Lyrics and translation Pablo Milanés - Banquete De Tiranos

Banquete De Tiranos

Hay una raza vil de hombres tenaces
De sí propios inflados, y hechos todos,
Todos del pelo al pie, de garra y diente;
Y hay otros, como flor, que al viento exhalan
En el amor del hombre su perfume.
Como en el bosque hay tórtolas y fieras
Y plantas insectívoras y pura
Sensitiva y clavel en los jardines.
De alma de hombres los unos se alimentan:
Los otros su alma dan a que se nutran
Y perfumen su diente los glotones,
Tal como el hierro frío en las entrañas
De la virgen que mata se calienta.

A un banquete se sientan los tiranos,
Pero cuando la mano ensangrentada
Hunden en el manjar, del mártir muerto
Surge una luz que les aterra, flores
Grandes como una cruz súbito surgen
Y huyen, rojo el hocico, y pavoridos
A sus negras entrañas los tiranos.
Los que se aman a sí, los que la augusta
Razón a su avaricia y gula ponen:
Los que no ostentan en la frente honrada
Ese cinto de luz que en el yugo funde
Como el inmenso sol en ascuas quiebra
Los astros que a su seno se abalanzan:
Los que no llevan del decoro humano
Ornado el sano pecho: los menores
Y los segundones de la vida, sólo
A su goce ruin y medro atentos
Y no al concierto universal.

Danzas, comidas, músicas, harenes,
Jamás la aprobación de un hombre honrado.
Y si acaso sin sangre hacerse puede,
Hágase... clávalos, clávalos
En el horcón más alto del camino
Por la mitad de la villana frente.
A la grandiosa humanidad traidores,
Como implacable obrero
Que un féretro de bronce clavetea,
Los que contigo
Se parten la nación a dentelladas

Banquet Of Tyrants

There is a vile race of tenacious men
Of themselves puffed up, and made all,
All from hair to foot, of claw and tooth;
And there are others, like a flower, who exhale in the wind
In the love of man their perfume.
As in the forest there are turtledoves and beasts
And insectivorous plants and pure
Sensitive and carnation in gardens.
Of the soul of men, some feed:
Others give their soul to feed
And perfume their tooth the gluttons,
As the cold iron in the entrails
Of the virgin who kills is heated.

Tyrants sit down to a banquet,
But when their bloody hand
Sink into the food, of the martyr dead
A light arises that terrifies them, flowers
Large as a cross suddenly appear
And they flee, red-mouthed, and terrified
To their black entrails the tyrants.
Those who love themselves, those who august
Reason to their greed and gula ponen:
Those who do not display on their honest forehead
That belt of light that melts into the yoke
As the immense sun breaks in embers
The stars that rush to its bosom:
Those who do not carry the ornament of human decorum
Healthy chest: the minors
And the second sons of life, only
To his vile enjoyment and attentive
And not to the universal concert.

Dances, meals, music, harems,
Never the approval of an honest man.
And if perchance without blood it can be done,
Do it... nail them, nail them
On the highest pitchfork of the road
By half of the villainous forehead.
To the great humanity traitors,
As an implacable worker
That a bronze coffin is studded,
Those who with you
The nation is shared with teeth