Drouot - Live - Patrick Bruel translation in German

Drouot - Live

Dans les paniers d'osier de la salle des ventes
Une gloire déchue des folles années trente
Avait mis aux enchères, parmi quelques brocantes
Un vieux bijou donné par quel amour d'antan

Elle était là, figée, superbe et déchirante
Ses mains qui se nouaient, se dénouaient tremblantes
Des mains belles encore, déformées, les doigts nus
Comme sont nus, parfois, les arbres en Novembre

Comme tous les matins, dans la salle des ventes
Bourdonnait une foule, fiévreuse et impatiente
Ceux qui, pour quelques sous, rachètent pour les vendre
Les trésors fabuleux d'un passé qui n'est plus

Dans ce vieux lit cassé, en bois de palissandre
Que d'ombres enlacées, ont rêvé à s'attendre
Les choses ont leurs secrets, les choses ont leurs légendes
Mais les choses nous parlent si nous savons entendre

Le marteau se leva, dans la salle des ventes
Une fois, puis deux fois, alors, dans le silence
Elle cria: "Je prends, je rachète tout ça
Ce que vous vendez là, c'est mon passé à moi"

C'était trop tard, déjà, dans la salle des ventes
Le marteau retomba sur sa voix suppliante
Elle vit s'en aller, parmi quelques brocantes
Le dernier souvenir de ses amours d'antan

Près des paniers d'osier, dans la salle des ventes
Une femme pleurait ses folles années trente
Et revoyait soudain défiler son passé
Défiler son passé, défiler son passé

Car venait de surgir, du fond de sa mémoire
Du fond de sa mémoire, un visage oublié
Une image chérie, du fond de sa mémoire
Son seul amour de femme, son seul amour de femme

Hagarde, elle sortit de la salle des ventes
Froissant quelques billets, dedans ses main tremblantes
Froissant quelques billets, du bout de ses doigts nus
Quelques billets froissés, pour un passé perdu

Hagarde, elle sortit de la salle des ventes
Je la vis s'éloigner, courbée et déchirante
De ses amours d'antan, rien ne lui restait plus
Pas même ce souvenir, aujourd'hui disparu.

Drouot - Live

In den Weidenkörben des Auktionssaals
Hatte ein gefallener Star der verrückten dreißiger Jahre
Zur Versteigerung gegeben, zwischen Trödelwaren,
Ein altes Schmuckstück, einst von einer Liebe geschenkt.

Sie war da, erstarrt, prächtig und herzzerreißend,
Ihre Hände, die sich verkrampften und zitternd wieder lösten,
Hände, immer noch schön, verformt, die Finger bloß,
Wie manchmal die Bäume im November kahl sind.

Wie jeden Morgen summte im Auktionssaal
Eine fieberhafte, ungeduldige Menge,
Diejenigen, die für ein paar Groschen kaufen, um es weiterzuverkaufen,
Die sagenhaften Schätze einer vergangenen Zeit.

In diesem alten, zerbrochenen Bett aus Palisanderholz,
Wie viele umschlungene Schatten träumten davon, aufeinander zu warten.
Die Dinge haben ihre Geheimnisse, die Dinge haben ihre Legenden,
Doch die Dinge sprechen zu uns, wenn wir zuhören können.

Der Hammer erhob sich im Auktionssaal,
Einmal, dann zweimal, dann, in der Stille,
Schrie sie: „Ich nehme es, ich kaufe das alles zurück!
Was Ihr da verkauft, das ist meine eigene Vergangenheit!“

Es war schon zu spät im Auktionssaal,
Fiel der Hammer auf ihre flehende Stimme nieder.
Sie sah es davongehen, inmitten des Trödels,
Die letzte Erinnerung an ihre Lieben von einst.

Nahe den Weidenkörben, im Auktionssaal,
Beweinte eine Frau ihre verrückten dreißiger Jahre
Und sah plötzlich ihre Vergangenheit vorbeiziehen,
Ihre Vergangenheit vorbeiziehen, ihre Vergangenheit vorbeiziehen.

Denn gerade war aufgetaucht, aus den Tiefen ihrer Erinnerung,
Aus den Tiefen ihrer Erinnerung, ein vergessenes Gesicht,
Ein geliebtes Bild, aus den Tiefen ihrer Erinnerung,
Ihre einzige Liebe als Frau, ihre einzige Liebe als Frau.

Verstört verließ sie den Auktionssaal,
Einige Scheine zerknüllend in ihren zitternden Händen,
Einige Scheine zerknüllend, mit ihren bloßen Fingerspitzen,
Ein paar zerknüllte Scheine für eine verlorene Vergangenheit.

Verstört verließ sie den Auktionssaal,
Ich sah sie fortgehen, gebeugt und herzzerreißend.
Von ihren Lieben von einst war ihr nichts geblieben,
Nicht einmal diese Erinnerung, heute verschwunden.