisses tandis qu’il lui crache dans la bouche.
Il caresse avec des insultes, il écrase sa poitrine.
Bien qu’elle porte en elle un fœtus de cinq mois.
Elle ne verra pas demain, c’est la dernière kamasutra.
Ce pauvre amant a quelques atouts.
Des manières dans la voiture pour attirer les cadavres.
Un ciseau et un couteau qui pénètrent comme dans le beurre.
Et la douleur, l’outil le plus parfait.
Elle n’est plus amusée, on le voit sur son visage.
Quand elle dit que dans un an, on dira un office pour elle.
Et les amas de graisse qu’il appelle un corps.
Il les transformera en miettes gluantes, ce pervers.
La prostituée veut s’échapper, il n’y a pas d’issue.
Un sourire de désespoir révèle ses fausses dents.

Le pays des maladies, la mort est son destin.
Son cœur bat au rythme de la peur qui grandit.

Le coup plie sa colonne vertébrale, ses yeux regardent droit devant.
Je ne sens plus mes pieds.
Le ciseau dans la nuque le déterminera le coroner.
Elle n’avait rien pour se défendre.
Douze heures plus tard, en regardant le cadavre, il dira.
Hémolyse, lividités fixées.
Ce ne sont pas des choses nouvelles pour le bourreau.
De sa main, sa tête prend son divorce avec son torse.
Douleur étrangère, peur étrangère, dégoût étranger.
Le sang gicle sur l’affiche de Sharon Tate.
Il fait une incision du bas-ventre jusqu’au sternum.
Il connaît ça comme un dévot le Paternoster.
Peut-être apprécies-tu maintenant sa belle intérieure.
Et elle te rendra son cœur en de bonnes mains.
Alors que les caillots de sang obstruent son dos.
Le cadavre lui révèle ses secrets.
Il se masturbe dessus et son pied gauche.
Expulse l’air de ses poumons injustes.
Il jette l’enfant de ses entrailles dans les toilettes.
Cet endroit connaît aujourd’hui l’histoire de ses péchés.
Sur fond de son sourire, une scène éloquente.
La mort de l’endormissement au lieu de la naissance du réveil.
Avec la mine d’un saint, il sort de l’immeuble.
Une mèche de cheveux dans sa poche, une cigarette éteinte dans son œil.
Le choc, la presse en parle comme d’un "cauchemar".
Plus d’un le lira en buvant son café avec ses toasts.
Il emportera les outils du garage avec lui.
En chacun de nous se cache une bête.
Dans la douleur, sous la croûte de saleté, son visage est figé.
Elle n’a pas terminé le travail qui lui est devenu répugnant depuis longtemps.
La compassion humaine et les larmes valent autant.
Que son cri à l’heure de sa mort, sans importance.