Lyrics and translation Pearl Diver - Corrina Pt. 1: Trapped in the Wreckage

Corrina Pt. 1: Trapped in the Wreckage

By an old Bratwurst wagon at the wrong end of a nondescript New York City street
Smelling of onions and pickle and last month′s lipstick
Said she'd come down with the rain from the black hills

She struck me as kinda neat in that cruciform pose
Halfway between hell and heaven
Someplace halfway from a jeroboam and a hooch flagon
With broken sandals on dirty feet

She saw me as a cruiser
Thought I was a possible trick
Who was also washed down with the rain
Only I was from Nebraska
Other that that we were kinda the same
And I asked her if she was available for a light lunch?

Oh Corrina, those songs of love and hate inscribed in your blue tattoos
The shoulders twitch, the junkie itch, are handing me out the clues

Somehow the strains of the NYPD choir trying to sing up Fisherman′s Blues
Seemed to hang over the onion and pickle, condensing in the boil of Bratwurst
And sizzle of the pork fat. I thought "That's that"
"Corrina, let's go be fishermen, let′s cast out the line, set the course
There′s gotta be some kinda fisherman somewhere in Fisherman's Wharf"

Oh Corrina, those songs of love and hate enmeshed in your blue tattoos
The shoulders twitch, the junkie itch, are handing out the clues

Коррина, часть 1: В плену обломков

У старой тележки с Bratwurst, на задворках ничем не примечательной улицы Нью-Йорка,
пахнущей луком, солеными огурцами и прошломесячной помадой,
она сказала, что спустилась с дождем с Черных Холмов.

Она показалась мне довольно милой в этой распятой позе,
посередине между адом и раем,
где-то между двойной магнум и бутылью самогона,
с поломанными сандалиями на грязных ногах.

Она приняла меня за богатого лопуха,
подумала, что я — потенциальный клиент,
тоже смытый дождем,
только я был из Небраски.
Кроме этого, мы были довольно похожи.
И я спросил ее, не составит ли она мне компанию за легким ланчем?

О, Коррина, эти песни любви и ненависти, вписанные в твои синие татуировки,
дергающиеся плечи, наркоманский зуд — подсказывают мне всё.

Каким-то образом звуки хора полиции Нью-Йорка, пытающегося спеть "Fisherman's Blues",
словно повисли над луком и солеными огурцами, конденсируясь в кипящем Bratwurst
и шипении свиного жира. Я подумал: "Вот и всё".
"Коррина, давай будем рыбаками, закинем удочки, проложим курс,
должен же быть где-то рыбак на Рыбацкой пристани".

О, Коррина, эти песни любви и ненависти, вплетенные в твои синие татуировки,
дергающиеся плечи, наркоманский зуд — выдают всё.