Lyrics and translation Philippe Clay - Les camions

Les camions

Un dimanche d'hiver j'ouvrirais ma fenêtre,
Paris serait désert, ma rue serait déserte,
Ca sentirait le gel et dans le petit jour,
Il viendrait du lointain comme un bruit de tambours
Et je verrais surgir tout une caravane
De poids lourds, de Diesels, portant mon monogramme
Sur le premier camion, dans la bise qui cingle,
Je les reconnaîtrais, mes nippes et mes fringues

Ma première chemise, celle dont on se fout,
Uniformes, costumes et par-dessus le tout
Le tas de pardessus où j'ai sué ma vie
Et mon premier smoking et mon dernier habit

Le deuxième camion trimballerait les viandes
Dont je me suis nourri. Tous ces morceaux qui pendent
Sont les bœufs qui meuglaient au cœur des abattoirs,
Les agneaux qui pleuraient devant les égorgeoirs
Mais Monsieur le Curé, quand il a fait la quête,
Aime bien lui aussi manger de la blanquette.
Le troisième camion serait, immense foudre,
Le vin fou que j'ai bu, qui met le feu aux poudres

C'est la bière et le gin et c'est n'importe quoi
Qui vous berce le spleen, qui fait que l'on est soi,
Que l'on oublie un temps sa peine originelle
Et que noir on est blanc comme neige éternelle

Le dernier des camions serait camion de charme
Où seraient à l'étroit des femelles en larmes,
Celles qui m'ont aimé, mêlées à des catins
Et je verrais briller dans l'air froid du matin
Les yeux de la Danoise et de la Japonaise
En éclairs bleu turquoise et en lueurs de braises,
Alors je descendrais, nu pieds, en pyjama
Et, sans que l'on me voie, je suivrais le convoi

La rue s'enfoncerait en un noir souterrain
D'où l'on ne ressort pas et qui ne mène à rien,
Deux ou trois jours après, vous liriez mon faire-part,
Ce dimanche serait celui de mon départ.

Грузовики

В одно зимнее воскресенье я открою окно,
Париж будет пустынным, моя улица будет пустынна,
Будет пахнуть морозом, и в тусклом свете дня,
Издалека донесется звук, похожий на барабанную дробь.
И я увижу, как возникает целый караван
Грузовиков, дизелей, с моей монограммой.
На первом грузовике, в пронизывающем ветру,
Я узнаю их, мои тряпки и шмотки.

Моя первая рубашка, та, о которой все забыли,
Униформа, костюмы и поверх всего этого
Куча пальто, в которых я пропотела всю жизнь,
И мой первый смокинг, и мой последний костюм.

Второй грузовик повезет мясо,
Которым я питалась. Все эти висящие куски
Это быки, мычавшие в глубине скотобоен,
Ягнята, плакавшие перед палачами.
Но господин священник, когда он собирает пожертвования,
Тоже любит поесть фрикасе.
Третий грузовик будет, словно огромная молния,
Безумное вино, которое я пила, то, что подливает масла в огонь.

Это пиво и джин, и все, что угодно,
Что убаюкивает тоску, что делает тебя собой,
Что позволяет на время забыть свою изначальную боль,
И что, будучи черным, ты становишься белым, как вечный снег.

Последний грузовик будет грузовиком очарования,
Где будут тесниться плачущие женщины,
Те, кто любил меня, в смешении с проститутками,
И я увижу, как сверкают в холодном утреннем воздухе
Глаза датчанки и японки,
Бирюзовыми вспышками и мерцанием углей.
Тогда я спущусь, босиком, в пижаме,
И, незаметно для всех, последую за конвоем.

Улица уйдет в черное подземелье,
Откуда нет возврата и которое никуда не ведет.
Через два или три дня вы прочтете мое извещение о смерти,
Это воскресенье будет днем моего ухода.