Lyrics and translation Peteco Carabajal - La Mazamorra

La Mazamorra

La mazamorra, sabes, es el pan de los pobres
Y leche de las madres con los senos vacíos
Yo le beso las manos al Inca Viracocha
Porque inventó el maíz y enseñó su cultivo

En una arteza, viene para unir la familia
Saludada por viejos, festejada por niños
Allá donde las cabras remontan en silencio
Y el hambre es una nube con las alas de trigo

Todo es hermoso en ella, la mazorca madura
Que desgranan en noches de vientos campesinos
El mortero y la moza con trenzas sobre el hombro
Que entre los granos mezcla rubores y suspiros

Si la quieres perfecta, busca un cuenco de barro
Y espésala con leves ademanes prolijos
El vendedor cortado de rama de la higuera
Que a la siesta da sombra, venteveos e higos

Y, si quieres, agregále una pizca de ceniza de jume
Esa planta que resume los desiertos salinos
Y dejá que la llama le transmita su fuerza
Hasta que ella adquiera un tinte levemente ambarino
Cuando la comes, sientes que el pueblo te acompaña
A lo largo de valles o recodos de ríos
Cuando la comes, sientes que la tierra es tu madre
Más que la anciana triste
Que espera en el camino tu regreso del campo
Es madre de tu madre
Y su rostro es una piedra trabajada por siglos

Hay ciudades que ignoran su gusto americano
Y muchos que olvidaron su sabor argentino
Pero ella te da siempre lo que fue para el Inca
Nodriza de los pobres en el páramo andino

La noche que fusilen poetas y canciones
Por haber traicionado, por haber corrompido
La música y el polen, los pájaros y el fuego
Quizás, a mí me salven estos versos que digo

La Mazamorra

Tu sais, la mazamorra est le pain des pauvres
Et le lait des mères aux seins vides
Je lui embrasse les mains, à l'Inca Viracocha
Parce qu'il a inventé le maïs et enseigné sa culture

Dans une auge, elle vient pour unir la famille
Salué par les anciens, fêté par les enfants
Là où les chèvres remontent en silence
Et la faim est un nuage aux ailes de blé

Tout est beau en elle, l'épi mûr
Qu'ils dégrainent dans des nuits de vents paysans
Le mortier et la jeune fille aux tresses sur l'épaule
Qui, parmi les grains, mêle des rougeurs et des soupirs

Si tu la veux parfaite, cherche un bol en terre
Et épaissis-la avec des gestes légers et précis
Le vendeur coupé de la branche du figuier
Qui à la sieste donne de l'ombre, des fruits et des figues

Et, si tu veux, ajoute-y une pincée de cendre de jume
Cette plante qui résume les déserts salins
Et laisse la flamme lui transmettre sa force
Jusqu'à ce qu'elle prenne une teinte légèrement ambrée
Quand tu la manges, tu sens que le peuple t'accompagne
Le long des vallées ou des méandres des rivières
Quand tu la manges, tu sens que la terre est ta mère
Plus que la vieille triste
Qui attend sur le chemin ton retour des champs
C'est la mère de ta mère
Et son visage est une pierre travaillée pendant des siècles

Il y a des villes qui ignorent son goût américain
Et beaucoup qui ont oublié sa saveur argentine
Mais elle te donne toujours ce qu'elle était pour l'Inca
Nourrice des pauvres dans le páramo andin

La nuit où ils fusilleront les poètes et les chansons
Pour avoir trahi, pour avoir corrompu
La musique et le pollen, les oiseaux et le feu
Peut-être, ces vers que je dis me sauveront