Lyrics and translation Peter Hammill - Two or Three Spectres

Two or Three Spectres

Spoken by Hugh Banton: "Oh, why didn't you say, more Stevie Wonder?"

"Sod the music," said the man in the suit,
"I understand profit and without that, it's no use.
Why don't you go away and write commercial songs;
Come back in three years, that shouldn't be too long..."
He's a joker and an acrobat,
A record exec. in a Mayfair flat
With Altec speakers wall to wall,
A Radford and a Revox and through it all he plays
Strictly nowhere Muzak.

"Hey, listen, baby, this band's got a lot of soul...
If we can beat that out of them I see a disc of gold!
Give them an image, maybe glitter, maybe sex,
Maybe outrage, maybe elegance –
How about as nervous wrecks?"
Signs up the product at two percent,
Justified by vinyl shortage and the increased rent
On the yacht he has to hire to make his pitch at Midem
And all the press receptions for his business friends
Who spill their Taittinger upon the floor
While the band sip English lager just outside the door.

Treble, alto, bass clefs on the page,
Crotchets, quavers, minims all the rage
But you'll never find a pound note in the score –
It's there when it's strictly merchandise,
Through all the propagated lies about what the whole thing's for.
He'll make you a star, he'll make you so famous
That all you desire is to be left nameless,
Drained of all you felt you had to offer at the start.
He knows what eats your heart.
That's too bad.

Not without blame, either, are the gentlemen of the press:
You can talk about the state of music,
They will write about your dress.
Play them the new album, they will say it's great (or not) –
When the articles come out, they're all about
How many dogs you've got.
God to keep the human interest high,
And the hacks are only too willing to comply,
Pander to the ego, build up frail men as gods –
But somewhere in the process, the prime purpose is forgotten.
Now I bet you thought that was a hard line to sing
But I've done it anyway, it's my thing!

Groupies offer their bodies, the hangers-on their coke;
It's all very jolly – what a joke!
Fellini creatures cluster round the dressing-room,
The heavenly bodies all got to have their moons.
In the cult of the superman the music plays a supporting role
And far more important is the shape of his nose,
The size of his codpiece and the cut of his clothes...
Soul and feeling always take second place
To the bump and grind of a Fender bass.
Frankly, most musicians bore me – but not as much as those
Who chase the glory to bask in reflected light,
Making the man much more important
Than his arpeggios and mordants,
When it's the other way that's right.

On the values by which this world makes its heroes
Then the best violinist ever was Nero,
Because he had the most Press
And his fire gimmick was simply the best.

We got the live thing too,
The Human Zoo:
Ten thousand arms are raised, just like the Hitler Youth –
Might think you were at Nuremberg, if it weren't for all the groovers.
Ten thousand peace signs mark the entry of the sax.
Ten thousand peace signs,
But they're different from the back.

Deux ou Trois Spectres

Voix off de Hugh Banton: « Oh, pourquoi n'as-tu pas dit, plus de Stevie Wonder? »

« Au diable la musique, » a dit l'homme en costume,
« Je comprends le profit et sans ça, ça ne sert à rien.
Pourquoi tu ne vas pas écrire des chansons commerciales ?
Reviens dans trois ans, ça ne devrait pas être trop long... »
C'est un rigolo et un acrobate,
Un directeur artistique dans un appartement de Mayfair
Avec des haut-parleurs Altec d'un mur à l'autre,
Un Radford et un Revox et à travers tout ça il joue
Strictement de la Muzak de nulle part.

« Hé, écoute, bébé, ce groupe a beaucoup d'âme...
Si on arrive à leur faire sortir ça, je vois un disque d'or !
Donne-leur une image, peut-être des paillettes, peut-être du sexe,
Peut-être de l'outrage, peut-être de l'élégance –
Que dirais-tu d'épaves nerveuses ?»
Il signe le produit à deux pour cent,
Justifié par une pénurie de vinyle et l'augmentation du loyer
Du yacht qu'il doit louer pour faire son discours au Midem
Et toutes les réceptions de presse pour ses amis hommes d'affaires
Qui renversent leur Taittinger sur le sol
Pendant que le groupe sirote de la bière anglaise juste devant la porte.

Clés de sol, clés d'ut, clés de fa sur la page,
Noires, croches, blanches, toute la fureur
Mais tu ne trouveras jamais un billet d'une livre dans la partition –
Il est là quand c'est strictement de la marchandise,
À travers tous les mensonges propagés sur le but de tout ça.
Il fera de toi une star, il te rendra si célèbre
Que tout ce que tu désireras, c'est d'être laissé sans nom,
Vidé de tout ce que tu pensais avoir à offrir au début.
Il sait ce qui te ronge le cœur.
C'est bien dommage.

Pas sans reproche non plus, ces messieurs de la presse :
Tu peux parler de l'état de la musique,
Ils écriront sur ta robe.
Joue-leur le nouvel album, ils diront qu'il est génial (ou pas) –
Quand les articles sortiront, ils parleront tous
Du nombre de chiens que tu as.
Dieu fasse que l'intérêt humain reste élevé,
Et les journalistes ne demandent qu'à s'y conformer,
Flatter l'ego, ériger des hommes fragiles en dieux –
Mais quelque part dans le processus, le but premier est oublié.
Je parie que tu pensais que c'était une ligne dure à chanter
Mais je l'ai fait quand même, c'est mon truc !

Les groupies offrent leurs corps, les parasites leur coke ;
Tout est très joyeux – quelle blague !
Des créatures de Fellini s'agglutinent autour de la loge,
Les corps célestes doivent tous avoir leurs lunes.
Dans le culte du surhomme, la musique joue un rôle secondaire
Et bien plus importante est la forme de son nez,
La taille de sa braguette et la coupe de ses vêtements...
L'âme et le sentiment passent toujours au second plan
Devant les basses bourdonnantes d'une Fender.
Franchement, la plupart des musiciens m'ennuient – mais pas autant que ceux
Qui courent après la gloire pour se prélasser dans la lumière reflétée,
Rendant l'homme bien plus important
Que ses arpèges et ses mordants,
Alors que c'est l'inverse qui est juste.

Si l'on en croit les valeurs selon lesquelles ce monde choisit ses héros
Alors le meilleur violoniste de tous les temps était Néron,
Parce qu'il avait la meilleure presse
Et que son coup de l'incendie était tout simplement le meilleur.

On a aussi le truc en direct,
Le zoo humain :
Dix mille bras se lèvent, comme les Jeunesses Hitlériennes –
On pourrait se croire à Nuremberg, s'il n'y avait pas tous ces danseurs.
Dix mille signes de paix marquent l'entrée du saxophone.
Dix mille signes de paix,
Mais ils sont différents de dos.