Lyrics and translation Pablo Milanés - Amor De Ciudad Grande

Amor De Ciudad Grande

De gorja son y rapidez los tiempos
Corre cual luz la voz en alta aguja
Cual nave despeñada en Sirte horrenda
Húndese el rayo y en ligera barca
El hombre, como alado, el aire hiende

Así el amor, sin pompa ni misterio
Muere, apenas nacido, de saciado
Jaula es la villa de palomas muertas
Y ávidos cazadores

Si los pechos se rompen de los hombres
Y las carnes rotas por tierra ruedan
No han de verse dentro más
Que frutillas estrujadas

De gorja son y rapidez los tiempos
Se ama de pie en las calles
Entre el polvo de los salones y plazas
Muere la flor el día en que nace

Aquella virgen trémula
Que antes a la muerte daba
La mano pura que ha ignorado mozo
El goce de temer

Aquel salirse del pecho el corazón
El inefable placer de merecer
El grato susto de caminar
De prisa en derechura
Del hogar de la amada
Y a sus puertas
Como un niño feliz romper en llanto

Y aquel mirar, de nuestro amor al fuego
Irse tiñendo de color las rosas
¡Ea, que son patrañas! pues
¿Quién tiene tiempo de ser hidalgo?

Bien que se sienta, cual áureo vaso
O lienzo suntuoso
Dama gentil en casa de magnate
O si se tiene sed, se alarga el brazo
Y a la copa que pasa, se la apura

Luego, la copa turbia al polvo rueda
Y el hábil catador, manchado el pecho
De una sangre invisible, sigue alegre
Coronado de mirtos, su camino

No son los cuerpos ya
Sino desechos
Y fosas y jirones

Y las almas no son como en el árbol
Fruta rica en cuya blanda piel
La almíbar dulce
En su sazón de madurez rebosa
Sino fruta de plaza que a brutales golpes
El rudo labrador madura

La edad es esta de los labios secos
De las noches sin sueño
De la vida estrujada en agraz
¿Qué es lo que falta que la ventura falta?

Como liebre azorada, el espíritu se esconde
Trémulo huyendo al cazador que ríe
Cual en soto selvoso, en nuestro pecho
Y el deseo, del brazo de la fiebre
Cual rico cazador recorre el soto
Me espanta la ciudad

Toda está llena de copas por vaciar, huecas copas
Tengo miedo, ¡ay de mí! de que este vino
Tósigo sea
Y en mis venas luego, cual duende vengador
Los dientes clave

Tengo sed
Más de un vino que en la tierra
No se sabe beber
No he padecido bastante aún
Para romper el muro
Que me aparta, ¡oh dolor! de mi viñedo

Tomad vosotros, catadores ruines
De vinillos humanos, esos vasos
Donde el jugo de lirio a grandes sorbos
Sin compasión y sin temor se bebe

Tomad
Yo soy honrado
Tomad
Y tengo miedo
Tomad

L'amour d'une grande ville

Le temps est rapide et précipité
La voix court comme la lumière sur une aiguille haute
Comme un navire désemparé dans l'horrible Syrte
L'éclair se noie et dans une barque légère
L'homme, comme ailé, fend l'air

Ainsi l'amour, sans pompe ni mystère
Meurt, à peine né, de satiété
La ville est une cage de colombes mortes
Et de chasseurs avides

Si les poitrines se brisent des hommes
Et les chairs déchirées roulent sur la terre
On ne verra plus à l'intérieur
Que des fraises écrasées

Le temps est rapide et précipité
On s'aime debout dans les rues
Parmi la poussière des salons et des places
La fleur meurt le jour où elle naît

Cette vierge tremblante
Qui auparavant donnait la mort
La main pure qui a ignoré l'amant
Le plaisir de craindre

Ce cœur qui sort de la poitrine
Le plaisir ineffable de mériter
La douce frayeur de marcher
Vite tout droit
Du foyer de la bien-aimée
Et à ses portes
Comme un enfant heureux éclater en sanglots

Et ce regard, de notre amour au feu
Se teindre de couleur les roses
Eh bien, ce sont des fadaises ! car
Qui a le temps d'être un hidalgo ?

Bien que l'on se sente, comme un vase d'or
Ou une toile somptueuse
Dame gentille dans la maison d'un magnat
Ou si l'on a soif, on tend le bras
Et à la coupe qui passe, on la vide

Ensuite, la coupe trouble roule dans la poussière
Et l'habile dégustateur, la poitrine tachée
D'un sang invisible, continue joyeusement
Couronné de myrte, son chemin

Ce ne sont plus les corps
Mais des déchets
Et des fosses et des lambeaux

Et les âmes ne sont pas comme dans l'arbre
Fruit riche dont la peau tendre
Le sirop sucré
Déborde dans sa saison de maturité
Mais un fruit de la place que des coups brutaux
Le rude laboureur mûrit

L'âge est celui des lèvres sèches
Des nuits sans sommeil
De la vie pressée en verjus
Qu'est-ce qui manque que le bonheur manque ?

Comme une lièvre apeurée, l'esprit se cache
Tremblant, fuyant le chasseur qui rit
Comme dans un bosquet boisé, dans notre poitrine
Et le désir, du bras de la fièvre
Comme un riche chasseur parcourt le bosquet
La ville me fait peur

Tout est plein de coupes à vider, de coupes vides
J'ai peur, oh moi ! que ce vin
Soit toxique
Et dans mes veines ensuite, comme un lutin vengeur
Plante ses dents

J'ai soif
Plus d'un vin qui dans la terre
On ne sait pas boire
Je n'ai pas encore assez souffert
Pour briser le mur
Qui me sépare, oh douleur ! de mon vignoble

Prenez vous, mauvais dégustateurs
De petits vins humains, ces verres
Où le jus de lis à grandes gorgées
Sans compassion et sans peur, on boit

Prenez
Je suis honnête
Prenez
Et j'ai peur
Prenez