The Wandering Ghost - Panopticon translation in French

The Wandering Ghost

Well he come from far off, over behind the hills,
And he was raised on the silent stars
And the sound of the whip-poor-will.
Now he's drifting slowly, in search of hope and wealth.
Trading in poverty and scenery, for money and hell.
He's just a young man, still in his prime.
Now a faceless cog, in some old factory line.
He's got a fuller wallet, and he's far from home,
And the evening whiskey, and he'll drink alone.
And the years pass by, as they often do,
And autumn's greys, and winter's blues.
His memories fade, and the pastel hues.
The mountains, and hollers, that his childhood knew
He died cold one night, in a cinderblock room.
Some say that his heart just quit.
Beneath the concrete and steel, and the city lights
And before the first frost, but I knew that wasn't it.

The sigh upon his last breath, those twilight moments of existence.
He died from a broken heart, from no mountains in the distance.
It's true it was the vile hum of grinding gears,
And the oppressive weight of concrete and steel,
That wore down his soul until it was flat,
And then they crushed his heart through a broken back,
And they buried him there in a stranger's grave,
With his proud mountains so far away.
The factories closed and the buildings burned,
And they left all his things out on the curb.
And sometimes you'll see him on a darkened road,
His lonely ghost, wandering home.

Le Fantôme Errant

Eh bien, il est venu de loin, de l'autre côté des collines,
Et il a été élevé sous les étoiles silencieuses
Et au son du criquet.
Maintenant, il dérive lentement, à la recherche d'espoir et de richesse.
Échangeant la pauvreté et les paysages, contre l'argent et l'enfer.
Il est juste un jeune homme, encore dans sa force.
Maintenant, un rouage sans visage, dans une vieille ligne d'usine.
Il a un portefeuille plus lourd, et il est loin de chez lui,
Et le whisky du soir, et il boira seul.
Et les années passent, comme elles le font souvent,
Et les gris de l'automne, et les bleus de l'hiver.
Ses souvenirs s'estompent, et les couleurs pastel.
Les montagnes, et les ravins, que son enfance connaissait
Il est mort de froid une nuit, dans une pièce en parpaings.
Certains disent que son cœur a simplement cessé.
Sous le béton et l'acier, et les lumières de la ville
Et avant la première gelée, mais je savais que ce n'était pas ça.

Le soupir de son dernier souffle, ces moments crépusculaires d'existence.
Il est mort d'un cœur brisé, de l'absence de montagnes dans la distance.
Il est vrai que c'était le bourdonnement vil des engrenages qui grinçaient,
Et le poids oppressif du béton et de l'acier,
Qui ont usé son âme jusqu'à ce qu'elle soit plate,
Et puis ils ont écrasé son cœur à travers un dos brisé,
Et ils l'ont enterré là dans une tombe d'un étranger,
Avec ses fières montagnes si loin.
Les usines ont fermé et les bâtiments ont brûlé,
Et ils ont laissé toutes ses affaires sur le trottoir.
Et parfois tu le verras sur une route sombre,
Son fantôme solitaire, errant vers la maison.