Lyrics and translation Peter Mulvey - The Trouble with Poets

The trouble with poets is they talk to much.
They tell us how it hurts them,
And it hurts them just a little more.

We can not tell;
Maybe they make that part up!
We′ve never stood in their shoes,
In their skins,
In their heads,
Only shorts.

The trouble with you,
Is you drive me nuts!
I can not tell what's that behind your smile.

Poet; give us somethin′ just to lift us up!
Just for tonight,
For a time,
For the sake of us all
For a while!

I know it's only trouble.
I know it's makes us real.
But I wish that piece of mind were something I could steal!

The trouble with shoes is they come untied.
You might take a fall down the stairs.
And a poet might come along,
And might say,
"Well that′s just like life."

I think the trouble with poets is they′ll see poetry everywhere!

I know,
It's only trouble.
Here I am at the bottom of the stairs;
Beggin′ you please Mr.Poet for a few small repairs!

The trouble with time
Is that time don't go back.

Maybe that trouble′s just with
You and me.

I'm so scared that this
Law will fade to black,
That I push,
And I pull,
And I do anything to be free!

Oh love,
I push and I struggle!

I know.
I know it′s just the deal.
And I know it's only trouble.
And don't I know that trouble makes us real!

And I know,
Sometimes,
Sometimes,
Nobody knows!
Nobody knows!

Not even poets know
How we
Feel!

The trouble with poets is they talk
They talk
They talk to much!

Let us go then,
You and I,
As the evening is spread out against the sky
Like a patient etherized
On a table!
They talk to much!

They talk to much!

Беда поэтов в том, что они слишком много говорят.
Они говорят нам, как им больно.
И это ранит их еще больше.

Мы не можем сказать;
Может быть, они выдумали эту часть!
Мы никогда не были на их месте,
В их шкуре.
В их головах...
Только шорты.

Беда с тобой.
Это ты сводишь меня с ума!
Я не могу сказать, что скрывается за твоей улыбкой.

Поэт, дай нам что-нибудь, чтобы поднять нас!
Только на эту ночь,
На какое-то время.
Ради всех нас.
Ненадолго!

Я знаю, это только неприятности.
Я знаю, это делает нас настоящими.
Но я хотел бы, чтобы этот кусочек разума был чем-то, что я мог бы украсть!

Проблема с туфлями в том, что они развязываются.
Ты можешь упасть с лестницы.
И может появиться поэт.
И мог бы сказать:
"что ж, такова жизнь".

Думаю, беда поэтов в том, что они видят поэзию повсюду!

Я знаю,
Это только неприятности.
И вот я стою у подножия лестницы.
Умоляю Вас, господин поэт, о небольшом ремонте!

Проблема со временем
Неужели это время не вернется?

Может быть, проблема в том, что ...
Ты и я.

Я так боюсь, что это ...
Закон исчезнет во тьме,
Что я толкаю,
И я тяну,
И я сделаю все, чтобы быть свободным!

О, Любовь моя!
Я толкаюсь и борюсь!

Я знаю.
Я знаю, это просто сделка.
И я знаю, что это только неприятности.
И разве я не знаю, что беда делает нас настоящими?

И я знаю,
Иногда,
Иногда,
Никто не знает!
Никто не знает!

Даже поэты не знают.
Как мы
Почувствуй!

Беда поэтов в том, что они говорят.
Они разговаривают.
Они слишком много говорят!

Тогда пойдем,
Ты и я.
Когда вечер расстилается на фоне неба
Как пациент, окутанный эфиром.
На столе!
Они слишком много говорят!

Они слишком много говорят!