Les camions - Philippe Clay translation in German

Les camions

Un dimanche d'hiver j'ouvrirais ma fenêtre,
Paris serait désert, ma rue serait déserte,
Ca sentirait le gel et dans le petit jour,
Il viendrait du lointain comme un bruit de tambours
Et je verrais surgir tout une caravane
De poids lourds, de Diesels, portant mon monogramme
Sur le premier camion, dans la bise qui cingle,
Je les reconnaîtrais, mes nippes et mes fringues

Ma première chemise, celle dont on se fout,
Uniformes, costumes et par-dessus le tout
Le tas de pardessus où j'ai sué ma vie
Et mon premier smoking et mon dernier habit

Le deuxième camion trimballerait les viandes
Dont je me suis nourri. Tous ces morceaux qui pendent
Sont les bœufs qui meuglaient au cœur des abattoirs,
Les agneaux qui pleuraient devant les égorgeoirs
Mais Monsieur le Curé, quand il a fait la quête,
Aime bien lui aussi manger de la blanquette.
Le troisième camion serait, immense foudre,
Le vin fou que j'ai bu, qui met le feu aux poudres

C'est la bière et le gin et c'est n'importe quoi
Qui vous berce le spleen, qui fait que l'on est soi,
Que l'on oublie un temps sa peine originelle
Et que noir on est blanc comme neige éternelle

Le dernier des camions serait camion de charme
Où seraient à l'étroit des femelles en larmes,
Celles qui m'ont aimé, mêlées à des catins
Et je verrais briller dans l'air froid du matin
Les yeux de la Danoise et de la Japonaise
En éclairs bleu turquoise et en lueurs de braises,
Alors je descendrais, nu pieds, en pyjama
Et, sans que l'on me voie, je suivrais le convoi

La rue s'enfoncerait en un noir souterrain
D'où l'on ne ressort pas et qui ne mène à rien,
Deux ou trois jours après, vous liriez mon faire-part,
Ce dimanche serait celui de mon départ.

Die Lastwagen

An einem Wintersonntag würde ich mein Fenster öffnen,
Paris wäre verlassen, meine Straße wäre menschenleer,
Es würde nach Frost riechen und in der Morgendämmerung,
Käme aus der Ferne ein Geräusch wie Trommelschläge
Und ich würde eine ganze Karawane auftauchen sehen
Von Schwerlastern, von Dieseln, die mein Monogramm tragen
Auf dem ersten Lastwagen, im peitschenden Nordwind,
Würde ich sie erkennen, meine Klamotten und meine Kleider

Mein erstes Hemd, das, das einem egal ist,
Uniformen, Anzüge und über allem
Der Haufen Mäntel, in denen ich mein Leben lang geschwitzt habe
Und mein erster Smoking und mein letzter Anzug

Der zweite Lastwagen würde das Fleisch transportieren
Von dem ich mich ernährt habe. All diese hängenden Stücke
Sind die Ochsen, die im Herzen der Schlachthöfe muhten,
Die Lämmer, die vor den Schlachtbänken weinten
Aber Herr Pfarrer, als er die Kollekte einsammelte,
Isst er auch gerne Blanquette.
Der dritte Lastwagen wäre, ein riesiges Fass,
Der verrückte Wein, den ich getrunken habe, der das Pulverfass entzündet

Es ist das Bier und der Gin und es ist irgendetwas
Das deinen Spleen besänftigt, das einen man selbst sein lässt,
Dass man für eine Weile seinen ursprünglichen Kummer vergisst
Und dass man, schwarz seiend, weiß ist wie ewiger Schnee

Der letzte der Lastwagen wäre ein Lastwagen des Charmes
Wo weinende Weibchen eng beieinander wären,
Diejenigen, die mich geliebt haben, vermischt mit Huren
Und ich würde in der kalten Morgenluft leuchten sehen
Die Augen der Dänin und der Japanerin
In türkisblauen Blitzen und in glutrotem Schimmer,
Dann würde ich hinuntergehen, barfuß, im Pyjama
Und, ohne dass man mich sähe, würde ich dem Konvoi folgen

Die Straße würde in einen schwarzen Untergrund führen
Aus dem man nicht wieder herauskommt und der zu nichts führt,
Zwei oder drei Tage später würdet ihr meine Todesanzeige lesen,
Dieser Sonntag wäre der meines Abschieds.