Lyrics and translation Philip Quast - I Was Here - Live

I Was Here - Live

I've gone without bread, I've slept in the mud
I've given my best while they've screamed for my blood
I've begged and I've bullied for any small chance to perform
At nights I've awakened, my guts in a knot
Remembering how much I gave up and for what
Some paints and some costumes – a pitiful tent in a storm
A handful of coins, a trunk always packed
No family, no home, just this madness to act
Still I have a theory about this disease we contract
That most men are equally crazy as actors in fact
Why does a boy carve his name on a tree?
Or the first-born inherit the throne?
What is a sculptor aspiring to be
When he spends half his life carving stone?
Kings build their tombs for the ages
Poets and fools fill up their pages
What are we hoping for? What do we fear?
I say we yearn to leave something that lasts
To be known for what little we've done
Men tell their children the tales of their pasts
And each man gives his name to his son
Something in song or in story
Something in blood, something of glory
Something that won't fade away in a year
Well, I will not flicker and die like an ember
Too many men flicker and die
I will leave something behind to remember
Somehow I must - don't ask me why
I have no wealth, at least none I can claim
And no patience for carving in stone
All that I have are my skill and my name
And this chance to make both of them known
This is my key to the portal
How I can leave something immortal
Something that time cannot make disappear
Something to say: I was here!

Я был здесь - запись концерта

Я жил без хлеба, я спал в грязи,
Я отдавал тебе всё, пока толпа жаждала моей крови.
Я умолял и шел напролом ради крошечного шанса выступать.
Ночами я просыпался с узлом в животе,
Вспоминая, от чего я отказался и ради чего.
Немного красок, немного костюмов — жалкий шатер под бурей.
Горсть монет, вечно собранный сундук,
Ни семьи, ни дома, лишь эта жажда играть.
У меня есть теория насчет этой болезни, которой мы заражены.
Большинство мужчин на самом деле так же безумны, как актёры.
Почему мальчик вырезает свое имя на дереве?
Или почему первенец наследует трон?
Кем хочет быть скульптор,
Когда он тратит полжизни на резьбу по камню?
Короли строят себе гробницы на века,
Поэты и шуты исписывают страницы.
На что мы надеемся? Чего боимся?
Я скажу — мы жаждем оставить после себя что-то, что будет жить,
Чтобы нас помнили за то немногое, что мы сделали.
Мужчины рассказывают своим детям истории из прошлого,
И каждый отец дает свое имя сыну.
Что-то в песне или в истории,
Что-то в крови, что-то славное,
Что-то, что не исчезнет через год.
Я не буду мерцать и умирать, как уголек,
Слишком много мужчин мерцают и умирают.
Я оставлю после себя что-то на память,
Так или иначе, я должен — не спрашивай почему.
У меня нет богатства, по крайней мере, того, на что я мог бы претендовать,
И нет терпения высекать в камне.
Всё, что у меня есть, это мое мастерство и мое имя,
И этот шанс сделать их известными.
Это мой ключ к порталу,
Как я могу оставить после себя что-то бессмертное,
Нечто, что время не сможет уничтожить,
Нечто, что скажет: я был здесь!